miércoles, 19 de diciembre de 2018

SI TUVIERA INSTAGRAM OTOÑO 2018


Impresionante nube


Mi churumbel




Mi obra arquitectónica preferida



Día de los muertos en México.


New York


Río river


Y como éstas fiestas son para juntarse los que no se ven en todo el año, a modo de felicitación os agradecería a todos los que pasáis por aquí que dejéis un enlace de dónde escribís vosotros(los que os consta que os sigo no es necesario) porque el p*** blogger ahora no me deja acceder desde el perfil de los seguidores, así como tampoco me deja comentar con mi "nick".¿Querrá que abandone?.También intenta agotarme haciéndome "clickar" encima de semáforos, bocas de riego, escaleras y bicicletas pero, de momento, a tozuda le gano.
¡Felices fiestas!

martes, 20 de noviembre de 2018

CHURUMBELADAS A LOS DOCE

Ocho de la mañana y camino al cole están hablando en la radio del amor a primera vista.
Mi churumbel, de doce, dice muy seria, mirando al frente:

-Que tontería, eso solo pasa en las películas.

A lo que no me resta que decirle:

-No hija, puede pasar, pero quizás más mayor...

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Volviendo del partido de fútbol, un viernes lluvioso a las ocho de la tarde en el coche.

-La única madre que está pendiente del partido es la de Dani, el resto no hacéis más que hablar.
-Ya me he dado cuenta de que nos mirabais y comentabais , así que de vez en cuando sí te miro.
-¿Cuando estamos en el banquillo?...solo aplaudís cuando alguien os dice que vuestro hijo ha marcado un gol y ni lo habéis visto.
-Bueno hija, el fútbol no nos interesa "per se" y lo que hablamos casi siempre versa sobre vosotros.
-¿Y de qué os reiais hasta el borde de las lágrimas?
-La madre de Lucas nos estaba contando que Lucas el otro día en la mesa, sin venir a cuento, les anunció que él iba a perder la virginidad en tercero de ESO.

En ese momento mi hija suelta una carcajada y me pregunta :-¿y las demás qué han dicho?

-Pues la de Álvaro ha dicho que ella preferiría no saber, la de Pol que su hijo no, que es muy chiquitín todavía y yo que mientras no sea contigo....

-¿Con Lucas yo?...mamá por favor.Pues ya puedes decirles que se tranquilicen porque Álvaro y Pol van a esperar a los diecisiete.

Ahí lo dejo y prefiero no seguir con la conversación...llámame carca.

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Me entero que en las colonias de los de tercero de ESO pillaron a una pareja de catorce años teniendo relaciones y llamaron a los padres para que se los llevaran a casa y decidieran ellos si había que llevar a la niña a tomar la pastilla del día después porque no estaban usando ninguna protección.

Le pregunto a mi hija si ella lo sabía y me dice que no, cuando le digo que una madre estaba más horrorizada por la naturalidad con que la suya decía que la chica era bisexual en vez de porque no usarán  precaución me dice que si la niña era bisexual ya cree que sabe quién es, le pregunta a una miga suya y le confirma que sí, que fue esa pareja.Y yo me pregunto ¿todo el mundo sabe las tendencias sexuales de todo el mundo o lo lleva la niña a gala?.

Por supuesto, ahora sí mantengo una charla más larga con ella, porque además se ha empeñado en ver "La casa de papel" porque tooooodo el mundo la ha visto y yo he decidido verla con ella para comentar lo que no me parece propio para su edad.(Así intento evitar que vea nada a mis espaldas),Y una de esas cosas es el tema de la facilidad de acabar con el riesgo de un embarazo tras relaciones sin protección con una pastilla.Sin entrar en el tema de la ética, lo que a mi me parece preocupante es que estos niños no tienen miedo a las enfermedades venéreas.
Así que lo siguiente va a ser ir a ver la peli de "Bohemian Rapsody" a ver si el hecho de que perdiéramos a Mercury por el virus del sida le llega.Porque esperar a ver cómo lo sufren los de su generación o que agarre el virus del papiloma para que se convenzca no me parece de recibo.

Y me consta que hay niños de su clase que vieron "Merlí" y ahora ven "Elite", pero mientras de mi dependa, lo voy a intentar evitar.Y que conste que sé que pese a su sensatez y madurez va a llegar el día en que no podré evitarlo pero de momento todavía controlo lo que ve, lo que publica y sigue en Instagram y los vídeos de "You Tube" que ve.Lo que ya no controlo es su vocabulario en las redes.Pero es que yo soy ya tan mayor, que tengo más presente mi adolescencia que lo que hice hace diez años.Y donde yo decía "la p*** de oros" ella dice "el p*** amo".Eso sí, que no la oiga yo.

¡Hala!...comentad...porque no sé yo si le estoy dando muchas vueltas o debería ir atándome los machos porque vienen curvas.



viernes, 5 de octubre de 2018

LO QUE HE LEÏDO EL VERANO DEL DIECIOCHO.


La flor púrpura de  Chimamanda Ngozi Adichie.Me declaro fan desde ya de ésta nigeriana.Me han gustado mucho los cuatro libros que he leído de ella.Ésta es su primera novela y no lo parece.Realidad nigeriana en estado puro aunque Medio sol amarillo  me impactó más por el momento que narraba.

El almanaque incendiario de Montero González.Lo leí porque EDLC dijo que es el libro que le hubiera gustado escribir.Entiendo que es una pasión personal e intransferible, no obstante, me ha gustado.Yo lo describiría más como un diario-ideario muy interesante por contemporáneo(nació en el sesenta y cinco como yo) pero quizás a las generaciones más jóvenes no les interese porque no alcancen a ver su pose rebelde como algo realmente encomiable.

Ordesa de Manuel Vilas, me lo regaló una de las pocas personas con las que hablo de libros y me ha llegado, pese a que ella ni lo había leído.Es una historia personal donde he encontrado muchos lugares comunes y es que también es de mi generación, de Barbastro.
Por ejemplo:su padre daba mil vueltas con el seiscientos por aparcar a la sombra y jamás se puso unos tejanos.En el 72 estuvo en el hotel Monte Alba de Cerler, yo estuve en el 74.Un día se mira al espejo y ve a su progenitor, a mi me pasó justo antes de que muriera mi madre.Sus padres se fueron de viaje de bodas a Francia en el seiscientos, los míos también.
Os parecerá una tontería pero a mi esas tontadas me llegan.Es verdad que hacia el final da una vuelta de tuerca con su separación, relación con sus hijos y caída en el alcoholismo con la cual ya no me identifico pero tampoco se trata de eso.
Hay un párrafo que si me hubiera gustado escribir a mi por lo simple.Se refiere a sus padres muertos:
"El hecho de que jamás pueda volver a hablar con ellos me parece el acontecimiento más espectacular del universo, un hecho incomprensible, del mismo tamaño que el misterio del origen de la vida inteligente"
Y es que desde que mi madre murió lo único que atino a responder cuando me preguntan "¿qué tal?" es :"extraño, es muy, muy raro que una madre ya no esté".

Que nadie duerma de Juan José Millás.Me lo recomendó el autor en la feria del libro de Madrid cuando le dije que no había leído nada y que me llevaba el premio Nadal por eso.Y ahora ya no le daré la oportunidad a La soledad era esto.Ahí lo dejo.

El héroe de Manuel Rivas.Son doce escenas cortas de teatro de un legionario que estuvo en Sidi Ifni.
No puedo ser parcial porque de Manuel Rivas me gusta todo pero también entiendo que es algo personal e intransferible.

El ferrocarril subterráneo de Colson Whitehead.Premio Pulitzer 2017 y National Book Award(es la primera vez que con un mismo libro alguien consigue ambos premios).Va sobre esclavismo, bastante realista.

Metafísica de los tubos de Amélie Nothomb.Muy original pero muy raro a la par que deprimente, no sabría ni cómo calificarlo.Incapaz de recomendarlo salvo a aquellos que les gustan las experiencias raras(y ahí entender lo que os dé la gana).

Historias de Nueva York de Enric González.Muy fan de sus libros sobre ciudades en las que ha vivido, su estilo periodístico es muy ameno y muy acertado observando al personal.

Revolutionary road de Richard Yates.Sam Mendes hizo una película sobre ésta novela que trata de una manera muy norteamericana la relación de una pareja en los años cincuenta.O sea, entre lo que les gustaría que fuera y la cruda realidad, yendo de un extremo a otro.

Lugares que no quiero compartir con nadie.De Elvira Lindo.Es también como una guía no convencional de una periodista que ha vivido allí con el estilo propio de la autora.Y por allí quiero decir la gran manzana también.

El loro de Flaubert de Julian Barnes.Creo que éste es un libro para estudiosos de la literatura, reconozco su valor pero tampoco lo recomendaría.Me acabo de comprar La señora Bovary porque mi desconocimiento de Flaubert quizás haya influido en lo que me ha costado acabar el libro pese a su pequeño tamaño y su perfecta técnica.

La sombra del águila  de Pérez-Reverte.Se lo regalamos a mi padre el día del libro porque me lo habían recomendado dos de mis compañeros(de los pocos que leen) y me quitaba el sueño habérselo regalado sin leerlo.Es muy cortito y muy exagerado pero hay que reconocer que es una original historia ficticia basada en un hecho real(por otra parte, como todas las historias) de la campaña de Napoleón en Rusia con un batallón de españoles.

Un amor de Alejandro Palomas.El personaje de la madre y la relación con sus hijos sigue atrayéndome lo suficiente para leer cada trimestre un libro de ésta "pseudo-saga".

A éste paso no llego ni a la mitad de los cien que me había propuesto como reto éste año pero es que yo leo, mayormente, en los aviones, y me he pasado dos meses sin haber cogido ninguno de trayecto largo.
Si queréis dejar recomendaciones serán bienvenidas.Besos.


martes, 2 de octubre de 2018

IMPOTENCIA

Al ver al cocinero del colegio de mi hija con calvas redondas en la cabeza y saber que es por el esfuerzo que le supone dar de comer a mil quinientas personas con el mismo personal que hace diez años daba de comer a ochocientas.

Al ver a una mujer de ochenta años sentada en una silla de ruedas mirándome fijamente en la carnicería, sin ser capaz de devolverme la sonrisa, porque sencillamente la han aparcado encarándola hacia mi en vez de a la dependienta o al escaparate.

Al ver como una niña que antes saludaba a mi hija ahora sale del colegio con la vista baja porque no ha sabido gestionar bien los celos con una nueva alumna y sus compañeros de toda la vida no han tomado partido por ella en aras de un sentido de la justicia cruel por infantil aunque quizás merecido.

Al ver que un compañero que gana 175.000 euros al año y al cual pagaron una operación a corazón abierto en Monte Sinaí, se niega a jubilarse con sesenta y cinco años y dejar paso a alguien más joven si no le dan una indemnización porque él cree que lo vale.

Al ver a tanto personal a mi alrededor sufrir dolor continuo a causa de los efectos secundarios de la menopausia, de la esclerosis, de las metástasis.

Al ver la falta de voluntad de algun@s para comer sano y la intolerancia de otr@s porque no todo el mundo come tan sano como ellos.

Al ver como por la mañana la gente mata por meterse el primero en la rotonda a costa de saltarse señalizaciones, buenos modos y paz vecinal.

En fin, un día triste, supongo, pese a que luce el sol.


miércoles, 26 de septiembre de 2018

EXPOSICIONES VARIAS

De lo que he visto éste verano hay tres exposiciones que recomendaría y dos que no.

Como distinta la del Atelier des Lumières en Paris.Se proyectaban cuatro distintas pero la más llamativa es la de Gustav Klimt.El espacio en es una antigua fundición de hierro y las exposiciones son lo que viene a llamarse inmersivas, en vez de estar los cuadros colgados se proyectan en 360º a gran tamaño.Conviene ir a primera hora de la mañana para no coincidir con mucha gente y como experiencia es curiosa.Y por el precio de la entrada hay que quedarse a ver las cuatro y aún así sabe a poco.(Son 14,50 la entrada normal)
Aprovecho para colgar el cuadro de Klimt que a mi me da mucha rabia que siempre recorten en aras de ¿qué?¿la belleza?, la realidad es la que es y estoy un poco harta de tanto maquillaje.Por cierto, agradecí que en la exposición ésta obra ni apareciera.


"Las tres edades de la mujer" son TRES.

La segunda de las que me gustó fue la décima edición de la bienal de fotografía Xavier Miserachs que se expone en Palafrugell, cuna de Josep Pla, en Girona.Son varias exposiciones y todas recomendables aunque solo sea por los espacios en los que se realizan (bovila,galería, museo del corcho y fundación Josep Pla).Hay de todo:fotografía social, documental, retratos, de guerra.Hay fotos de autores noveles y de Cartier-Bresson.Muy entretenida para un día de lluvia en la costa brava.
Está hasta octubre.(8 euros todos los espacios).
Tengo debilidad por Josep Pla el personaje, así que os diría que si vais, ir con tiempo para ver la entrevista que reproducen en la fundación, que le hizo Joaquín Soler Serrano en 1976, yo soy incapaz de encontrarla entera en la red y para mi el programa de "A fondo " de TVE significó tanto como "la Clave".


Y la tercera la vi en el MOCO de Amsterdam (a mi churumbel le encantan las siglas de éste museo).
Banksy and Icy&Sot.El edificio está en la explanada entre el museo van Gogh y el Rijsk.Es una casita con su jardincito, también lleno de obras de arte contemporáneas.Tengo debilidad por Banksy pero quizás  solo porque  le he visto crecer (a él no, que casi nadie sabe quién es, sino a su obra).Hoy en día es tan difícil encontrarte un graffiti de Banksy "in situ" que se agradece ésta recopilación aunque sea algo contradictorio con el concepto de arte callejero.Por supuesto que él ha evolucionado como la mayoría, muchos ideales con veinte pero claudicación con cuarenta.Ahora se cotiza, y actúa de manera distinta pero yo le entiendo.
Icy and Sot son dos hermanos iraníes que con su obra(claramente inspirada por Banksy, al igual que éste se inspiró en le Rat) consiguieron que les dieran refugio en EEUU.
Soy incapaz de escoger una foto de un Banksy para ilustrar éste párrafo, si pongo el original de la niña con el globo en forma de corazón todo el mundo sabrá de quién estoy hablando, la de los policías ingleses besándose me la guardaré para el día del orgullo, así que me decanto por el trozo de pared que él decoró en Barcelona por lo apropiado que me parece en éste momento.


Una de las que no me gustó fue La fotografía "creativa" en Cataluña(1973-1982) en el palacio de la Virreina en la rambla de Barcelona.Es gratuita y está hasta finales de septiembre.Demasiado especializada quizás aunque por supuesto que me hubiera llevado un montón de ellas a mi casa para colgarlas.

Y otra que tampoco me llenó fue en el museo de historia natural de Londres.Pese a que en los museos de Londres no pagas entrada luego las exposiciones eventuales son carísimas y no siempre se acierta.En éste caso fue de un concurso de fotografía animal pero como ya no está pues tampoco voy a recrearme y a la próxima de octubre que es sobre fotografía de vida salvaje no faltaré.

Por si no teníais claro dónde ir en los puentes varios que hay de aquí a final de año ya sabéis:París bien vale una misa, Amsterdam siempre entretiene y no es caro y Londres es un clásico.La costa brava no por más cercana es más económica pero una escapada en coche no hay que programarla y vale mucho la pena, sobre todo con éste otoño que está haciendo de playa.


jueves, 13 de septiembre de 2018

SI TUVIERA INSTAGRAM VERANO 2018


                                                    De las cotorras que se creen palomas.


Monasterio de Piedra.

    
El Borne.



Fiestas de Gracia.


El personaje.



Cultura ¿dónde está?.


La menda fotografiada por su churumbel.


Churumbel.


Más churumbel.


El chiringuito para comer.




El chiringuito para ver caer el sol.A la brava.





                                                                                      

martes, 28 de agosto de 2018

SALA VIP

Estoy en algo parecido a una sala VIP de las que hay en los aeropuertos pero ésta no es autoservicio, aquí, salvo la prensa, hay que pedir lo que quieres.

Llegan dos hombres, el primero de unos cuarenta años se dirige a mi y me dice :-¿no te acuerdas de mi?.Y sí, si me acuerdo, trabajaba en mi empresa hará diez años y se marchó para dedicarse al mundo de la noche que le atraía mucho y en ello sigue(no bebe ni se droga, a mi me parece raro).

El segundo es la versión de Paquirrín en moreno, de hecho pienso que es árabe hasta que le oigo hablar.Y más tarde uno de los encargados de la sala le preguntará si pincha en alguna parte y él contestará que todo lo que puede, todas las noches que sale con el compañero al que están esperando y de las sobras.Esto seguido de una sonora carcajada  y ya le ha encasillado en mi mente "forever" como gañán.Cuando saca uno de esos altavoces inalámbricos de treinta centímetros y empieza con el trap a todo volumen ya no tengo dudas.

Y cuando llega el tercero en discordia alucino, guapete, veinte años, chandal azul eléctrico de Versace, tatuajes y un anillo que probablemente valga su peso(el del sujeto) en oro.
Se pone la gorra de beisbol con la visera hacia atrás y empiezan a hacerse fotos.
Piden jamón, tortilla de patatas y queso.Cuando se lo sirven me piden que les haga una foto y al decirles que se aparten un poco de la mesa que si no sale la comida en la foto me contestan que así está bien, que el jamón tiene que salir.

Van a correrse una juerga a Disney Paris, verídico, y está claro que el joven paga todo.
La conversación entre ellos da para otra entrada, pero me quedo con el momento en que el que paga le dijo al pseudopaquirrín que tenían un "Royce-Royce" con chófer esperándolos y el otro "descojonao" le dijo que lo repitiera para grabarlo.

¿Profesión del "paganini"?

Más tarde pregunté a mi conocido y me me metí en internet para averiguar más.

Me dio mucho que pensar.Para ellos esa estética "cani" es lo más, al igual que la música trap, y la manera de hacer ostentación del dinero.Y estuve pensando en qué se diferenciaban de mis compañeros de trabajo, esos que van con el pantalón estilo "dockers" en modo sobaquero, el "pullover" en los hombros y la gomina puesta y se creen que son lo más.

Por supuesto hay un tema educacional de base, mis compañeros tienen cultura, jamás habrían puesto, ni un momento, música sin tener un auricular en la oreja y salvo que en la mesa hubiera percebes no creo que hubieran fotografiado la comida.Pero les encantaría conducir los coches que tenían los susodichos y tener pivones siliconados al alcance de sus manos.

Pero a lo que me refiero es a lo de considerar que el grupo al que perteneces y la estética a la que te sujetas es la mejor.Eso me fascina.Mi hija dice que tengo prejuicios porque según la vestimenta y estilo en el hablar clasifico a la gente.Hacer prejuicios no me parece mal, no tienen porqué ser negativos y es gracioso cuando te equivocas porque entonces es como si descubrieras a alguien disfrazado.
Y es muy raro ver a un físico cuántico vestido con chándal azul eléctrico de Versace y cadenón de oro al cuello o a un cantante de trap con traje y corbata.Igual que sería muy raro ver a un futbolista casado con una mujer bajita, gordita y con estudios.

Y no creo que sea malo tener prejuicios cuando punto y aparte, soy capaz de interesarme por ambos extremos y compartir experiencias varias con todo tipo de gente.Otra cosa es que en base a lo que tengamos en común la cosa pudiera llegar a más.







miércoles, 15 de agosto de 2018

UNA EXPERIENCIA RELIGIOSA

Un domingo libre en Nueva York no recuerdo haberlo tenido jamás, así que cuando P. me preguntó qué quería hacer, dando por hecho que ni L. ni G. se iban a apuntar me salió sin pensar:-oír gospel en Harlem.
Y me contestó:-vale pues tú te encargas.
Ni que decir tiene que pese a la emoción, yo tenía tremendo trancazo y oídos tapados, me costó.
Meter en el navegador Gospel en Harlem y marearme fue todo uno.
La border line señorita de la recepción del hotel más informatizado en el que jamás he estado,haces el "check-in "y el "check-out" en un ordenador y todo en la habitación (luces,persianas, aire) funciona con un iPad, no supo ayudarme.Da que pensar...pues cualquier conserje de un tres estrellas sabe mirar en su ordenador todo lo turístico en varios kilómetros a la redonda.
En fin, que al final me decidí por uno que el horario cuadraba, ya que las misas evangélicas donde se canta suelen durar entre dos y tres horas y ya eran las nueve dadas.Y ponía que los turistas eran bienvenidos sin ser de las que entran dentro de los "tours"e incluso pagan por asistir.

Llegamos con casi cuarenta minutos de tiempo antes de que empezara el servicio y creo que por eso nos sentaron en la planta de abajo pese a los reproches de una local que más tarde aprecié no estaba en sus cabales.Los turistas que fueron llegando más tarde les llevaban a una planta superior.

Es una pena que no dejaran hacer fotos pero totalmente comprensible, no hubiera dado abasto y no hubiera disfrutado ni la mitad.

Creo que ni en mil años sería capaz de hacer una descripción exacta de lo que allí viví.
Para empezar nos recibió una mujer que parecía vestida cual enfermera años cincuenta con unos ojos claros detrás de una montura de gafas bastante "kitsch" y había dos guarda espaldas vestidos con traje de corte relativamente clásico pero claramente heredado.

El servicio empezó felicitando a los chicos de la parroquia que se habían graduado, la mayoría representados por sus abuelas.
Hasta no bien mediada la mañana no empezó a llegar personal joven.Yo diría que la primera hora hora eran solo mayores y niños.
Y con unas vestimentas que ni en la mejor de las películas se ve reflejada.Mujeres con turbantes africanos y trajes chaqueta dorados, vino, morados, comprados en una tienda de Harlem en los setenta por y para negros.Podría ser que quedara alguna tienda a día de hoy que siguiera vendiendo algo similar al igual que todavía quedan en España tiendas que venden batitas y trajes de madrina que parecen sacados de otra época pero al ser domingo yo no vi ninguna.Zapatos de plástico negro imitando a charol con guantes de rejilla blancos y sombreros hongos y de copa para imitar esos cardados africanos imposibles.
Había un hombre vestido entero de verde cotorra, incluido sombrero, foulard y zapatos al que todo el mundo saludaba y que luego vino a ser de los más tranquilos y aparentemente más centrado.
Se notaba el sistema médico norteamericano en la manera retorcida de andar de personas que apenas han visitado al médico pese a sufrir dolor y aparentan muchísima más edad de la que tienen.

Al son de la primera canción nos dimos cuenta que no íbamos a oír el mejor gospel de nuestra vida (esos coros donde se hicieron famosas Whitney Houston, su prima Dionne Warwick o su madrina Aretha Franklin)pero era suficientemente correcto para que aguantáramos sentados.

Pero lo mejor estaba por llegar.Intercalaban el sermón con canciones y referencias a todos los nacidos, muertos y premiados de la congregación en el último año, incluidas referencias al anterior pastor que estuvo no se cuantísimos años al frente hasta que murió de viejo.
Y entrando en la segunda hora y con solo un mareo por parte de una de las cantantes que yo creo que fue provocado por sus movimientos descontrolados unidos a su sobrepeso y el calor que allí hacía, y al cual solo hicieron caso sus compañeras más cercanas...empezó lo verdaderamente chocante.

El pastor más relevante empezó sus bendiciones después de que nos diéramos la paz.La muchedumbre se acercaba en fila, como en una misa católica a comulgar, y él les ponía la mano en la frente y aparentemente se desmayaban o entraban en trance moviendo todo su cuerpo, a excepción de los bebés que claramente no se sugestionaban.Y fue entonces cuando el ritmo de la música se aceleró y todo el mundo empezó a bailar como si no hubiera un mañana.Desde nuestro último banco no pudimos más que ponernos en pie y bailar lo más comedido posible para no estar quietos sin llamar la atención.
Pero allí todo el mundo entró como en una catarsis colectiva y era muy llamativo como sin haber bebido nada ni haberse drogado eran capaces de desahogarse de esa manera, echar fuera todas las miserias que probablemente tengan que sufrir durante la semana y cargarse de energía positiva dentro de esos trajes de falsa seda que de puro tiesos sonaban "fru-fru".

La mujer que nos había recibido al entrar estaba totalmente ida, yendo cual caballo desbocado corriendo todo el perímetro de aquella enorme sala.Los dos porteros como si estuvieran en una audición para el "Cotton club" y el resto por los pasillos o de pie delante de las bancadas bailando incluso con muletas.
La mayoría de los parroquianos jóvenes habían llegado en la última media hora, incluso vi un par de mujeres vestidas de manera actual que también se arrancaban a bailar y ahí ya me solté.
De jovencita nunca me hizo falta beber ni drogarme, a mi me producía euforia la música alta y las masas enfervorecidas de los conciertos y esto era lo más parecido que había visto en años.

Y aunque no me hubieran contagiado, solo observando el surrealismo que se vivía allí dentro, a la par que caía la primera tormenta de verano en Manhattan fuera, valió la pena.

Tres horas más tarde volvimos andando al hotel, cruzando todo Central Park, yo anonadada y P."flipao" con lo que había vivido y ambos conscientes de que no podríamos contarlo a G. y L. porque no lo entenderían.Ambos coincidíamos en que ellos a los cinco minutos hubieran huido despavoridos, carecen de ese mínimo interés hacia el otro y ya si pertenece a otro grupo social o cultural ni te cuento...

En fin, que lo recomiendo a todo aquel que vaya a estar un domingo en Manhattan y sea capaz de sentarse en una esquina cualquiera y ver al personal pasar ...sin más...imaginando vidas.



martes, 7 de agosto de 2018

AGOSTO

Es el título de una obra de teatro de Tracy Lefts que en su día recibió el premio Pulitzer.
Me quedé con las ganas de ver la versión con Amparo Baró y la Machi pero la adaptación en catalán con Anna Lizaran fue la obra más vista en la historia del teatro de Cataluña y para mi ya siempre irá asociada a Lluisa por lo que de aquella noche tuvo de memorable.
Descubrir que pese a lo poco que teníamos en común la cultura iba a ser nuestro punto de unión hasta que la muerte nos ha separado.
También hay una versión en cine con la Streep y la Roberts que pese a que no ha sido excesivamente tergiversada pierde al rebajar la crudeza, lo cual es muy propio del cine comercial americano.Y esa es la esencia de éste drama, la crudeza de la vida en tiempo real.
Eso y la sensación de sofoco y agobio propios de la canícula.Y es que éste año el mes de agosto me está resultando muuuuy agobiante.
Así que para soltar lastre voy a contar dos tontadas que a mi me han parecido de lo más surrealista del año.

La primera es que estábamos en la cena de chicas de verano que reservamos terracita  y ya intentamos lucir moreno y creo que fue la única que llovió en todo el mes.Así que metidas bajo techo y a presión y después de brindar por Lluisa y la salud y con botellas de vino varias empezamos a desparramar y repetir (con demasiado ahínco algunas) que ninguna estaba apuntada al Meetic ni al Tinder pero que todas sabemos de amigas que... se han encontrado con el profe de sus hijos en esas páginas, con el jefe de su marido o el vecino del quinto.
El caso es que la cosa decaía y entonces una dijo que una amiga había ido a hacerse las uñas semi-permanentes a un centro de esos que solo trabajan chinas y la sorpresa se la llevó al acabar cuando la china le dijo:
-¿Quieles que te coma el c***?
Y la otra ojiplática
-¿Cóooooomo?
-Sí, que si quieles te lo como.
-¿El quéeeee?
-El c***.
-Nooooo

Después de atragantarnos, reírnos y demás a mi me entraron las dudas, esto sonaba a leyenda urbana y le pregunté que me dijera el centro, me contestó que solo le había dicho la población...como era una amiga...
Yo a mis amigas les hubiera preguntado el centro y creo que hasta hubiera ido a verlo con mis propios ojos pero....mi afán sociológico parece que no lo comparte nadie más.

La segunda tontada puedo asegurar que es cierta porque lo vi.En Sun Valley, una estación de esquí de Idaho organizan un "summer camp for billionaires" en julio.Lo organiza Allen & Co's y allá que van todos los CEO's que son invitados.Como los de Apple, Facebook, Disney, Spottify,Netflix, CBS, Warner Bros...etc.Sin ninguna seguridad extraordinaria.
Como estudio sociológico y dejando de lado la frivolidad me pareció de lo más entretenido.Sun Valley es un sitio muuuuuy pequeño y estaban casi todos en el mismo "lodge" y es verdad que el clasismo americano es muchísimo más "light" que el europeo y te permite mezclarte con ellos y observarles sin que ellos ni te vean(dentro de unos límites).La única que destacaba era Jerry Hall pero más que nada porque le saca dos cabezas a su actual marido Murdoch.
Que los millonarios necesiten "campus" de verano es algo que todavía no he asimilado.

A todo esto y después de llevar a mis compañeros a  cenar a un sitio que me habían recomendado pero que no les gustó porque les pareció demasiado "snob"(todas las mujeres estaban operadas a la manera de hace veinte años y parecían Barbies cortadas por el mismo patrón) escogí para la siguiente noche el lugar más antiguo y popular de Ketchum y os dejo las fotos...que valen más que si os describiera el olor de marihuana o las hamburguesas de salmón.



 Y ni os cuento cuando se me acercó un tipo de dos metros y me dijo que le siguiera si quería una foto de algo verdaderamente original(y eso que intenté disimular haciendo fotos) y me llevó a la trasera del baño donde estaba éste cartel que si podéis ampliar leer con atención las reglas básicas.Ahí lo dejo.



miércoles, 25 de julio de 2018

FOTOS JUNIO Y JULIO 2018

 Mi churumbel
Un lugar nuevo a señalar en mi mapa mundi
 Caracolillos
 Arte en Santander
 San Juan
El culo del mundo
 Buzones en el culo del mundo
Shoshone falls

lunes, 9 de julio de 2018

COTILLEOS O LA VIDA MISMA

Viene R. a Barcelona.
Estudiamos juntos un verano hace treinta años en Rutherford y no nos volvimos a ver hasta el año pasado que visitó Barcelona e hizo por verme.
T. dice que a R. se le está yendo la vida por no salir del armario, podría ser.
El único día que podemos vernos es el último antes de irme una quincena a trabajar, así que me llevo a mi hija conmigo para tener excusa y no enrollarme.

Mientras vamos al centro en coche mi churumbel me pregunta que cómo es él y le digo que mayormente soso y que tengo que guardarme temas para luego tener conversación.
Hace mucho calor y nos metemos en una cafetería a la que cinco minutos más tarde se le avería el aire acondicionado.

Me cuenta que ha venido con su familia, padres, dos hermanas con sus maridos y dos hijos una y tres la otra, más las dos niñeras.Ya cuando me pidió ayuda con los hoteles vi que poder adquisitivo tenían así que no hago muchos aspavientos.
Cuando le pregunto que qué tal el último año me explica que yendo mucho a Miami, ya que en febrero se le murió una sobrina de diez años de dengue y desde entonces su hermana ha ido tres veces a hacerse tratamiento para tener una niña y procuran que esté muy acompañada.
Mi hermana dice que carezco de filtro y que debería aprender a controlarme pero no paro hasta que acabamos los dos llorando.

¿Puede una niña  de diez años con salud y dinero morir de dengue en dos mil dieciocho?¿cómo c*** se supera eso?.Respuesta:no se supera y se va una a Miami a hacerse un tratamiento que aquí es ilegal e imagino que en Paraguay ni hay opción.
Son católicos apostólicos pero ya sabemos que eso a la hora de la verdad no cuenta.La Iglesia católica prohibe someterte a tratamientos de fertilidad.Pero es que además en España no te dejan si has perdido un hijo hasta pasado el período de luto, que creo recordar era mínimo un año.Pero es que tampoco dejan escoger el sexo, aunque cuentan que cierta infanta si lo hizo con la cuarta de sus vástagos.
Después me dice que en el entierro de su sobrina recuperó a un amigo de la juventud y quedaron en verse pasados unos días y no pudo ser porque murió de un cáncer de colón que no había contado a nadie, que luego él se puso malo y estuvo cuatro semanas ingresado, no entendí muy bien porqué (deduje que tuvo una bajada de defensas con ataque de pánico), que su primo mató a su prima y que a resueltas de todo esto su madre anda algo triste.
Cuando nos subimos en el coche de vuelta, mi hija que solo ha dicho Hola y Adiós y nos ha hecho una foto en la puerta de la casa Batlló par mandársela al grupo, me mira y me dice:¿soso?¿que no tendrías tema de conversación?.Es verdad, ni siquiera me ha dado para contarle que había muerto mi madre y que no hace ni una semana enterramos a Lluisa o que la nena sacó notas excelentes.

Pero así es la vida, y te crees que tú y R. habéis tenido un año malo y entonces te entra un mensaje que te dice que ha muerto el hermano de Ramón de un cáncer, que perdió a su madre, a su cuñado y otro hermano en un accidente todo en menos de doce meses mientras él superaba otro cáncer y piensas que debe ser algo relacionado con la vida, alrededor de los cincuenta hay que pasar un corte como en el golf y que, pese a que otros caen, tienes que sentirte afortunada por tú pasarlo y ya en el AVE de camino a Madrid le empiezo a dar vueltas y luego no duermo gran cosa, así que voy a intentar escupirlo aquí a ver si así me desatraganto.



viernes, 22 de junio de 2018

LECTURAS PRIMAVERA 2018

"Los días de Jesús en la escuela" de J.M. Coetzee.Me lo dejaron.Es una continuación de "En la infancia de Jesús" que no había leído ni sabía que existía con esa manía que tengo de no leer sinopsis ni contraportadas y la alegoría con los nombres bíblicos me ha resultado original pero muy extraña.Desde luego puestos a descubrir al Nobel yo escogería antes "Tierras de poniente"o "Desgracia" que son las otras dos que recuerdo haber teñido de él.

"El desbarrancadero" de Fernando Vallejo, lo redescubrí limpiando el polvo y al ojearlo y hojearlo vi que no me acordaba de nada y lo releí.Duro como todo lo que escribe su autor, incluso perdiendo las formas pero es parte de su encanto.Y como además es autobiográfico, con todo el derecho del mundo.No apto para aquellos que crean que el vídeo de Rosalía de "Malamente" es irreverente o el de Gambino "This is America" demasiado duro.

"Nubosidad variable" de Carmen Martín Maite.Un clásico que me faltaba, no había leído nada de la autora.Para los amantes de la ESCRITURA.

"Solenoide" de Mircea Cārtārescu.Cuando decidieron no dar nobel de literatura éste año intenté adelantarme al del año que viene e hice caso a mi "intenso" particular de la FNAC con gran jolgorio y alboroto por parte de mi churumbel al oírme despotricar durante el mes largo que me ha costado leerme éste "tocho".Creo que como ejercicio de primero en un bachillerato de letras debe estar muy bien por todo lo que tiene de original y las numerosas influencias kafkianas, borgianas y algunas más que a mi se me deben haber escapado.Pero no podría recomendar las casi ochocientas páginas a nadie pese a que tiene algo que a mi me indujo a acabarlo.Corroboro su genialidad y conocimiento de la lengua y la traductora se tiene el cielo ganado.Y he tenido que buscar palabras en el diccionario, que eso me pone.Pero reconozco que, hacia el final, cuando me encontré con nueve páginas con la palabra socorro escrita cienes de veces me entro la risa floja por el alivio que me suponía avanzar esas páginas sin esfuerzo.

"Le llamé corbata"de Milena Michico Flašar.Es una historia japonesa al uso y a mi me encantan.La casualidad del tema fue que trata el concepto de  "hikikomori" que son esos jóvenes que se recluyen durante años en su habitación y acababa de ver en una exposición del "World press photo 2018" sobre jóvenes en un hospital sueco con el síndrome de la resignación que me había impactado por aquello de que en Suecia me resulta mucho más cercana.(Inciso:cualquier reportan de los finalistas del "World press photo" impacta, si podéis ir a ver cualquiera de sus exposiciones no lo dudéis, salvo aquellos que evitáis la cruda realidad para salvaguardaros).

"Bartebly y compañía" de Vila-Matas.No había leído nada del autor y si muchos rifirrafes sobre Bartebly(no sé si en el blog de Molinos o en el de ECDLC o en un tercero).El caso es que buscando otro libró me di de bruces con éste y lo compré.Sin haber leído a Melville se me ha quedado un poco cojo éste "pseudo ensayo" sobre la no-escritura pero me ha despertado la curiosidad por leer la del escribiente.Y una tontería que me rechina: en las Azores las plantas que separan unos campos de otros y dan un tono azul a las islas son hortensias no azaleas.Llámame maniática.

"Las voces bajas" de Manuel Rivas.Es el libro que menos me ha gustado de un autor que es mi autor español preferido.¡Éa!.No por nada pero para ser autobiográfico me ha parecido algo superficial, ha sido como si el pudor le pudiese, le falta la pasión y melancolía de otros.Pero vamos, quedó compensado con los diez minutos que me dedicó en la Feria del libro con recomendaciones de lecturas incluidas que seguiré a rajatabla.

"Yo te quise más" de Tom Spanbauer.Éste es de los escogidos en el reto "Serendipia" y aunque "El hombre que se enamoró de la luna" me gustó más, es muy recomendable.Tengo un viaje a Idaho y me apetecía leer algo más de alguien de allí.Muy bien tratada la dicotomía entre homo y hetero.Detalles realistas que siguen a rajatabla la escritura peligrosa de la cual yo creo que es el artífice y de la que da talleres en Portland.Tratan de escribir sobre temas que te asustan o avergüenzan, así que imagino tiene mucho de autobiográfico.Y si de fondo aparece indios, aunque sea en pinceladas, a mi ya me entusiasma.

La novia francesa de Ho Chi Min de Oscar Sipán.Recomendado por El chico de la Consuelo.Cuentos cortos de un turolense que me han gustado, a excepción del que da nombre al libro (y eso que el título prometía).

"Un perro" de Palomas.Había leído "Una madre" y me había gustado mucho, me sirvió para desdramatizar, para sonreír entre lágrimas.Es una sensibilidad muy "gay" pero es que es así, y a mi me gusta.Para desengrasar entre dos libros mazacotes, para darse un respiro pero leer primero "Una madre".Impresionante su manera de justificar al carácter de los personajes, si observáramos todos así la empatía nos podría.

Así no voy a llegar al reto de cien leídos al año ni por asomo.
Espero opiniones, de estos o de otros.


domingo, 3 de junio de 2018

SI TUVIERA INSTAGRAM


El astronauta desubicado ¿dónde está?


Georgia "on my mind"


Castilla


Cine en Augusta


"Madriz"


Dos eran dos...

miércoles, 30 de mayo de 2018

DE SUICIDIOS

No hace ni dos semanas B. estuvo dos hora paseando por el metro, las cámaras han recuperado esas dos horas de subirse a un vagón, bajarse unas paradas más allá, volver atrás, asomarse a las vías, sentarse un rato pero breve, se le nota ansioso.Al final, en la estación de Collblanch se decide y se tira a la vía cuando llega el metro.No murió en el acto pero ya no recuperó la consciencia y el jueves le enterraron.

Mis primeros recuerdos de él son en la calle, éramos vecinos y cuando yo cruzaba a casa de María, la hija de la comadrona, los chicos solían estar en la calle.Su grupo de amigos era el mismo desde hace cincuenta años, sus vecinos.Los tres Jordis y Richi.Por supuesto que tenía muchos conocidos pero amigos solo los que le habían conocido de niño.Porque ya de adolescente empezó a tener problemas con el juego, con la bebida y las drogas los tenían todos pero él además nunca se enamoró y dudo que nadie se enamorara de él.(Y eso en nuestro pueblo es raro).
En los ochenta cuando apareció el "squash" llegó a destacar pero le faltaba madurez y alguien que le guiara y apoyara.Sus padres murieron jóvenes y heredó demasiado pronto.Sus hermanos tampoco lo llevaron bien.Y se lo jugó todo, incluso lo que no era suyo.

Vivía en una habitación compartida y hace dos lunes vendió la moto y lo que tardó en gastarse el dinero que le dieron es lo que tardó en tirarse al metro.
Hizo una llamada a su última relación pero ella estaba trabajando y no se entretuvo a hablar.Le había dicho a Richi que estaba mal y que pensaba en el suicidio.
A pesar de todo, se siente, porque no era mala persona.Como últimamente iba pidiendo dinero a todo el mundo, para luego bebérselo o gastárselo en las tragaperras noté cierta sensación general de alivio, acompañada de cierto hastío.Salvo Richi que estaba verdaderamente jodido.

A mi me removió, mucho, pero no puedes evitar esa frase de :"-al menos ya no sufrirá".Porque la juerga no siempre va acompañada de felicidad y sí, se lo bebió todo, se lo jugó todo y se gastó mucho en putas.Pero estoy convencida que todos los allí presentes, que cuando teníamos veinte años le jaleaban o envidiaban saben ahora que eso no es vida y menos cuando el dinero es finito.

Y yo soy de las que piensa que si llevas peleando treinta años contracorriente estás en tu derecho de dejar de nadar cuando quieras.Incluso es necesaria una gran dosis de valor.Pero esa es una opinión personal e intransferible.Los tres suicidas más cercanos que he tenido eran hombres alegres, eufóricos incluso, bipolares probablemente pero valientes en el cara a cara, con un personal pero indiscutible sentido de la justicia aunque está claro que la procesión iba por dentro.Los tres avisaron, eso que dicen que los verdaderos suicidas no avisan, en mi experiencia personal no ha sido así.

El primer suicida de mi vida fue F.
Dejó dicho en el contestador de teléfono de su casa que a esas horas ya no estaría vivo y se subió a una torre eléctrica con un cubo de agua.Era alegre donde los hubiera y había recogido firmas para presentarse como alcalde independiente.Creo que en su caso podía haber un tema de fondo con las tendencias sexuales de su padre pero tampoco creo que conociera el amor verdadero.Muy visceral para vivir sin una gran pasión.Tres semanas antes habíamos subido a Vallvidrera en moto a merendar y estaba estupendamente.Éste no parecía un caso perdido.Parecía siempre feliz.

En fin, he recuperado una foto de ambos de mediados de los ochenta cuando si me hubieran dicho que precisamente ellos dos iban a acabar suicidándose no hubiera dado crédito.






También he leído un artículo de lo traumatizados que están algunos conductores de metro por tener que vivir semejantes atropellos, y que éste tipo de casos no se publican porque producen un efecto dominó muy elevado.Y lo siento por ellos, porque de verdad que debe ser muy duro.



jueves, 10 de mayo de 2018

DICHOS Y CHURUMBELADAS

En el cole de mi hija jamás han celebrado ni días de padres ni de madres ni de abuelos pero mi churumbel va de por libre y me hizo treinta papelitos enrollados cada uno con su cintita y metidos a presión en un botecito de cristal que previamente había decorado, me envolvió tres bolitas de coco y dos gominolas de coca-cola y lo metió todo en una cajita en la que pintó con acuarela "pack of mom"(de lo cual se deduce que en su cole los días de inglés en clase tampoco los celebran).

La gracia estaba en que de las treinta notitas la mitad venían a ser frases que yo uso y que son comunes a todas las madres de las últimas tres generaciones y la otra mitad cursiladas varias que su edad ya no le permite decírmelas a la cara.
Y me hizo gracia.Y me acordé de mi madre.

-¿Qué me das si voy y lo encuentro?
-Ni por favor ni por favora.
-Ni mamá ni abuela.
-Porque lo digo yo y punto.
-Porque aquí mando yo.
-Porque soy tu madre y punto(que repetitiva).
-Y un jamón con chorreras.

Y ésta última me hizo pensar si ella sabría el significado, incluso me asaltaron dudas.
"Y un jamón con chorreras" se utiliza cuando algo es inalcanzable y me imagino que las chorreras eran los chorretones de grasa que tienen los jamones buenos colgados(que para eso les ponen el recoge grasas pinchado debajo).
Pero en Zaragoza hay una tapa que es jamón con chorreras donde éste viene acompañado de huevo y rebozado.Así que si hay algún maño que pueda aclararme la duda...se lo agradeceré.(Me consta que hay varios por estos lares).

Y como una cosa lleva a la otra... hay otra expresión que uso mucho que es :"me hizo una 13-14"y el otro día el insufrible de mi grupo de trabajo admitió que no tenía ni idea del significado de la expresión lo cual me hizo pensar que como mi hija, que usa todas mis expresiones, acertadamente, desde muy pequeña sin tener ni idea de su significado...Con lo que yo indagué a su edad hasta que descubrí que eran las "puñetas";por aquello de que en mi casa nos tenían prohibido usar palabras mal sonantes no me atrevía a preguntar(por Dios, esto suena a Pleistoceno).
Así que por si alguien no lo sabe por lo mismo que ya nadie cambia la correa de transmisión, ni una bujía, ni siquiera una rueda os contaré que significa hacer una jugarreta y viene de las llaves de tuercas que en cada extremo tienen un calibre:8-9, 10-11, 12-13, 14-15.La 13-14 no existe y es la novatada que se hacía en los talleres de mecánica, pedirle justo esa al aprendiz.

En fin, que le doy vueltas a cosas muy tontas.
¿Algún dicho que uséis mucho como coletilla, digno de mencionar?



martes, 24 de abril de 2018

ARTÍCULO PERIODÍSTICO MAYO 2016

Hace dos años hice una foto a un artículo de un periódico que ahora, haciendo limpia, releo.



Está muy borrosa pero hice la foto para luego buscar la película que recomendaba.Dado que no descargo películas me está costando encontrar la película lo mismo que un libro descatalogado.
El caso es que al releerlo me llama la atención que no se ve el nombre de la autora ni el periódico.Y me da rabia porque el artículo da para una entrada en condiciones.


En realidad recomienda dos películas. "Hannah Arendt" de Margarethe von Trotta y "el caso de Fritz Bauer"de Lars Kraume.
Ambas tratan sobre Eichmann y creo que la von Trotta estuvo como corresponsal en el juicio en el que se basa la segunda.
Pero de lo que iría mi entrada, en caso de escribirla en condiciones,es de una frase que entonces subrayé y que ahora estoy pensando en poner en mi perfil, estado, muro y todo lo que alguien quiera identificar conmigo.
Y es la frase que en su día desarrolló la cineasta.

Redoble de tambores....fin del redoble.Y ahí va:
"La ideología ciega a la inteligencia".
Me convenció y en estos dos últimos años he podido cerciorarme de que es un hecho incuestionable, indiscutible e irrevocable.No he encontrado un solo ejemplo en todos los ideólogos e ideologistas(lo que quiera que eso signifique) que me rodean que me lleve a pensar que no es una frase acertadísima.
Y la manera en que lo desarrollaba su autora impecable.
Venía a decir que la ideología está ahí para ahorrar la labor de pensar y que los regímenes totalitarios saben que las personas son capaces de seguir una ideología antes que a su corazón o a su cabeza y si controlas esa ideología controlas a las personas que la siguen.
Y visto todo lo que vivimos a nuestro alrededor mi siguiente pregunta sería ¿qué necesidad tiene el personal de pertenecer a un grupo determinado?¿porqué tantas personas, algunas incluso con mundo y estudios siguen empeñándose en seguir una ideología?...a mi se me escapa.
¿Alguna idea?.


miércoles, 18 de abril de 2018

TRES ELENAS, UNA EILEEN Y UNA ELEN.

Cuando nació Perico hacía tres meses que su padre había muerto, era mil novecientos treinta y siete y a su hermana de tres años la mandaron a un hospital de la Malvarosa con una lesión de espalda que la iba a dejar postrada allí hasta el cuarenta y tres.
Para cuando volvió su hermana de Valencia, él se había acostumbrado a una prima en casa que al quedar huérfana, mi abuela viuda había acogido.Ésta tenía siete años más que él y se comportaba más como una criada que como una hermana.
Así que después de mandarlos a él y a la pequeña Elena una temporada a una remota aldea asturiana con los abuelos mientras su madre Elena y su prima/hermana trabajaban en la capital del entonces no reino, le ingresaron en el colegio de San Ildelfonso para huérfanos.

Los celos hacia mi madre eran lógicos, que le matara los pollitos que mi madre amadrinaba entraba dentro de lo normal también pero creo que lo de meterle interno para que se sacara el bachillerato y ver a las mujeres de su vida solo un día y medio a la semana le superó.
Pero pasaron los años y se hicieron con un pisito de protección oficial a las entonces afueras de Madrid(ahora puente de Ventas de la M-30).Y allí que vivieron felices, ellos y todo el que necesitara una cama temporalmente, durante años.

Casaron a la prima por poderes con un cubano con referencias (que luego resultaron falsas)en New Jersey.Mi madre casóse con un maño y después de concebirme a mi en Málaga se trasladaron a tierras catalanas.
Perico estaba feliz como una perdiz con su madre solo para él.Con los problemas de una partida de nacimiento quemada en alguna iglesia, cuando se hizo el primer documento de identidad aprovechó para quitarse años, que mentalmente era obvio que le faltaban.Trabajaba de contable para los explosivos que tantas casas llenaron con sus calendarios de mujeres de Julio Romero de Torres y le daba todo el dinero que mi abuela consideraba era necesario para el bien común aunque a regañadientes.
Pero llegó el día en que mi abuela se jubiló y decidió irse a Ámerica a visitar a la sobrina/hija que había tenido una niña, Eileen, con la que me llevo tres días y a la que todavía no conocía pese a que ya tenía ocho años.Ya que estaba tan lejos, una vez allí pidió una extensión de visado y se quedó un año en vez de los seis meses prometidos.
Y aquí Perico decidió tomar las riendas de su vida.Un día puso una conferencia y llamó a su madre a los Estados Unidos de América y le dijo que se había casado, que su mujer se llamaba Elena y que la culpa de la precipitación era de ella por haberlo dejado solo.
A mi abuela le dio "eso"(eran unas taquicardias) y estuvo una semana mala.

Cuando volvió se encontró con que Elena tenía una niña, Elen, que dijo que era de una hermana muerta en un accidente con su marido.Más tarde resultó que dicha niña tenía dos hermanos, el chico nos contaron que había sido adoptado por una familia riquísima que le daba todos los caprichos y la otra chica con otra tía.
A nosotras nos pareció muy exótico tener una no prima de color con la que dormíamos pero a mi abuela no le hacía p*** gracia.Suegra y nuera nunca se soportaron y nos parecía todo tan chistoso que muchas veces malmetíamos.

Elena, la mujer de Perico, trataba a la niña Elen como si fuera su criada más que su sobrina, y la cosa se volvió insufrible cuando tuvo un hijo con mi tío Perico.Así que en cuanto fue mayor de edad se casó con un chico blanquísimo y rubísimo que luego fue pastor evangelista.Ir a una boda evangelista nos pareció muy surrealista pero nosotras estábamos muy bien educadas y si en el banquete sin alcohol flipamos, lo disimulamos a la perfección.

Pasaron los años con sus más bajos que altos que remataron al caer enferma mi abuela.Mi madre se la trajo a Barcelona y si bien ahí acabó su relación, al irme yo a vivir a Madrid les seguí tratando hasta que años más tarde murió mi abuela y ahí ya corté amarras del todo porque fue más que surrealista su no presentación en el entierro y posterior aparición para la repartición.
Perico siguió llamando a mi madre para felicitarla en su cumpleaños y mandaba una tarjeta por navidad y ya en los últimos años y con un riñón menos, largos correos electrónicos preguntándonos dónde fue a parar nuestro vínculo familiar.Pero cuando murió mi madre tampoco apareció.

Y voy a Nueva York y quedo con mis primos americanos.Hace mucho frío y nos metemos en un "estarbus" muy hípster de Brooklyn a entrar en calor y allí me cuentan que ellos si han mantenido la relación porque les mandaron al hijo de Perico para que aprendiera inglés y me enseñan la foto de un chico negro con toda la cara tatuada como un maorí.Les digo que nunca me han asustado los tatuajes pero entiendo que los maories se molesten porque el personal no tiene ni idea del simbolismo y los occidentales los usen solo para ¿asustar, protegerse/esconderse?.
Me preguntan si no le conozco, contesto que no y cuando me dicen el nombre alucino.Es el hermano de Elen que se suponía había sido adoptado por una familia riquísima de la ahora sí, capital del reino.

Y entonces me sueltan la bomba.
Perico, al casarse en ausencia de mi abuela de prisa y corriendo, le debió hacer escoger a la recién llegada Elena uno de los tres niños que ella había tenido con un guineano que ahora hace un año ha muerto y al cual entonces cuentan acababa de abandonar.Elena, escogió a Elen por ser la mayor pero le prohibió llamarla mamá(aunque a la niña se le escapaba y a nosotras nunca nos chocó ya que la suya se suponía muerta), al niño lo abandonó en un orfanato del que debió entrar y salir a la par que pasar por familias varias donde no cuajaba por su carácter, y a la dulce Marian la encasquetaron con una tía de la que huyó en cuanto tuvo edad para trabajar y compartir piso.

Y los tres chicos han seguido teniendo relación entre sí, y conocieron a su padre y se han juntado ahora en la boda del hijo de Elen(que también se ha casado jovencísimo para poder vivir con su novia ya que su religión evangelista debe ser más convincente en estos temas).Y si no me enseñan las fotos no me lo creo.

Y me da rabia no haberle dado la razón a mi abuela desde el minuto uno cuando nos decía que ésta Elena no era de fiar, que era una bruja mala.Porque ¿quién c*** se gasta toda la pasta en operaciones de estética teniendo un hijo en un orfanato y otra trabajando desde los catorce para poder pagarse una habitación?¿quién escoge quedarse con uno de sus tres hijos y tratarle como a una perfecta extraña por casarse con alguien como mi tío Perico?.
Que eran los setenta, no los cuarenta.

Y echo de menos poderlo comentar con mi madre, porque no sé si nos hubiera dado la risa o nos habríamos puesto a llorar por esos tres niños y su no infancia.Porque lo peor es que ellos no tuvieron una madre en condiciones, hubiera sido preferible ser hijos de una muerta, ¿a quién le extraña que el chico lleve a sus casi cuarenta la cara tatuada como un maorí y haya huido a Londres dejando una niña en un remoto pueblo andaluz?

jueves, 22 de marzo de 2018

LO QUE HE LEÍDO EL ÚLTIMO INVIERNO

Budapest de Chico Buarque.Lo cogí en una librería de Buenos Aires por el autor y la colección.Le pregunté al librero y me dijo que no lo dudara.Es original pero a mi me ha resultado entre caótico y surrealista.Nada que ver con su música.

Pasajera a Teherán de Vita Sackville-West.Ëste lo recomendaba Ángeles Caso.La autora pertenece al grupo de Virginia Wolf y pese al mérito que tenía viajar prácticamente sola en su época tampoco me ha convencido, las formas están bien pero es el contenido lo que no me llega, pero imagino que por disparidad de afinidades más bien.

El intocable de John Banville.Lo recomendaba Richard Ford.Es ingenioso y está bien escrito pero a mi el protagonista no me parece creíble.

Una tal Martina y su monstruo de Sara Fratini.Recomendado por Ro a la que le gustó fue a mi hija, que se lo leyó del tirón.Es novela gráfica(que es como se empeñan an llamar ahora a los tebeos de toda la vida, "cómics" en versión inglesa).Es que la autoayuda, incluso disimulada, a mi no me va.Infantil además.

Aventuras de un vividor.Autobiografía de Errol Flynn.Me lo dejó(sin yo pedírselo)el marido de una amiga que jamás acierta pero no me da opción a decírselo.Escrita muy regulera, lo verdaderamente fascinante es la cantidad de vidas que se pueden vivir en cincuenta años cuando uno es inquieto, o hiperactivo o con déficit de atención, que no es lo mismo pero tiene contraindicaciones parecidas.Y además acabar mal a pesar de poder tenerlo todo, o eso creemos el común de los mortales.Hay un cambio de tercio hacia el final que te hace pensar en si usó un negro o lo escribió por partes, en diferentes etapas de su vida.

Una madre de Alejandro Palomas.Éste me ha llegado, denota una sensibilidad que yo solo observo en los "gays", esa manera de reírse sin burlarse, de tener paciencia con las mujeres de su alrededor por muy locas que estén sin desesperarse, de verlas venir y quererlas pese a todos sus defectos.Me encantaría conocer al autor, admiro a los observadores de personas y caracteres.

Hôzuki, la librería de Mitsuko  de Aki Shimazaki.Esa manera de contar historias a la japonesa a mi me gusta, suelen ser bastantes tremendas pero desprovistas de drama pese a una acusada sensibilidad que a mi me desarma.

La casa en París de Elizabeth Bowen.No me acuerdo quién la recomendó pero me costó encantarlo en papel, lo cual ya realza su encanto.Es un día en la vida de una niña.Las edades de los niños no me cuadran con sus diálogos pero lo leí del tirón.

Un destripador de antaño y otros cuentos.De Emilia Pardo-Bazán.Lo recomendaba Meg en su blog.Hizo que el librero me preguntara porqué me empeño en leer cosas tan poco modernas(eso dijo).
La autora me recuerda a mi adolescencia en el instituto y me sumerge en otro mundo incluso haciéndome buscar palabras en el diccionario.Pero es verdad que es de otra época, digo yo, que como casi todos los clásicos.

¿Qué está pasando en Cataluña? de Mendoza.Es un libro minúsculo pero que me gustaría poder citar sin complejos cada vez que oigo tonterías varias, aquí y allí.

Lo que a nadie le importa de Sergio del Molino.Es el que me dio el librero mientras llegaba el de la Pardo-Bazán.A mi me ha parecido un poco la necesidad de justificar a su abuelo por no estar en el bando que el autor cree el correcto en la guerra civil.Hay detalles que me parecen de una sensibilidad extrema pero "la Hora violeta" la recomendaría y éste no.

La uruguaya de Pedro Mairal.Me lo puso en las manos el chico de la FNAC que mi hija dice que es un intenso y que me enreda.Es la historia de una infidelidad(como bien dice el chico de la Consuelo)pero también me lo leí del tirón, es cortito y a mi me ha convencido de que sí, si escribes algo que conoces o has vivido, el libro tiene muchas más posibilidades.

El túnel de Ernesto Sábato.Es un clásico que tenía pendiente y al ver en algún blog que lo nombraban como una de las influencias de su vida, me decidí.Y no me ha decepcionado.

Cerca del corazón salvaje de Clarice Lispector.Otra vez, la culpa del intenso de la FNAC.Y he de decir que empiezo a pensar que mi hija tiene razón.Pese a que tiene mérito la manera distinta de expresar emociones de la autora pese o a causa de su juventud no creo que repita.

Éste trimestre escogí varios libros pequeños con el afán de llegar al reto de CIEN al año, pero ya veo que ni por esas.
Como veréis, se admiten sugerencias.

viernes, 16 de marzo de 2018

SAN FRANCISCO parte dos

Celebrar el año nuevo chino en el barrio chino de San Francisco sí tiene su aquel, siempre que te gusten las multitudes.Pero como no todo el mundo tiene semejante oportunidad el mejor día para verlo es cuando hay mercadillo de flores y verduras.Y algo tonto pero gracioso es visitar una fábrica de galletitas de la fortuna, ya que se inventaron aquí y no en China.





La excursión más común es ir a Sausalito cruzando el puente rojo en bicicleta y volver en ferry.El ruido al cruzar el puente a mi me parece infernal, así que recomiendo hacerlo en coche y así luego tienes la opción de ir al parque de las "secuoyas".
Sausalito es donde yo he visto más "hippies" , viven en sus barcazas, comen sano, se mueven en bici, mantienen su modo de vestir como cuando tenían veinte, fuman porros.Pero también están los ricos alternativos que se hacen la casa o barco de veraneo.Aún así sus embarcaderos son muy entretenidos, aunque cada vez más han colgado eso de "no pasar, propiedad privada".






Y a mi me costó no fotografiar el puente desde todos sus ángulos

 Éste es el otro puente.
 Desde la playa Baker, nudista y mayormente gay.



Ésta entrada es, obviamente (que diría Sheldon), un "puñao" de fotos para actualizar.
Hubiera escrito sobre lo mal que me sentaba cuando el personal empezó a usar la palabra"bocata" y el mérito que soy capaz de verle ahora que ha muerto su autor.Pero escribir de Forges y su vocabulario("muslamen" no tiene parangón) o sobre el feminismo me supone demasiado esfuerzo y ya no digamos sobre el impacto de la muerte del "pescaíto" en mi hija o lo mala que me pareció la película sobre Hawking(independientemente de la actuación del oscarizado protagonista).
Así que dejo la actualidad para otros.