Nació en Vallecas, es de la quinta del Nieto que tiene pavor al trece, de ahí que le promocionara su último equipo.
El pequeño de una familia de cinco, su padre pocero, su madre superviviente, su mísera infancia le abocó a la calle, donde aprendió todo lo que sabe.El hambre le metió en las alcantarillas muy pronto y le cundió.
Fue el más joven maestro pocero que se haya conocido, no tenía miedo y su primer golpe de suerte lo tuvo cuando fue el único que se atrevió a meterse en el subsuelo de Alcalá de Henares y guiar a las cementeras consiguiendo que no se hundiera la ciudad.
A partir de ahí, su fama se extendió y cuando en plenas fiestas navideñas le llamaron de unos grandes almacenes por un grave problema de aguas vió su oportunidad de oro.Pidió éste y el moro, y se lo pagaron.Pero además aprendió a preparar averías en sitios cruciales para fechas venideras.
Ya con dinero, observó que éste estaba en la construcción y se lanzó de cabeza.
Tuvo su primer encontronazo con la ley y se dió cuenta de que los papeles eran vitales.
Tiene verdaderas dificultades con la lectura y los números y solo confía en su madre, y no del todo.
Así que decide rodearse de personal cualificado, al que paga bien.
Pero es de muy difícil trato.Dadas sus limitaciones, se prepara las reuniones de cabeza, no puede ayudarse de un guión escrito así que lo memoriza todo.La noche anterior no duerme y cuando llega a la cita tiene que soltar el discurso de una atacada, si alguien le interrumpe suele enviarle a tomar por las traseras y largarse, por mucho interés que tenga en el asunto.
Cuando montó la mega-ciudad, lo hizo legalmente.Consiguió votos para los que estaban en el poder, a cambio de un colegio, un hospital y demás prebendas propias de la urbanización de un suelo recalificado.El problema fue, que hubo cambio de gobierno, y el nuevo alcalde, ya que no podía aprovechar los votos por ser de otro partido pidió más, y de muy malas maneras.Y Paco se plantó.Le ha costado mucho dinero y con el nuevo cambio de gobierno le han dado la razón.
Ahora no hay quien venda lo que queda, y menos con la desleal competencia de los bancos que también se quedaron con alguna fase y que solo conceden hipotecas a los que les compran lo suyo.
Así que está en espera de que el gobierno guineano le de permiso para algo.(Tratar con Obiang escapa a mi imaginación).
Se hizo famoso por dejar su avión para que la cantante cruzara el charco para ir al médico pero no se publicitó que también lo dejó para enfermos desahuciados y que hubo algún oftalmólogo famoso que abusó de su uso.
Se mandó hacer el barco más grande que jamás se ha visto, y le daba miedo el mar, así que no se aleja más de treinta millas de la costa.
Sus hijos no están por la labor, les ha dado todo lo que él no tuvo y más.Es tan bruto que dudo que ni siquiera le quieran.
No tiene amigos, pero consiguió que un periodista, famoso por su apego a cierto régimen, trabajara para él y consiguiera suavizar su imagen.
Una noche soñó que se mataba en su avión con cierto piloto al mando, jamás volvió a dejarle volar pero siguió pagándole un sueldo.
Paco no me resulta simpático,en absoluto, pero la frase más acertada que he oido sobre él fue:
"-No es maleducado, solo es ineducado".
sábado, 28 de enero de 2012
viernes, 20 de enero de 2012
DISQUISICIONES TELEVISIVAS
LLegando a casa, aparco en zona azul sin darme cuenta que son solo las seis de la tarde y ya con el coche cerrado maldigo en voz alta.
-Cachis, no me había dado cuenta de que son solo las seis.Bueno da igual, el que no arriesga no gana.
-Mami, ¿qué es arriesgar?.
-Pues confiar en la suerte, decir espero que no me multen y luego a ver si hay suerte.
-¡Ahhh!, entonces tienes que decirlo al revés, para que pase lo contrario.
-¿Entonces si digo "espero que me multen", no me multarán?.
-Sí.Pero¿porqué no pagas?.
-Bueno, es que lo de estar siempre pagando al ayuntamiento...
-Pero¿ellos quieren el dinero para tener más o porque son pobres?
-Bueno, ahora mismo seguramente porque son pobres, pero son pobres porque antes....ya te doy monedas y sacas "tiquet", ¿vale?.
-Vale.
-Y mañana recuérdame que aparque en la zona no azul.
-Vale, pero si son pobres deberías darles dinero aunque no aparques en la zona azul.
-Bueno, que tan pobres no son.
-Ahhhhh, ¿ellos no tienen que dormir debajo de un puente, pueden dormir en el ayuntamiento, no?
-¿Y tú cuando has visto pobres que duerman bajo un puente?
-En la tele, y uno lo tenía decorado muy bonito, con plantas y todo, pero tiene que ser en un país de esos que no tienen invierno porque si no se morirían de frío.
--------------------------------------------------------------------------------------------
-Mami
-¿Qué?
-¿A ti porque no te gusta la serie que ve el abuelo?
-¿N.A.V.Y?.
-Sí.
-Porque es siempre igual, siempre ganan los buenos, descubren el asesinato y se adivina el final.
-Noooo, un día murió la chica del equipo.
-¿Cual, la del piercing?.
-No, esa es del laboratorio, la ayudante de él, la rubia, la que no tiene el pico de pelo en la frente.
-Ni idea, pero ¿se murió del todo?¿ya no salió nunca más?
-Solo sale en capítulos antiguos.
-Pero, esa serie no es para niños¿tú cuando la ves?.
-Cuando la pone el abuelo, la abuela se va al ordenador y como están sordos, yo me escondo detrás del sillón y no se enteran, se creen que estoy en mi cuarto pintando.
-¿Y te gusta?.
-Si.
-Tendré que hablar con los abuelos seriamente.
-Se les olvidará.
----------------------------------------------------------------------------------------------Mami.
-¿Qué?.
-¿Sabes que en las series de adolescentes cuando dicen una tontería ponen risas?
-Sí, será por si alguien no lo pilla.
-Yo creo que los niños y las niñas cuando se vuelven adolescentes se convierten en un poco tontos.
-Yo también estoy convencida.¿Y dónde ves las series de adolescentes?
-En casa de la tata(mi hermana).
-Claro, allí como E. es más mayor....
-Nooo, que nos mandan arriba para ellos hacer la siesta y en la tele de arriba podemos ver toooodo lo que queremos.
-Ya, un día de estos hasta os poneis a ver porno.
-Sí, un día hasta vimos la de Spiderman de personas.
-¿La uno o la dos?.
-¿Tú cual me dejas ver?.
-La uno que es apta para todos los públicos, la dos es para mayores de siete.
-Entonces vimos la dos.
-Tendré que hablar con mi hermana también.
-¿Y cuánto me falta para poder ver "Pesadilla antes de navidad"?
-año y pico.
-Joooooo.
---------------------------------------------------------------------------------------------
-Mami.
-¿Qué?
-Barbie¿porqué lo tiene que tener todo rosa?.
-Pues no tengo ni idea ...pero como a tí ahora no te gusta el rosa, eso que nos ahorramos.De todos modos Barbie sería infumable aunque fuera de verde.
-Mami.
-¿Qué?
-¿Las Monster High tampoco te gustan, no?
-No ¿y a ti?.
-un poco.
-¿Y dónde las ves?
-Bueno, tooodas las niñas las pidieron para reyes, y en el quiosco hay cromos, y a Inés se las dejan ver, y.....
-¿Y las vas a pedir para tu cumple?.
-No, yo quiero la serpiente que hace formas y una fiesta.
-Hecho.(Aquí entro en duda de si me habrá llevado al huerto de una manera consciente).
---------------------------------------------------------------------------------------------
Soy totalmente partidaria de controlar los contenidos audiovisuales y no dejarles ver lo que no es apropiado para su edad¿algo que objetar?.
Excepción:Le dejo ver "Tom y Jerry" pese que es para mayores de siete, pero es que leí en una entrevista a un virtuoso del violín que su afición empezó con dicha serie.El largometraje "El cascanueces" de Tom y Jerry me encanta.
jueves, 19 de enero de 2012
BUDA y PEST
Budapest bien merece un puente.Yo voy todos los años, por trabajo.En Noviembre o Diciembre y hace mucho frío, pero yendo abrigada... me gusta el frío.
Prefiero Buda, tiene más encanto, pese a que tampoco es muy antigua.Andar de noche, con poca luz, y naaaadie por los alrededores, mola.
La única "pega" de alojarte arriba es, que si nieva con ventisca, da pereza salir.
El hotel Hilton de la parte alta es una aberración arquitectónica, que no sé cómo consintieron en dejarles destrozar así el convento de los franciscanos, pero lleno de soldados americanos, dispuestos a pasar las navidades, cuando la guerra serbio-bosnia es algo que jamás olvidaré.
Para bajar a Pest, lo más turístico es usar éste funicular, para subir, es lo menos cansado.
Sin cruzar todavía el río "River" yo iría dando un paseo a ver la escultura del angel, una cueva con una virgen excavada en la montaña y una plazita dedicada por y para vascos(a mi, encontrarme todo en vasco, lejos de Vascongadas siempre me ha dado algo de "yu-yu").
Luego me acercaría a las termas Geller .No son las idóneas si quereis bañaros en grupo, porque separan por sexos, pero el ambiente país del Este pre-caida del muro, está más que logrado.Gente huraña, muy del este, ellas con gorro de baño, ellos con "farda-pelots" como bañadores.
Pero lo más llamativo es la picina dónde se grabó el primer anuncio de los cuerpos Danone...¿"sus" acordais?...aquellas columnas, aquel color del agua...
Al salir de las termas, cruzando el puente que da justo enfrente, se llega al mercado de exterior pseudo-modernista, hay que verlo, idóneo para comprar foie, salchichón y pimentón.Me acordé de N.D. al ver un jamón húngaro que a él le habían ofrecido en Segovia.
Hace años, comprábamos ahí el caviar ruso caducado con el que luego agasajábamos a nuestras familia por navidades(por supuesto obviando lo de la caducidad).
Saliendo del mercado, tiras todo tieso por una calle peatonal con comercio de souvenirs, antiguedades, gorros y medallas de la extinta madre Rusia.Es aquí donde más se nota el paso de los años y la apertura al mundo occidental.Nada que ver ahora con la primera vez que fuí, los precios casi están a la altura de los nuestros y la mercancía también ha evolucionado.Para mi, indicativo de globalización es encontrarme un Zara, y cuanto más grande, peor.
Al final llegas a una plaza(para poner los nombres tendría que tirar de guía, mapa o internet y no tengo ganas) donde ponen un mercadillo de navidad, es de lo más auténtico.Hay otro en la plaza del ayuntamiento con arbolito pero a mi me gusta más éste.Te comes una salchicha, te bebes un vino caliente especiado(sí, es una guarrería, pero a mi me gusta¿que pasa?) y te metes en el café de enfrente porque ya no sientes los pies.El café es dieciochentista, con terciopelos y oropeles, muy auténtico, el servicio va con el traje típico del lugar y son tan bordes como cualquiera del lugar.
Lo verdaderamente bueno de estos paises es su cultura de música clásica, la ópera es baratísima, vale la pena.Yo tengo unos compañeros taaaaan formados, que en vista de lo barato que era, entraron y a mitad, ya cansados de tanta música, salieron.Nivelazo.
Cuando comprar discos tenía sentido(compactos y de vinilo) aquí era donde mejor te podías surtir.Yo le hice el regalo de su vida a un amigo que su abuelo había sido cantante de ópera en Dinamarca y aquí encontre grabaciones en formato C.D.
Caminar por la avenida de Andrés hasta el parque haciendo paradas en los cafés donde todavía dejan fumar, es el único aliciente ante el frío, hasta llegar al parque donde hay un restaurante monísimo para por la noche( por las lucecitas ,la caza y la vista al lago), o patinar sobre hielo y comerte un filete empanado o pollo en paprika por el día.
Hoteles y restaurantes podría enumerar varios, son demasiado caros cuando no paga la empresa, pero si alguien tiene interés se los enumero.
La visita al parlamento y a isla Margarita(si no hace buenísimo ni molestarse) yo lo dejaría para el tercer día.
Ese es el parlamento, e isla Margarita se adivina detrás del puente.
Y con esto y cruzar los variados puentes ya os vale para haceros una idea de si quereis volver y conocerla a fondo.Por cierto, en uno de los puentes estuvimos una hora esperando que se tirara un suicida pero al final el frío ganó al morbo.
Personalmente, me atrae más Praga, pero en nosequeguerra, la "jet", ante la imposibilidad de seguir viviendo a todo plan en París, se trasladó aquí, y se nota.
Prefiero Buda, tiene más encanto, pese a que tampoco es muy antigua.Andar de noche, con poca luz, y naaaadie por los alrededores, mola.
La única "pega" de alojarte arriba es, que si nieva con ventisca, da pereza salir.
El hotel Hilton de la parte alta es una aberración arquitectónica, que no sé cómo consintieron en dejarles destrozar así el convento de los franciscanos, pero lleno de soldados americanos, dispuestos a pasar las navidades, cuando la guerra serbio-bosnia es algo que jamás olvidaré.
Para bajar a Pest, lo más turístico es usar éste funicular, para subir, es lo menos cansado.
Sin cruzar todavía el río "River" yo iría dando un paseo a ver la escultura del angel, una cueva con una virgen excavada en la montaña y una plazita dedicada por y para vascos(a mi, encontrarme todo en vasco, lejos de Vascongadas siempre me ha dado algo de "yu-yu").
Luego me acercaría a las termas Geller .No son las idóneas si quereis bañaros en grupo, porque separan por sexos, pero el ambiente país del Este pre-caida del muro, está más que logrado.Gente huraña, muy del este, ellas con gorro de baño, ellos con "farda-pelots" como bañadores.
Pero lo más llamativo es la picina dónde se grabó el primer anuncio de los cuerpos Danone...¿"sus" acordais?...aquellas columnas, aquel color del agua...
Al salir de las termas, cruzando el puente que da justo enfrente, se llega al mercado de exterior pseudo-modernista, hay que verlo, idóneo para comprar foie, salchichón y pimentón.Me acordé de N.D. al ver un jamón húngaro que a él le habían ofrecido en Segovia.
Hace años, comprábamos ahí el caviar ruso caducado con el que luego agasajábamos a nuestras familia por navidades(por supuesto obviando lo de la caducidad).
Saliendo del mercado, tiras todo tieso por una calle peatonal con comercio de souvenirs, antiguedades, gorros y medallas de la extinta madre Rusia.Es aquí donde más se nota el paso de los años y la apertura al mundo occidental.Nada que ver ahora con la primera vez que fuí, los precios casi están a la altura de los nuestros y la mercancía también ha evolucionado.Para mi, indicativo de globalización es encontrarme un Zara, y cuanto más grande, peor.
Al final llegas a una plaza(para poner los nombres tendría que tirar de guía, mapa o internet y no tengo ganas) donde ponen un mercadillo de navidad, es de lo más auténtico.Hay otro en la plaza del ayuntamiento con arbolito pero a mi me gusta más éste.Te comes una salchicha, te bebes un vino caliente especiado(sí, es una guarrería, pero a mi me gusta¿que pasa?) y te metes en el café de enfrente porque ya no sientes los pies.El café es dieciochentista, con terciopelos y oropeles, muy auténtico, el servicio va con el traje típico del lugar y son tan bordes como cualquiera del lugar.
Lo verdaderamente bueno de estos paises es su cultura de música clásica, la ópera es baratísima, vale la pena.Yo tengo unos compañeros taaaaan formados, que en vista de lo barato que era, entraron y a mitad, ya cansados de tanta música, salieron.Nivelazo.
Cuando comprar discos tenía sentido(compactos y de vinilo) aquí era donde mejor te podías surtir.Yo le hice el regalo de su vida a un amigo que su abuelo había sido cantante de ópera en Dinamarca y aquí encontre grabaciones en formato C.D.
Caminar por la avenida de Andrés hasta el parque haciendo paradas en los cafés donde todavía dejan fumar, es el único aliciente ante el frío, hasta llegar al parque donde hay un restaurante monísimo para por la noche( por las lucecitas ,la caza y la vista al lago), o patinar sobre hielo y comerte un filete empanado o pollo en paprika por el día.
Hoteles y restaurantes podría enumerar varios, son demasiado caros cuando no paga la empresa, pero si alguien tiene interés se los enumero.
La visita al parlamento y a isla Margarita(si no hace buenísimo ni molestarse) yo lo dejaría para el tercer día.
Ese es el parlamento, e isla Margarita se adivina detrás del puente.
Y con esto y cruzar los variados puentes ya os vale para haceros una idea de si quereis volver y conocerla a fondo.Por cierto, en uno de los puentes estuvimos una hora esperando que se tirara un suicida pero al final el frío ganó al morbo.
Personalmente, me atrae más Praga, pero en nosequeguerra, la "jet", ante la imposibilidad de seguir viviendo a todo plan en París, se trasladó aquí, y se nota.
sábado, 14 de enero de 2012
LA GUINDA
Sábado 10 de Diciembre en Madrid.
Después de pasarme el día dedicada a mis labores, al anochecer llamo a una amiga que vive en Alcalá de Henares y me dice que van a bajar al teatro a Madrid y que tengo reservada la entrada.
¿Reservada?....que raro.Ella es muy "naïf"(por llamarlo de algún modo) pero tiene costumbre de ir al teatro.
-¿Qué vamos a ver?.
-No sé.
-¿En qué teatro?.
-En la guindalera.
-¿Y eso dónde está?...no lo había oido en mi vida.
-No sé, espera que pregunto.
-Déjalo, ya lo busco en internet y así me entero de qué vamos a ver.
-Creo que Chejov.
-Ya, pero ¿qué de Chejov?.
-Pues no sé, Chejov.
Me viene a la memoria "l'hort de les cireres" por Pasqual y me apetece todo.
Salgo con tiempo.Empieza a chispear.Me gusta la lluvia pero desde que tengo una edad y mucho menos pelo me da rabia que me vean con la cabeza mojada.Empiezo a sentirme afín a esa generación de mamás que iban a la peluqueria todas las semanas y se bañaban con gorro en el mar.
Llego la primera y entonces lo entiendo todo.Es un teatro pequeño, en la calle Martínez Izquierdo.Y recuerdo que lo estuve sopesando para llevar a mi hija a ver "La flauta mágica" si la traía en verano.El bar de al lado es tan cutre que me decido a recorrer el pequeño túnel hasta la entrada.Una mujer fuma y me pregunta si vengo a por entradas, contesto que no, que espero, no sé a que nombre están las reservas ni cuántos somos.
Hay un banco de hierro y al fondo la entrada parece muy cálida, pero me da corte.Hay tres cosas que no soporto hacer sola:cenar en un restaurante, ir al cine o al teatro y la tercera no me acuerdo.
Me leo todos los recortes de prensa del expositor.
Vamos a ver "Tres años" de Juan Pastor.Éste, junto con su mujer montó la compañía y se quedaron con la sala hace bastantes años.
Es un teatro que sobrevive sin subvenciones, creo que dan clases o cursos de teatros en alguna fundación de alguna caja. En esta versión son cuatro personajes y la protagonista es la hija del director.
La versión de la obra no aporta nada pero el entusiasmo de la primera actriz me puede, es perfecta.Se la ve tan suelta que se nota que se ha criado entre bambalinas, es bonita, gesticula y declama sin histrionismo y cuando canta una nana se me ponen los pelos de punta y se me nubla la vista(vale, soy de lágrima fácil).
Me rayo con su escote, no el canalillo, ni el pecho, si no el escote puro y duro, el que va de la base del cuello hasta la parte alta del pecho, es blanco, limpio y joven...a mi la belleza me puede.
Al acabar nos dicen que esperemos en la salida y allí nos invitan a un chupito de licor de guinda mientras esperamos a que vengan los actores a interesarse por nuestro parecer.
A mi me da mucho corte, me quedo sin chupito y observo todo lo cerca que puedo sin peligro de que me entren.
Y entonces caigo en la cuenta.Curioso, en la wikipedia dice que la traducción de cerezas en la obra de Chejov debía ser guindas porque por el frío, en Rusia se da la guinda y no la cereza.Y yo que siempre había creido que las guindas eran cerezas confitadas.Pienso que luego se lo comentaré al resto del grupo, porque ahora están entusiasmadísimos con los actores, pero se me olvida.
Al salir no nos ponemos de acuerdo dónde cenar, al final en un gallego.Hay fútbol y hay mesas.Gana el Barça de calle, "comme il faut".
Recomiendo el sitio como experiencia, la entrada solo cuesta quince euros, así que si alguna vez representan algo que os llame la atención, no lo dudeis.
Y si alguien quiere ilustrarme sobre la diferencia entre caerse de un guindo y de un cerezo, lo agradeceré.
Después de pasarme el día dedicada a mis labores, al anochecer llamo a una amiga que vive en Alcalá de Henares y me dice que van a bajar al teatro a Madrid y que tengo reservada la entrada.
¿Reservada?....que raro.Ella es muy "naïf"(por llamarlo de algún modo) pero tiene costumbre de ir al teatro.
-¿Qué vamos a ver?.
-No sé.
-¿En qué teatro?.
-En la guindalera.
-¿Y eso dónde está?...no lo había oido en mi vida.
-No sé, espera que pregunto.
-Déjalo, ya lo busco en internet y así me entero de qué vamos a ver.
-Creo que Chejov.
-Ya, pero ¿qué de Chejov?.
-Pues no sé, Chejov.
Me viene a la memoria "l'hort de les cireres" por Pasqual y me apetece todo.
Salgo con tiempo.Empieza a chispear.Me gusta la lluvia pero desde que tengo una edad y mucho menos pelo me da rabia que me vean con la cabeza mojada.Empiezo a sentirme afín a esa generación de mamás que iban a la peluqueria todas las semanas y se bañaban con gorro en el mar.
Llego la primera y entonces lo entiendo todo.Es un teatro pequeño, en la calle Martínez Izquierdo.Y recuerdo que lo estuve sopesando para llevar a mi hija a ver "La flauta mágica" si la traía en verano.El bar de al lado es tan cutre que me decido a recorrer el pequeño túnel hasta la entrada.Una mujer fuma y me pregunta si vengo a por entradas, contesto que no, que espero, no sé a que nombre están las reservas ni cuántos somos.
Hay un banco de hierro y al fondo la entrada parece muy cálida, pero me da corte.Hay tres cosas que no soporto hacer sola:cenar en un restaurante, ir al cine o al teatro y la tercera no me acuerdo.
Me leo todos los recortes de prensa del expositor.
Vamos a ver "Tres años" de Juan Pastor.Éste, junto con su mujer montó la compañía y se quedaron con la sala hace bastantes años.
Es un teatro que sobrevive sin subvenciones, creo que dan clases o cursos de teatros en alguna fundación de alguna caja. En esta versión son cuatro personajes y la protagonista es la hija del director.
La versión de la obra no aporta nada pero el entusiasmo de la primera actriz me puede, es perfecta.Se la ve tan suelta que se nota que se ha criado entre bambalinas, es bonita, gesticula y declama sin histrionismo y cuando canta una nana se me ponen los pelos de punta y se me nubla la vista(vale, soy de lágrima fácil).
Me rayo con su escote, no el canalillo, ni el pecho, si no el escote puro y duro, el que va de la base del cuello hasta la parte alta del pecho, es blanco, limpio y joven...a mi la belleza me puede.
Al acabar nos dicen que esperemos en la salida y allí nos invitan a un chupito de licor de guinda mientras esperamos a que vengan los actores a interesarse por nuestro parecer.
A mi me da mucho corte, me quedo sin chupito y observo todo lo cerca que puedo sin peligro de que me entren.
Y entonces caigo en la cuenta.Curioso, en la wikipedia dice que la traducción de cerezas en la obra de Chejov debía ser guindas porque por el frío, en Rusia se da la guinda y no la cereza.Y yo que siempre había creido que las guindas eran cerezas confitadas.Pienso que luego se lo comentaré al resto del grupo, porque ahora están entusiasmadísimos con los actores, pero se me olvida.
Al salir no nos ponemos de acuerdo dónde cenar, al final en un gallego.Hay fútbol y hay mesas.Gana el Barça de calle, "comme il faut".
Recomiendo el sitio como experiencia, la entrada solo cuesta quince euros, así que si alguna vez representan algo que os llame la atención, no lo dudeis.
Y si alguien quiere ilustrarme sobre la diferencia entre caerse de un guindo y de un cerezo, lo agradeceré.
viernes, 6 de enero de 2012
HOMBRE PERFECTO
El personal de mi alrededor no puede entender que diga que éste ha sido un buen año para mi si no tengo un hombre a mi lado.
Pues es verdad, en casa tenemos salud, me han subido el sueldo(sí, debo ser de las dos únicas en España a quienes no se lo han bajado) y mi hija me llena emocionalmente.Puede que suene exagerado pero lo digo como lo siento y ya empieza a joderme el tener que justificarme e incluso disimular.
No recuerdo haber tenido un año en mi vida en el que en su último día solo deseara para el siguiente ser tan feliz como el que se estaba acabando, es más, no recuerdo haber usado el término "feliz" en mi vida para definirme.Y la única diferencia con el resto de mi vida es que no hay un hombre ocupando mis pensamientos y eso me ha dado mucha paz y tampoco recuerdo haber dormido tan bien en años y eso da mucha estabilidad.
A lo que voy.Mi problema, dicen, es que exigo mucho.¿Y que pido, os direis?(Bueno, si habeis leido hasta aquí, es que algo os decís¿no?).
Pues ahí va.Con la objetividad que solo uno puede tener sobre uno mismo(aquí se oyen carcajadas varias):
Me gustan los hombres a los que les gustan las mujeres, esos que se fijan en cómo te atas el pelo, en si llevas liguero sin que te des cuenta y que se interesan por todas, incluidas las que llevan ortodoncia, las que tiene barriguita, las de pelo corto, las pelirrojas, las miopes, las que les gusta comer, las que tienen "tics", las de risa fácil, las modositas, las que no se maquillan, las que echan los hombros hacia delante porque tienen mucho pecho, las que se comen las uñas, las que se abstraen, las que se ilusionan con cualquier bobada, en fin, las comunes.
Me gusta que tengan empatía, paciencia y amor por los detalles.¿Fácil, no?.Pues no.La verdad es que hay más.
Me gustan los que no son presumidos pero tampoco van hechos un Adán.Los que les gusta comer, pero sin ansia.Los que tiene aficiones( aunque sea la Formula Uno) pero pueden dejarlas de lado por estar con una.Los apasionados(aunque sea por la segunda guerra mundial).Que les gusten los niños y a ser posible los animales.Que lean, aunque solo sea el periódico.
Indispensable que les guste la música(tengo conocidos que podrían vivir sin ella), me da igual si es clásica o "heavy".
Y si además se interesan por ver mis fotos de pequeña y saben bailar, conmigo ya lo tienen todo hecho.
Entonces, os preguntareis¿cual es el problema?.Porque todos los hombres que conoceis cumplen estos requisitos¿verdad?.
Pues el problema es que no conozco hombres, que de entrada, me interesen.Si alguno me atrae físicamente(que eso ya es raro), es empezar a oirles hablar y decaer todo mi interés.Si alguno consigue mantenerlo las dos primeras veces que le veo porque cuenta su interesante vida, a la tercera me da la sensación de que eso es todo, que solo le interesa "su" vida.
Y es que yo necesito que se mueran por mis huesos, que me pongan ojitos y que parezcan interesados por mi personita ...y ahí está el "quid" de la cuestión.
¡Ah! también necesito que me deseen como si no hubiera otra mujer en mil millas a la redonda, y contando con mi más que mediocre físico, eso debe ser harto difícil.
Con mi hija, mi necesidad de dar cariño está cubierta y no siento la necesidad de exigirle nada a cambio.Luego el problema es mio y lo he asumido.Y he decidido no complicarme la vida, y me compensa......de momento.
Espero comentarios....ya estais tardando.
P.D:La foto es del hombre de mi vida, como él ya no está para reclamar los derechos de imagen y la foto la hice yo....pues la pongo.
Pues es verdad, en casa tenemos salud, me han subido el sueldo(sí, debo ser de las dos únicas en España a quienes no se lo han bajado) y mi hija me llena emocionalmente.Puede que suene exagerado pero lo digo como lo siento y ya empieza a joderme el tener que justificarme e incluso disimular.
No recuerdo haber tenido un año en mi vida en el que en su último día solo deseara para el siguiente ser tan feliz como el que se estaba acabando, es más, no recuerdo haber usado el término "feliz" en mi vida para definirme.Y la única diferencia con el resto de mi vida es que no hay un hombre ocupando mis pensamientos y eso me ha dado mucha paz y tampoco recuerdo haber dormido tan bien en años y eso da mucha estabilidad.
A lo que voy.Mi problema, dicen, es que exigo mucho.¿Y que pido, os direis?(Bueno, si habeis leido hasta aquí, es que algo os decís¿no?).
Pues ahí va.Con la objetividad que solo uno puede tener sobre uno mismo(aquí se oyen carcajadas varias):
Me gustan los hombres a los que les gustan las mujeres, esos que se fijan en cómo te atas el pelo, en si llevas liguero sin que te des cuenta y que se interesan por todas, incluidas las que llevan ortodoncia, las que tiene barriguita, las de pelo corto, las pelirrojas, las miopes, las que les gusta comer, las que tienen "tics", las de risa fácil, las modositas, las que no se maquillan, las que echan los hombros hacia delante porque tienen mucho pecho, las que se comen las uñas, las que se abstraen, las que se ilusionan con cualquier bobada, en fin, las comunes.
Me gusta que tengan empatía, paciencia y amor por los detalles.¿Fácil, no?.Pues no.La verdad es que hay más.
Me gustan los que no son presumidos pero tampoco van hechos un Adán.Los que les gusta comer, pero sin ansia.Los que tiene aficiones( aunque sea la Formula Uno) pero pueden dejarlas de lado por estar con una.Los apasionados(aunque sea por la segunda guerra mundial).Que les gusten los niños y a ser posible los animales.Que lean, aunque solo sea el periódico.
Indispensable que les guste la música(tengo conocidos que podrían vivir sin ella), me da igual si es clásica o "heavy".
Y si además se interesan por ver mis fotos de pequeña y saben bailar, conmigo ya lo tienen todo hecho.
Entonces, os preguntareis¿cual es el problema?.Porque todos los hombres que conoceis cumplen estos requisitos¿verdad?.
Pues el problema es que no conozco hombres, que de entrada, me interesen.Si alguno me atrae físicamente(que eso ya es raro), es empezar a oirles hablar y decaer todo mi interés.Si alguno consigue mantenerlo las dos primeras veces que le veo porque cuenta su interesante vida, a la tercera me da la sensación de que eso es todo, que solo le interesa "su" vida.
Y es que yo necesito que se mueran por mis huesos, que me pongan ojitos y que parezcan interesados por mi personita ...y ahí está el "quid" de la cuestión.
¡Ah! también necesito que me deseen como si no hubiera otra mujer en mil millas a la redonda, y contando con mi más que mediocre físico, eso debe ser harto difícil.
Con mi hija, mi necesidad de dar cariño está cubierta y no siento la necesidad de exigirle nada a cambio.Luego el problema es mio y lo he asumido.Y he decidido no complicarme la vida, y me compensa......de momento.
Espero comentarios....ya estais tardando.
P.D:La foto es del hombre de mi vida, como él ya no está para reclamar los derechos de imagen y la foto la hice yo....pues la pongo.
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