miércoles, 28 de marzo de 2012

LAS SIETE DIFERENCIAS

1.-El brazo ya no me da más de sí para poder leer.

2.-Me he leido el primer libro de Houllebecq y solo me he quedado con la frase de que a las mujeres a partir de los cuarenta y cinco se les adivina la edad por el cuelgue de los labios vaginales(y ni siquiera la recuerdo literal).

3.-Haciendo limpieza de libros en Madrid(eso es, quitándoles el polvo) he descubierto que "El hereje" ya lo había leido y que el holograma de María está de portada en el libro "Por amor a Judith".Jamás había tenido una desmemoria de semejante calibre.

4.-Nunca jamás he soportado pañuelos, bufandas y cuellos altos.Este año me he comprado tres "foulares".

5.-Cuando mi churumbel se me sube a traición a caballo al grito de:-¡al galopeeeee!, solo atino a decir:-la madre que te trajo, a lo cual ella responde rauda:-pero si eres túuuuu.

6.-A las Grimaldi por lo único que siempre las he admirado es por su falta de operaciones estéticas "en" pudiendo.Si ahora tuviera pasta a lo mejor me replantearía tirarme de la cara.(Lo de la cola de caballo en mi caso no vale porque tengo orejas de soplillo).Aunque bien mirado podría empezar cosiéndome las orejas(dicen que solo es una puntadica de "ná").Pero es que se me está cayendo el borde la cara....

7.-La falda ya solo puedo llevarla por encima de la rodilla en invierno, con leotardos gruesos, en verano se ven las rodillas también descolgadas.

Estas son, a bote pronto, las siete diferencias que se me ocurren entre los cuarenta y los cuarenta y siete.Y celebro no pensarme mucho las entradas porque seguro que si no, la lista hubiera sido interminable.Pero no os corteis, si se os ocurre alguna más(que hayais observado en familiares y amigos cercanos ya que casi todos vosotros sois más jóvenes) añadirla.

El dibujo somos mi coche y yo en París¿¿¿¿????.

miércoles, 21 de marzo de 2012

LLÁMAME RARA

A mi los tíos no me ponen, las tías tampoco.
Fuí precoz, a los cuatro me pillaron jugando a médicos con Emilín de seis y yo era la doctora.
A los seis jugaba a médicos con mis primas lejanas francesas.
A los ocho con mis primos cercanos de Zaragoza.
A los nueve mi primera y última fiesta de cumpleaños acabó cuando mi madre se dió cuenta de que teníamos a mi hermana(21 meses menor)encendiendo y apagando la luz mientras nosotros nos besábamos y sobábamos(ese día mi primer novio me dejó porque Sylvia tenía tetas y yo no).
A los diez llamaron a capítulo a mis padres en el cole mixto por los juegos que organizábamos y porque yo había preguntado que cómo se usaba el condón(yo siempre fuí la pava que daba la cara).Todavía vivía Franco.
A los doce me díeron el primer morreo y al venezolano de catorce que me lo dió le cogí un asco....
A los trece jugábamos al streap-poker con los de diecisiete.Asun y yo nos forrrábamos a capas de ropa porque pese a que llevábamos sujetador talla triple 0 que nos había comprado su madre(y que causó que mi madre le cogiera verdadera manía) no teníamos tetas.
A los catorce jugamos a la botella todo el verano pero mientras las demás empezaron a pasar a mayores yo empecé a tachar de mi multi-lista los que me gustaban.
No me había desarrollado y más allá del besuqueo a mi el cuerpo no me pedía nada.
Mi idea de amor romántico llegó a la cúspide con MI PRIMER AMOR.
Y a partir de ahí empezó mi disfunción.
No soy mitómana pero  ver a Brad Pitt en "Thelma y Louise" o en la que la barba le crecía a la vez que su lado salvaje creí que me había hecho mella.Pues oye fue VERLE y nada.
Después del primero salí con alguno pero no consumaba, tenía un bloqueo, cuando no era por como olía(el que comía bocatas de queso hasta me producía calenturas), era porque tenía tripa(sí, hasta que llegó el gordo de mi vida, solo me gustaban cañón), cuando no porque se empeñaba en desnudarme primero y luego empezarme a besar(y sí, el orden de los factores a mí si me alteraba el producto).
Así que pasaron cinco años hasta que el hombre de mi vida se saltó todas mis consideraciones a la torera y me desbloqueó.
Pero lo dejé con él y vuelta a empezar.Solo Benicio del Toro me hubiera hecho replantearme el tema, o eso creo.
Y es que yo puedo ver a un tío buenísimo que de entrada no me pone, ni poco ni mucho.Siempre he pensado que con un mudo necesitaría mucho tiempo porque a mi lo que me pone es lo que me dicen.

El primero me cantó "los Pajaritos" desde una moto en paralelo para acto seguido, estrellarse contra un banco(de ahorros) y yo mientras le quitaba los cristales de la pierna hasta que llegara la ambulancia solo atinaba a pensar:-No ha sonado la alarma,¿porqué no ha sonado la alarma?.Pero cuando me contaron cómo me llamaba al entrar en el quirófano bajo los efectos de la anestesia...me puso.

El segundo me contó la peli de lady Halcón cual leyenda sentados en el rompeolas de Barcelona(que ya no existe) y yo quería discutir si era lo mismo que el lago de los cisnes pero....me puso.

Y el gordo de mi vida estuvo tres años a pico y pala haciéndome reir y ya un día que no se puso el "after-shave" Williams que tapaba su olor, y esperando a que parara de llover se me acercó al oido y me cantó algo de Frank Sinatra...oye... me puso...aunque esa vez me contuve porque no lo veía nada claro.

Pero de eso hace casi diez años y mi hermana dice que soy muuuuuuy rara.

¿Qué es lo que os pone a vosotros?
Para mi es muy importante que sepan correr y que tengan  bonito culo.Llámame rara.

jueves, 15 de marzo de 2012

SEIS

Este "pedaço" pastel se lo hicieron las responsables del blog "regalitos al paladar".En horas no tiene precio pero su carita cuando lo vió tampoco.(Si vivis en la provincia de Barcelona os pueden hacer lo que querais).Gracias otra vez.

Y sobre mi churumbel y sus seis añitos me podría extender hasta el infinito y más allá así que me quedo con una de las perlas que me soltó su tutora después de que yo le reclamara tutoría(porque ella insistía en que conmigo no hacía falta porque la criaturita no necesita mejorar nada).                          
"Tiene una alta autoestima y una gran seguridad en si misma".Así que salí en modo babeante(después de haberme desahogado contándole la cara oculta de mi descendiente)y me duró lo que tardé en contárselo a mi familia."-Tú eras igual y acúerdate de tu adolescencia, que empezó.....¿a los diez?y acabó....¿a los diecisiete?.
Así que ahora voy a ponerme en modo "relax" durante cuatro añitos hasta que llegue a la preadolescencia ya que si la inteligencia emocional es el resultado de los primeros seis años yo ya he cumplido.






viernes, 9 de marzo de 2012

LECTURAS DEL MES

Que a lo mejor no os interesa nada lo que leo cada mes pero como a mi si me gustaría saber que leeis, insisto.

Leche derramada de Chico Buarque.Para aquellos que sientan devoción por todo lo "brasileiro".La decadencia de un hombre a lo largo de los años.Costumbrista.

T'hauria de caure la cara de vergonya de Sergi Pàmies.Es el tercero de este autor que me he leido porque me gustan las ideas de las que surgen todos sus cuentos cortos.Original.Está traducido si teneis interés.

El traje gris de Andrea Camilleri.Es un librito pequeño  curioso.Un hombre y su(mucho más joven)mujer.

Camino de Sirga de Jesús Moncada.El autor es de Mequinenza que es un pueblecito entre dos aguas, las del Ebro y las del Segre, y allí se habla catalán y castellano.Yo lo leí en catalán pero si leeis la reseña del Chico de la Consuelo, que se lo ha leido en ambas lenguas, la castellana traducción no desmerece.Ya solo el concepto del título me atraía pero es un libro para leer con calma, no vale para el autobús.El vocabulario es espectacular, el tema está bien(es que solo nombrarlo destripo parte del encanto) y la manera en que describe las hipocresias y costumbres de todos es real como la vida misma, un poco exagerado quizás con el que todos se acuesten con muchos otros(me paso lo mismo con las voces del Pamano de Jaume Cabré )y algo rojeras pero recomendable.

Purga de Sofi Oksanen.De lo que han llegado a sobrellevar algunas mujeres en Estonia y la mala influencia rusa en tres generaciones de mujeres,Duro por real, pero bueno.Premios varios.
(Mientras lo leía tuve que reclamar a Telefónica que me quitara llamadas varias a Estonia que yo no había hecho en mi vida.....cosas de brujas).

El cielo es azul, la tierra blanca de Hiromi Kawakami.Una de esas historias de amor frías(por definirla de algún modo) propia de autores japoneses que te dejan con un regusto amargo, muy amargo.Carece de la poesía que siempre espera una encontrar en los autores del país del sol naciente.

jueves, 1 de marzo de 2012

EL ARTISTA

Cinéfilo:aficionado al cine.
Pues soylo.

Me emociona ir al cine, como a un concierto, cada vez.Es apagarse las luces y ponérseme sonrisa boba.
Todos los hombres de mi vida sabían que por muy grande que fuera el cabreo si me sugerían ir al cine se me podía pasar.Y es que al cine sola, una y nomás, y fue "Fama"( la primera claro)
.
Mis primeros recuerdos del cine son las pelis de Disney, cuando decoraban la antesala con cartón piedra, el bosque de Sherwood el mejor.
Luego vino el cine a doce pesetas, el de la parroquia, los domingos tarde, donde se podían comer pipas y fumar pero te cortaban los besos de John Wayne(que vaya birrria de besos) y las escenas de cama de 007(que vaya pedazo de machista, visto al cabo de los años).

Y luego llegaron las sesiones dobles, con visita "al ambigú" en el descanso, para fumar y beber(yo empecé a fumar con once).
Pelis con intermedio como "Lo que el viento se llevó" y pelis para mayores como "Caníbales" cuando todavía no eramos ni adolescentes.

La afición la he heredado de mi madre y de mi abuela, las veian todas, estereotipada imagen de los años cincuenta, copiaban sus modelos y suspiraban por tipos como Gregorio el pecas(apodo que a día de hoy todavía usa mi padre para referirse al susodicho).

Y más tarde, las de "arte y ensayo", "serie B" o cine alternativo.Y cuando no encontraba a nadie que me acompañara tiraba de mi madre que como yo, en cuestiones de cine, se apunta a un bombardeo.Nuestra peli fetiche era "Choose me" y el mayor peñazo que el hombre de mi vida siempe me reprochó fue "El olor de la papaya verde".
Hay pelis como "Primavera, verano, otoño e invierno" que me parecen buenas pero jamás recomendaría porque soy capaz de discernir entre lo que a mi me puede gustar por vayaustéasaberporqué y lo que se entiende por una peli densa, me pasa igual con algunos libros ladrillo.

Pero si ha habido algo que nunca me llamó la atención fue el cine mudo.Ni Keaton, ni Chaplin ni nada de nada.Y hete aquí que el domingo se me ocurrió ir a ver "The artist".

Y me encantó, no por el argumento, que no tiene nada de extraordinario, si no por la estética, la música y el protagonista.
Desde "Pulp Fiction"(cuyo elenco me pareció lo más) no había visto un actor más indicado para el papel que Jean du Jardin (que digo yo que semejante nombre no puede ser real).La escena que repite claqueta la podría visionar y visionar cienes y cienes de veces, esa sonrisa, ese subir la ceja, ese poner cara de malo ....

Es cuando menos muy original, el tratamiento en blanco y negro, sus pesadillas con sonidos.
No se hace pesada en ningún momento.Y el perro hace de contrapunto ideal.
Ir a verla y luego comentamos.