miércoles, 20 de diciembre de 2017

LEÍDO ÉSTE OTOÑO.

Frío y pena sosegada son excelentes campos de cultivo para la lectura.Al menos en mi caso.

Hotel Iris de Yoko Ogawa.Me lo recomendó una brasileña que acababa de volver de hacer un curso de cine y meditación con David Lynch.Con eso lo digo todo.Una historia triste, japonesa y un punto de oscura psicología sexual.Le tendré que dar otra oportunidad a la autora.

Mi compañera de trabajo me regaló la charla TED de Chimamanda Ngozi Adichie We should be all feminists y me la leí pese a su simplismo.Me dejó dos libros de la misma autora en una bolsa para cuando salía de viaje y me los leí del tirón.
El primero entre Praia y Buenos Aires Medio sol amarillo me gustó mucho.Sobre el golpe de estado en Nigeria visto por una chica que se mueve en un entorno que, pese a las diferencias continentales, podría ser el nuestro.
El segundo Americanah me lo leí volviendo de Santiago de Chile con escalas de dos noches incluidas.Éste tiene más de autobiográfico y pese a que me gustó menos(leerlos seguidos no creo que haya sido buena idea) te da una idea de lo duro que sigue siendo ser negro fuera de África e incluso lo duro que es ser africano.

Por un bistec/El chinago de Jack London.Lo recomendaba Gregorio Morán en una de sus sabatinas de La Vanguardia.Aquí había preguntado y no constaba en ninguna parte, así que aprovechando la feria del libro de Ciudad de Méjico me recorrí después la calle Donceles y entre en ocho tiendas preguntando por el libro.

Ésta es una foto real de una de las librerías en la que me dijeron que no podían acceder a la J ni a la L y donde casi entro en combustión pese a que suelo amoldarme al talante del lugareño medio.
Pero en la octava me lo encontraron, es un librito(que consta de dos relatos en ésta edición)minúsculo y de segunda mano y donde explica que el primero forma parte del volumen "En silencio blanco" y el segundo del volumen "Relatos de los Mares del Sur".Deprimentes pero realistas.Ganas de leer más London.

Prohibido nacer de Trevor Noah.Es el libro más fácil y entretenido que he leído éste año.Es la autobiografía de un mulato que ahora tiene un "talk-show" de éxito en EEUU pero cuya biografía en Sudáfrica podría poner los pelos de punta si no fuera por la clave de humor en que la cuenta.Tiene un vídeo en "youtube" a modo de club de la comedia en la que os podéis hacer una idea(pero verlo solo si no pensáis leer el libro, si no, mejor después porque parece increíble que sea la misma persona).

La vaga ambición de Antonio Ortuño, tras éste llevaba años y lo encontré en la primera caseta de la feria de Méjico, supongo que debería haber empezado buscándolo en su país de origen pero...
Seis cuentos entretejidos sobre un cuarentón escritor.Cierto tono de perdedor que conmueve y divierte a partes iguales.Premiado y recomendable.Muy cortito.

La vida cotidiana del dibujante underground de Nazario.Me lo leí porque me lo dejó un amigo que se cree que compartimos gustos literarios pero vamos, me lo he leído por cumplir y porque se mueve entre personajes reales en una Barcelona que a mi me pilló chica pero reconozco.Demasiado nombrar quién se acostaba con quién, qué drogas tomaba cada cual y lo mucho que les gustaba trasvertiese a ellos, el caso es que pierde todo el "glamour" si les conoces porque, al menos yo, tiendo a imaginarme a los transgresores guapísimos a la par que interesantes y no.

La cocinera de Himmler de Franz Olivier Giesbert.Trata de ser original pero no me ha convencido, solo que su personaje en la vejez hubiera sido pincelado con más realismo creo que hubiera aportado más.Entretenido.

La mesa limón de Julian Barnes.Es uno de mis tres autores preferidos.Son cuentos, algunos buenísimos.Lo genial de éste autor es que cada libro parece escrito por alguien distinto, me fascina su eclecticismo.

Cinco esquinas de Mario Vargas Llosa.Lo cogí de la biblioteca un día que no tenía absolutamente nada para leer y lo leí en el AVE y sigo en mis trece, a mi me encanta el Vargas Llosa joven, me gusta el adulto y el actual solo me entretiene.

Crónicas marcianas de Ray Brodbury, lo cogí el mismo día en la biblioteca porque me constaba que era un clásico y tiene su aquel, entretenido.

Contarlo todo de Jeremías Gamboa.Me lo regaló una conocida peruana porque el autor fue compañero suyo de universidad y trata sobre la dificultad de escribir para el protagonista.Algo largo pero al final se suelta, es como un proceso vital.






ETIMOLOGICAMENTE

Lorenzo Caprile hace hincapié en que él es modista.

Plas, plas, plas.
Por fin algo de cordura etimológica.



miércoles, 29 de noviembre de 2017

UN DÍA EN SÃO PAULO



Un puente de tantos en la avenida nueve de julio donde duermen varios de tantos seres sin hogar.


Mercado municipal donde comer algo y comprar fruta .


Un rascacielos, de tantos...


Obra del Niemeyer primerizo...tan moderna a día de hoy.(En el parque de Ibirapuera).


Un graffitti de tantos.


Otro.


Casa en lo alto de Vila Madalena en Pinheiros.


Borracharia


La vista desde mi habitación.


São Paulo, con sus veintidós millones de habitantes, es una ciudad de excesos, como tantas en América, tiene exceso de tráfico, exceso de pobres, clima excesivo(cuando llueve porque se abre el cielo y cuando sale el sol porque te abrasa), exceso de verde para ser una ciudad con exceso de rascacielos, olores excesivos.
No es una ciudad bonita pero tiene rincones bonitos y para mi es la melancolía en estado puro pues era SU ciudad.

martes, 14 de noviembre de 2017

PALABROS

Cuando era pequeña me fascinaba la facilidad de algunos por inventar palabras, en la misma proporción que me molestaba por aquello del purismo(o un pseudo TOC).

Recuerdo que se me metían palabras en la cabeza y como una canción cuando se te pega, mañana, tarde y noche dándole vueltas.Y a base de darle tantas vueltas al final me resultaba rara, recuerdo una tan simple como "PALILLO"(de hecho es la única que recuerdo ahora mismo).

Hay palabras que se me atragantan y me cuestan, de un curso obligatorio en mi empresa recuerdo "ASERTIVIDAD", aún a día de hoy (del curso debe hacer casi veinte años) sigue atragantándoseme.

Otras se me olvidan y cuando quiero usarlas no me salen, no tiene que ver con la dificultad fonética ni con su significado, debe ser algo más emocional porque me pasó cuando murió el padre de Rosa.Ella me dijo:-Se ha muerto mi último "INCONDICIONAL".Cada vez que quería contar a alguien cómo se sentía ella o cómo se siente alguien que pierde a sus progenitores no me salía.
Sin embargo desde que se me ha muerto mi madre me despierto con esa palabra y me acuesto con ella, y me digo que será para que no se me olvide que yo ahora tengo que ser la "INCONDICIONAL" de mi hija(que hasta ella sabe que los soy y lo utiliza en su favor concienzudamente) y me consuele con que eso.

Por cierto el verbo morir para mi es transitivo.

¿Hay alguna palabra que os cueste, que se os atragante, que os obsesione?
Tengo una amiga que no puede con las palabras con "ll", le parecen ordinarias y si es una obscenidad o insulto o parte del sexo masculino no osa ni pronunciarlas.
Espero comentarios.

lunes, 30 de octubre de 2017

EXPOSICIONES VARIAS

SUEÑO O REALIDAD
El mundo de Giorgio de Chirico
En CaixaForum de Barcelona.

De adolescente a mi me dio por dibujar cabezas de maniquíes con triángulos clavados en ellas, era el tipo de dibujo recurrente que haces cuando estás colgada al teléfono o escuchando una tediosa charla del profe de turno.
Así que cuando vi el cartel de la exposición de Chirico me acordé e intenté hacer una asociación de ideas con que hubiera visto alguna exposición por aquel entonces pero yo no estudié historia del arte hasta más tarde y seguro que Chirico no estaba entre las opciones de mis mayores y/o profesores de aquella época, así que la curiosidad se instaló en mi recámara.Pero ahora no consigo recordar gran cosa de la exposición.No han pasado ni tres meses desde que la vi pero era la semana anterior a que muriera mi madre y pese a que arrastré a niños y mayores a verla creo que no conseguí distraerme ni lo más mínimo de la situación que vivíamos en casa.Si recuerdo que la sala que tiene CaixaForum para los talleres infantiles tuvo mucho éxito y lo más probable es que sacrificara la exposición por quedarme a vigilarles a ellos porque las únicas fotos que tengo son del montaje de mi hija con un pie de obra que no sé si me enorgulleció o sobresaltó.

Y una foto que hizo mi hija para su amiga amante de las sandías.


Pero vamos, seguro que la exposición es recomendable, el autor es un valor conocido seguro.


BASQUIAT BOOM FOR REAL
En el centro Barbican de Londres.

Basquiat me sonaba como grafitero pero fui a ver la exposición porque Bansky había hecho  sus últimos graffitis en Londres en homenaje a ésta exposición y que los responsables del centro Barbican  no los borraran e incluso los protegieran me pareció curiosísimo.



Bansky me encanta aunque digan que ya no evoluciona, no así Basquiat cuyo único mérito, a mi parecer, fue estar en el sitio exacto en el momento justo.De él solo me quedaría con las tarjetas de fotocopiadora que hizo al principio.Pero en esa época si conseguías que te aceptaran en el Mudd Club, tenías un rollo con Madona, te codeabas con Andy Warhol y te drogabas hasta morir con veintiocho años tenías bastantes papeletas de que tus obras llegaran a los once millones de euros como es su caso.Pero vamos, mis compañeros estuvieron muchísimo más interesados en la arquitectura, denominada brutalista, del centro Barbican(que si estáis aburridos de ir a Londres vale la pena visitar)que en las obras que incitan al clásico comentario de los niños de :-eso lo sé hacer yo.Para muestra un botón.


Autorretrato.



WARHOL
El arte mecánico.
CaixaForum Barcelona

Decidí repetir sala por los niños y la muestra me atraía.A mi churumbel le gusta mucho el pop-art (quizás le venga de ver sus una ecografía suya en 4D en grande y en cuatro tonos al estilo de las de Warhol desde bebé colgada en casa de mis padres)aunque le decepcionó ver que no eran pinturas sino serigrafías, fotografías retocadas y demás innovaciones industriales.Como la mayoría de las veces, el mérito está en ser el primero que se le ocurra una idea original más que en la dificultad de llevarla a cabo, eso valdría para muchas" start-ups" de hoy en día.
Me hizo gracia ver entre todas las portadas de disco que firmó Warhol una de Miguel Bosé(eso debe ser amor patrio porque Bosé no me dice nada por si mismo).Muy entretenida.





CATHEDRAL OF PINES
Gregory Crewdson
The Photographer's Gallery de Londres.

Crewdson es un fotógrafo americano que nació en 1962.Sus fotografías retocadas son muy crudas, muy preparadas pero tienen un nosequé un queseyó estilo los dos primeros capítulos de "Twin Peaks"que a mi me atrae.




Si habéis visto algo interesante últimamente...compartirlo...que como hoy están aquí y mañana allí.Me quedé con las ganas de una de "Pink Floyd" que hubo en Londres pero otra vez será.

miércoles, 18 de octubre de 2017

ADOCTRINACIÓN versus MANIPULACIÓN

Vía "Skype".

-Hoy nos han explicado porqué han metido en la cárcel a los "Jordis".
-¿Y porqué os han dicho que ha sido?
-Por manifestarse pacíficamente defendiendo la democracia.
-¿Quién os lo ha explicado?
-mi tutor(el mismo que les dijo que él había ido a votar sí, que dijo que salieran de la clase los que no quisieran hacer los quince minutos de silencio contra las agresiones de la guardia civil y que les preguntó quién había acompañado a sus padres a votar).
-Me parece el colmo.
-A mi no me cuentes nada, el día de la tutoría, cuando yo haya salido(los niños están presentes los primeros quince minutos) vas y lo discutes con él.Yo no quiero problemas ni rollos de manipulación.

Aquí no he podido evitar reírme pero me va a oír, si yo procuro no adoctrinarla ni manipularla y soy su madre, no veo porqué él no se puede contener.Y estoy por llevarla la película "la Ola" por si no la ha visto.

En mi casa los mayores jamás dijeron a quién votaban, a mi me dejaron tener el escritorio decorado con "senyeras" y a mi hermana con pósters de Fuerza Nueva y banderas españolas cuando teníamos apenas un par de años más que mi hija ahora.Y no sé si lo hacíamos por provocar a mi padre o por seguir la corriente del grupo pero lo que si recuerdo es que en el colegio profesora que se significó fue expulsada y que la única que hacía aspavientos era mi abuela que había vivido la guerra y decía que no había que significarse pues eran todos los mismos perros con distintos collares y en su particular coherencia jamás votó y para ambos bandos trabajó y pese a que los nacionales le mataron a un hermano admiraba de la misma manera a Fraga y a Carrillo.





martes, 10 de octubre de 2017

LEÍDO DURANTE EL VERANO DEL 2017.

El fin de la historia.De Luis Sepúlveda.Es una novela con trama, se puede leer sola pero mejor leer antes "Nombre de torero".Es mi autor preferido así que no puedo sacarle un pero.Ver también la entrevista en "Página 2" de la 2.Llega más porque también tiene mucho de autobiográfica.Y Chile de fondo.

Una bendición.De Toni Morrison.Muy en la línea de la premio Nobel.Trata el tema de la esclavitud en toda su crudeza.

La tierra caliente.De Paul Bowles.No recuerdo tanta frialdad en "el cielo protector" pero quizás porque se entremezclan las escenas de la película.A mi me produjo cierta impotencia ver que los personajes se metían en la boca del lobo aunque me consta que en la vida real el personal es capaz de actuar igual de inconscientemente.

Trífero.De Ray Loriga.La historia de un perdedor contada con cierto sarcasmo, muy Loriga diría yo.

El secadero de iguanas.De Pedro Andreu.Me ha recordado todo el rato a "Mecanoscrit del segon  orige" de Pedro pero versión sórdida.Aunque ahí dice que radica la gracia el chico de la Consuelo que es el que me lo recomendó.Entretenido a pesar de ese punto distopía que a mi no me engancha.

El antropólogo inocente.De Nigel Barley.Me lo recomendó Maribel y para mi ha sido un acierto.Es el trabajo de campo del antropólogo Barley contado con un humor muy inglés.Si visitaste el África rural antes de los noventa te reirás un montón porque lo visualizas todo tal cual.Si nunca has estado en la África profunda pero sientes curiosidad por sus dispares tribus, la historia de los "dowayos" es bastante representativa.En tono de humor.

Y a mi sobrino Albert le dejo la isla que le gané a Fatty Hagan en una partida de póquer.De David Forrest (son dos autores, David y Forrest).Me lo recomendó Odry para que me riera y se lo agradezco pero ha resultado demasiado disparatada para mi.Muy inglesa también, a lo mejor en versión original gana.



La foto no es mía, es de mi churumbel pero me la regala.


miércoles, 4 de octubre de 2017

FOTOS VERANO 2017


Paseando por Calella de Palafrugell


                                                  Saqué a pasear un bolso que me regalaron
                                             hace más de veinte años.Barcelona.


Un respiro tras el verano más duro de
nuestras vidas.Cerca de Palau-Sator.


Un clásico en mi vida.Sa Riera.





Tuvimos que hacerle la foto al triste.


Riad.Llevo fatal que me hagan tapar
y me retengan el pasaporte en el aeropuerto.
Da para una entrada.



jueves, 28 de septiembre de 2017

NO TINC POR

No tengo miedo a gritar a los cuatro vientos que me tiene fascinada la facilidad con que el personal se deja manipular.
Igual fascinación me produce que haya quien crea en Dios.
Y ya si esas personas tienen estudios , leen o han visto mundo pueden llegar a conseguir dejarme perpleja.
A mi de pequeñita mi papá me dijo que de religión y política en la mesa no se hablaba, y si era por él, en lugar alguno.
Ya escribí en ésta entrada mi manera de pensar con diez años, sí, yo quería la independencia y correr delante de los grises si hacía falta.Por suerte mi padre me encerró bajo llave por aquello de que no tenía edad.
Mi hija tiene ahora esa edad y en su colegio son profundamente catalanistas pero intentan ser respetuosos así que han decidido preguntarles su opinión para luego escribir un manifiesto conjunto.Ni que decir tiene lo absurdo que a mi me parece eso dada su corta edad (igual de absurdo que hacer la comunión con ocho).

Pero aquí mi hija ha demostrado un nivel de madurez muy superior al mío a su edad.
Me cuenta que la primera reacción de la clase en conjunto cuando les dijeron que estaban sucediendo cosas muy graves en Cataluña que había que hablar tranquilamente fue de pasmo y lloros porque todos pensaron en otro atentado.
Una vez recuperada la calma y tras dejarles claro que hablaba del "pseudoreferéndum "a todos les invadió tal sensación de hartazgo que al profesor no le quedó otra que ponerles de deberes una reflexión sobre tema tan serio de diez líneas y que incluyera las palabras "Catalunya", "Espanya", "dret a decidir", "referéndum" y ...ya se me han olvidado las otras dos.

Total, el dilema de mi hija era si escribir lo que el profesor quería oír o no posicionarse porque el tema le aburría soberanamente y no tenía suficientes datos y cada uno cuenta lo que pasa de una manera totalmente distinta.
Lo único que se me ocurrió para no manipularla como me consta hicieron otros padres(los grupos de "watts" echaban humo) es que escribiera diez frases con las palabras obligatorias como si de un diccionario se tratara.No sé cómo se lo habrán valorado pero ganas tengo de que llegue la tutoría y salga el tema.
Yo fui a un colegio cercano al "opus" donde se admitía a judíos y ateos porque la "pela" era la "pela"y
jamás nos preguntaron y a la única tutora que se posicionó delante nuestro la echaron.Ahí lo dejo.

Y lo de llamar fascistas a Serrat y a Évole me parece de juzgado de guardia pero oiga para opiniones ...colores.

Y lo dice una que desde pequeñita ha oído aquello de la bandera del Reino de Aragón ...que no "senyera".



miércoles, 23 de agosto de 2017

MAMÁ

Piscis del 34, cuando tenía tres años perdió a su padre de una peritonitis.

La abuela estaba embarazada y decidió ir a buscar a una sobrina de trece años, hija de una hermana soltera de su marido que había muerto de tuberculosis después de tener a su hija hija fruto de una violación de un tío.Era la última voluntad de mi abuelo.Tuvo a su hijo, que nació huérfano y a mamá le detectaron entonces el mal de Pot (un tipo de tuberculosis ósea) que obligó a mi abuela a ingresarla en un hospital de la Malvarrosa y dejarla allí durante seis años en una cama mientras al niño pudo meterlo en el colegio de San Ildefonso, y poner a mi tía (no carnal) a trabajar de dama de compañía mientras ella trabajaba de camarera en un céntrico hotel de la capital.Posguerra.

Mamá estaba metida en un corsé esperando crecer lo suficiente para poderle quitar un hueso de la espinilla para ponérselo entre dos vértebras (a la altura de la dorsal cinco) y en el ala de las chicas aprendió el lenguaje de los signos para comunicarse desde el balcón con los chicos del ala masculina, estuvo muda una semana cuando vio una rata acercarse a su cama sin ella poder huir.Contaba que la mayor distracción era que le trajeran una libélula para poder regocijarse con los colores que se formaban al aplastarlas entre las hojas de una libreta.Las rapaban al cero cuando había piojos y rompía la muñeca de porcelana con la que la obsequiaba una tía que vivía en Valencia y que la visitaba un par de veces al año para mandar novedades a la abuela.

Pasó la posguerra y después de operada, con nueve años, la mandaron a la aldea de Asturias con los abuelos.Allí aprendió a leer y sumar, lo que era el cariño y su aversión al sexo(otro tío desalmado que creo solo quedó en conatos varios cuando iba de borrachera).

Cuando ya adolescente volvió a Madrid, descubrió a su madre y a una prima que ella siempre consideró su hermana.Aprendió a coser y llegó a ir a una academia de idiomas.Entró a trabajar en una mercería.Y empezó a vivir, le gustaba la calle, las risas, el cine y las gambas.Formaron un trío, mi abuela, mi tía(aunque no carnal) y ella.Se bastaban y sobraban.

Tuvo varios pretendientes pero ninguno le parecía suficientemente bueno hasta que conoció a mi padre, estuvieron diez años de novios.Mientras a mi tía(con la que no comparto ningún apellido)la casaron por poderes con un cubano en E.E.U.U porque se le estaba pasando el arroz.

Cuando mi padre reunió el valor suficiente para decirle al suyo con quién se quería casar subido a un tren al arrancar, se casaron y a su boda en la iglesia del Espíritu Santo de la calle Goya la condujo un Lincoln blanco y en el banquete sirvieron pollo.Tenía treinta cumplidos.
Y se fueron de viaje de novios a Paris en un seiscientos verde manzana en el que años más tarde nos metíamos siete para ir a Málaga que es donde a mi me engendraron(en Málaga, no en el seiscientos).
Luego mi padre la llevó a Barcelona a vivir pero a parir la condujo las dos veces a Zaragoza.

Y la llamaban la señora feliz, porque no tenía preocupaciones, ni horarios.Siempre llegaba al mercado a punto de cerrar y aprendieron a guardarle pescado fresco porque era incapaz de amanecer antes de las diez.Jamás se levantó a darnos el desayuno pero siempre venía a recogernos al colegio y nos llevaba en autobús al parque Turó porque era urbanita hasta la médula, y de allí a buscar a papá a la oficina.

Calzó tacón alto hasta los setenta que la artrosis le deformó los pies, jamás salió a la calle sin pintarse el ojo o ponerse pendientes.Sus amigas tenían una media de diez años menos y nos tenía prohibidísimo decir su edad.Fue al gimnasio hasta los ochenta y dos.Le gustaba la copla y Lou Reed.
Cuidó a mi abuela con la dedicación que su madre no había tenido con ella de niña aunque si de adulta.Era muy social pero en casa solo entraba la familia porque de joven jamás tuvo su espacio.
Me transmitió su pasión por las novelas, el cine, el pan, el baile, la bisutería y los zapatos.

Y después de un cáncer de mama, dos "stents" y una artrosis galopante a nadie se le ocurrió que aquel hueso que le habían puesto casi ochenta años atrás entre dos vértebras había acabado por deshacerse y la columna se le había deformado hasta atrofiarle la médula y dejarla en una silla de ruedas.Y ahí ella sucumbió.Nunca quiso usar bastón, y dejó de salir a la calle porque no la vieran en silla de ruedas.Aún así llegamos a plantearnos un viaje a Londres en silla de ruedas porque allí no la conocería nadie(aunque creo que lo decía con la boca chica).Y pese a que nunca se sacó el carné de conducir porque mi padre se comprometió a llevarla dónde y cuándo hiciera falta, la dependencia la pudo, y dejó de luchar.Eso para ella ya no era vida.Y a mi no me hubiera importado tenerla sentada en un sillón, aunque no hablara y hubiera que darle de comer como a un pajarito, pero estaba cansada y hasta que no nos dijo por activa y por pasiva que la dejáramos ir...ha sido lo más duro que he vivido.

No le ha dolido porque era una lesión medular y su última expresión no fue crispada, muy al contrario, era de relajación.Y a mi se me ha quitado esa sensación de náusea en la boca del estómago del último mes pero eso no quita para que tenga la necesidad de escribir.Y no creo hacerlo para ayudar a nadie, ni para que me transmita nadie su compasión, ni para tranquilizar mi conciencia por no querer dejarla ir.Tuve tiempo de despedirme, sé que hice todo lo que estuvo en mi mano y también sé que hay personas que no quieren a sus madres, porque no, madres puedes tener varias pero la mía fue "come il faut" y para mi no pudo haber sido mejor y sé que le di mucha más guerra de la que merecía.Y la he llorado, mucho, que dicen que es muy sano pero francamente ...tengo mis dudas.

Aviso a navegantes, no va a ser la única entrada que haga de mi madre, así que las titularé todas igual para los que aborrecen el melodrama.Porque para eso creé éste blog, para mi personal desahogo.Y a quien no le guste...que no lea, es así de fácil.






domingo, 13 de agosto de 2017

POR ACTUALIZAR

Soy incapaz de escribir algo que no sea deprimente, así que ahí va el recurso fácil para actualizar.
A ver si sois capaces de adivinar en qué ciudades han sido tomadas las siguientes fotos.










martes, 4 de julio de 2017

LEÍDO LA PRIMAVERA DEL 2017

"Los años de peregrinación del chico sin color" de Haruki Murakami.Me ha gustado y enganchado más que el resto de los que he leído del mismo autor.La trama tiene un hilo conductor más "seguible".
Quizás por eso le acusen de occidentalizarse.

"Francamente Frank" de Richard Ford.Como dicen otros blogueros, resulta muchísimo más creíble e interesante el personaje de ésta serie del último premio princesa de Asturias a medida que se hace mayor.Creo que Ford maneja muy bien la tercera edad(lo que no sabría decir es cuándo exactamente empieza esa tercera edad).

"La llave" de Juinichiró Tanizaki.Recomendado por Saladrigas(un crítico al que sigo a ciegas).La literatura japonesa me gusta y la tenía abandonada.Es pequeñito e intimista, o sea, muy japonés.Dos diarios paralelos de un matrimonio sobre un periodo de tiempo muy corto pero crucial.

"El día de mañana" de Ignacio Martínez de Pisón.A mi si la ambientación se sitúa en Barcelona ya me atrae y si son los años de transición lo vivo en primera persona.El hecho de que sean distintas voces las que nos hablen del personaje central está bastante logrado(por aquello de qué distinto vemos a veces lo mismo).Lo único que a mi me chirría de vez en cuando es la vena roja "per se".Y algún toque de empatía de Justo que no resulta creíble.

"El héroe discreto" de Mario Vargas Llosa.He decidido darle una tercera oportunidad, hay novelas que me disgustaron tanto ("la fiesta del chivo" y "travesuras de la niña mala") que lo abandoné largas temporadas.Pero he llegado a la conclusión que lo utilizo como otros utilizan las novelas negras, o sea, para desconectar y leer algo que no te haga pensar.De jovencita lo hacía con Vázquez-Figueroa y siempre será mejor que seguir una serie televisiva.Ésta novela en concreto no está mal.Aunque para mi es insuperable su producción primera me sigue admirando que sepa ponerse en la piel de personajes muchísimo más humildes de lo que él está acostumbrado a tratar.Esa capacidad de observación de un medio que no es el tuyo me parece digno de admiración(será porque en mi entorno estoy harta de ver que el personal no ve más allá de su círculo).

"La casa de las bellas durmientes" de Kawabata.Me fascina esa capacidad tan oriental de transmitir una cultura tan dispar a la nuestra.Y la duda de si el escenario será real.A éste autor no se le puede tildar de occidentalizado ni por asomo, la pausa con que se desarrolla la acción no es apta para todos los públicos.

"Idiocracia" de Ramón de España.Éste se empeñó un amigo en que debía leerlo y no fui capaz de negarme cuando me lo trajo a casa ex profeso.Me admira la capacidad de expresar lo obvio que la mayoría no tenemos, incluso con mucha güasa, pero no sé a qué conduce más allá de reafirmarnos en lo absurdo de nuestro alrededor.Ingenioso.

"Un mal nombre" de Elena Ferrante.Me lo regaló un compañero de trabajo porque yo le había regalado un libro a él en su último cumpleaños.La diferencia es que yo me había leído el libro que le regalé y me pareció "ad hoc" y él me regaló el segundo libro de una trilogía sin haberse leído nada de la autora.Me leo todo lo que cae en mis manos pero pese a que está muy bien escrito y la conocía de oídas por todo lo que se había escrito sobre la  autora que se escondía detrás del seudónimo no creo que vaya a leer otro.Muy culebrón a la italiana(con el cine italiano me pasa lo mismo, me parece muy exagerado.Me quedo con la literatura y el cine francés, así en general).

"Héroes" de Ray Liota.No recordaba haber leído nada más allá de sus artículos en prensa y sentía curiosidad.Es un libro muy pequeñito sobre sueños, debió ser de lo primero que publicó y tiene detalles geniales que sospecho se debieron al añadido uso de drogas y alcohol.Bueno.

He de decir que en ésta fase de ahorro, no comprar ningún libro me ha resultado harto complicado y he tirado de la biblioteca municipal y de la de mi hermana, de ahí la selección.
Se admiten recomendaciones varias.
Un saludo.



jueves, 8 de junio de 2017

CÁNCER DE MAMA

Me encuentro con Lluisa recogiendo a las niñas, le pregunto:

-¿Te pasa algo?
-¿Tengo muy mala cara?
-Bueno, yo diría que toda tú estás rara .
-Me han encontrado algo en el pecho.
-¿No te tocaba ya el alta esa de los diez años?(Curiosamente a mi madre y a ella las había tratado la misma doctora con treinta años de diferencia, desde aquí un saludo a la Dra.Alonso, ya jubilada, de Sant Pau).
-Casi, no he llegado.
-Bueno, no te preocupes, ya sabes mi prima va por la tercera vez desde hace veinte años, la última incluso después de la mastectomía radical.
-¿Tu prima tenía metástasis en la columna?
-Errrrrr....no.
-Pues eso...
-¡Vaya!¿y vas a hacer tratamiento?.
-Sí, claro.
I.es muy pequeña todavía.
-¿Qué más te han dicho?.
-Bueno, que no llegaré a los ochenta.No es que creyera que iba a llegar pero ahora sé que no llegaré.
¿te imaginas?
-Me hago una idea pero no adelantes acontecimientos, a problema por día.¿Se lo has dicho a los niños?
-La gravedad no.
-¿Sabes ya qué quimio te van a dar?
-No, me tienen que quitar primero el bulto y luego ya verán.Y antes cortisona para los dolores de espalda que desde que me han dicho lo de la metástasis han ido a más.

Teníamos una cena y me pide que la disculpe con cualquier excusa que se me ocurra, no tiene ni ganas de escribir en el "whatts" del grupo.
Tres horas antes de la cena, Berta escribe que la disculpemos que no va a venir.Le pregunto si está pocha(tuvo un linfoma hace veinte años y tiene las defensas muy bajas) y me contesta que ya me contará(eso suena a que hay algo que contar).

Dos días más tarde me cuenta.Fue a una revisión rutinaria y después de la mamografía le hicieron una ecografía y después le dijeron que si quería le hacían una biopsia en ese mismo momento, que tenían equipo y quirófano, que solo se tenía que tumbar boca abajo en una camilla con un agujero para la cara....que....Dijo que no y se fue a su casa.
Ella quería venir a la cena pero su marido no había reaccionado bien y se tuvo que quedar.

Las han operado con una semana de diferencia.Lluisa no se lo ha contado a nadie, Berta a todo el que la quiere escuchar.Lluisa se centra en la prótesis, peluca, color de la piel, que no se note, que sus hijos no vean nada anormal pese que el mero hecho de tenerla en casa ya es en sí anormal, que su marido no se agobie.Berta solo quiere que la cosa no vaya a más, se enfada cuando le dicen que además de operarla le darán radio, se vuelve a enfadar cuando le dicen que además de radio le van a dar pastillas para las hormonas.Lluisa quiere dejar de perder peso, quiere dejar de vomitar, quiere poder hacer vida normal.Ambas han pasado ya por esto.Una sabe que no lo va a superar porque su médico le ha dicho, ante su insistencia al "¿cuánto me queda?" que se ponga como meta ver entrar en la universidad a su hija pequeña de diez años.La otra tiene esperanza porque ya la desahuciaron hace veinte años y sobrevivió y tuvo una hija(su marido se negó a tener más "por si").

Decido no posponer más la revisión que el ICO se encarga de recordarme cada dos años(mamo).
También pido la citología que es cada tres y la comadrona(en Cataluña es la comadrona las que te las hace)me chorrea porque con mis antecedentes familiares(mi madre lo tuvo y lo superó hace casi cuarenta  años) debería pedir revisiones anuales.

En Cataluña, una de cada ocho mujeres padece cáncer de mama.

El de colon lo dejo para otro día pero chicos, a partir de los cincuenta haceros la colonoscopia.
También llevé mis heces a una farmacia, como me requería el ICO al cumplir cincuenta.
Y luego habrá quien se queje de la SS, pero yo no sé que haría sin sus recordatorios.




miércoles, 10 de mayo de 2017

TRES VIDAS

Me piden que escriba sobre mi cumpleaños, supongo que quieren compartir ese sentimiento de decrepitud que suele atacar a partir de los cincuenta porque ni en el mejor de los supuestos ya vas a vivir la misma cantidad de años que llevas vividos.
Pues va a días.Es verdad que hay una especie de crisis porque mueren por infarto los primeros conocidos de tu quinta, el cáncer empieza a ser algo que vive alguna de tus amigas y bastantes conocidos y eso da que pensar...mucho.
Si el tema te toca en primera persona el rallarte está más que justificado pero si no hay nada tan grave a mi me da pudor llorar.

Hace mucho que dejé de mirarme al espejo con detenimiento, ya no uso tirantes ni enseño las rodillas.Si encima tu situación personal o económica es peor que hace diez años la tontería se puede volver tragedia pero no es mi caso.
Si no tengo relaciones eso que me ahorro en ropa interior y estética(si, yo dejo incluso de depilarme...todo sea dicho ...no soy excesivamente peluda).
Si no tengo dinero dejo de salir con lo cual tampoco necesito ropa nueva ni colonia ni cojudeces varias.Vuelvo a tirar de biblioteca en vez de librerías varias y así le doy otra oportunidad a los clásicos.
Creo que es una etapa, una de tantas, y que ya vendrán mejores.Y no soluciona nada pensar "si...." o "si...".

Me resulta muy curioso cuando alguien me dice que se le ha pasado la vida sin hacer nada...o sin enterarse.
A mi me da la sensación de que he vivido cuatro vidas y voy a por la quinta.Y todas mis vidas sumaron y dejaron huella.Y puede que no lo demostrara con el entusiasmo que demuestra ahora mi hija por todo pero lo vivía con la misma intensidad.

Recuerdo mi primera noche en tienda de campaña, la matanza del cerdo cuando el concepto animalista no existía, mi primer beso, el olor de las tardes de verano cuando te obligaban a hacer siesta porque no existía aire acondicionado y te distraías intentando localizar chicharras, ir al cine de la parroquia donde merendábamos y fumábamos pero cortaban los besos de las pelis de James Bond o John Wayne.Las celebraciones eran solo familiares y los vínculos con las amigas para toda la vida.
Viaje a Mallorca como el novamás y la muerte de los abuelos.Esa fue mi primera vida.

La segunda fue de los doce a los veinte diría yo, fuí precoz y hasta que trabajé en algo más allá de hacer canguros la etapa más difícil para mis padres con muchísima diferencia.Fumaba pese a haber pasado una tuberculosis, o a lo mejor por eso precisamente.Me auto lesionaba para demostrar que era la más valiente.Me escapé de casa durante cuatro horas, me gustaban los chicos cuatro años mayores(menos mal que entonces el concepto calientabraguetas no era el mismo que ahora), me lié con un profesor de gimnasia(sin llegar a mayores), hice muchísimo deporte(más del aconsejable por haber sufrido tuberculosis), me expulsaron de un colegio, y lloré muchísimo e intenté suicidarme(aunque creo que no con mucho énfasis), también me lo pasé muy bien.Amor verdadero.

La tercera es cuando ya en la universidad(un grado medio en una privada) empecé a trabajar y a entrar y salir sin tener que dar explicaciones(más allá de las justas).Me volví responsable pese a que dormía poquísimo pero no bebía ni me drogaba en exceso y solo me acosté con un chico y fue por amor.Por supuesto hacía ver que me drogaba y que bebía como el que más y jamás contaba que no me acostaba con todo el que salía, me hice una experta en fingir que era peor de lo que era, pero es que eran los ochenta y había que tener marcha si o sí.Y también lloré pero ya no tanto y me divertí quizás más.
Llegaron los noventa y con ellos la primera crisis económica que recuerdo pero a mi me
pilló del lado de los que tenían mucho y se forraron aunque luego se ha visto a costa de qué y quienes.Por aquel entonces empecé a viajar a gastos pagados y nos dijeron que el CNI tenía pinchados nuestro teléfonos.Trabajé para los Pujol, de la Rosa, grupo Kio, Mario Conde y así un largo etcétera, lo mejor de cada casa, solo me faltó que me presentaran al comisario Villarejos y hubiera hecho bingo.El hombre de mi vida me dio mucha vida(mala y buena).Me divertí muchísimo, me fuí a vivir a Madrid.Conocí África y América del Sur.


La cuarta empezó cuando acabé con el hombre de mi vida que moriría dos años después.Pero en esos dos años viví cierta liberación ,tras doce años de luchar emocionalmente hasta la extenuación, que creo me dieron fuerzas para todo lo que vino.A Dios gracias(no se me ocurre una expresión de no creyente) laboralmente fue la mejor época de mi vida, me valoraban, me pagaban más de lo que yo creía necesario y viajé a todo plan a los destinos más variopintos y lujosos.El físico me acompañaba pero mi obsesión por ser madre empezó a minarme, hasta que lo resolví a las bravas.Si quería ser madre solo tenía que serlo.Así que tuve a mi hija que ya ha cumplido once años y de lo único que me arrepiento es de no haberla tenido antes para darle hermanos pero las cosas a veces no son por algo.


Habrá quién piense que tener una hija fue el principio de otra vida pero no, el principio de mi quinta vida creo que ha llegado al morir mi jefe, al dejar de andar mi madre y ver que su dependencia es un hecho, al tener que echar cuentas para poder vivir mes a mes porque la nueva jefatura carece de empatía, al morir un compañero de trabajo con el que llevaba más de veinte años a piñón, al decidir que se puede vivir sin sexo sin echarlo de menos, entre otras cosas, porque ahora mismo no tengo tiempo ni ganas para abrir otro frente.

He estado en el Hyatt de Tokyo desvelada como Scarlett Johanson en "Lost in translation", he ido dieciocho veces a las Seychelles, he tenido un koala agarrado a mi en Australia, he llorado por los cuarenta y tres desaparecidos en México, he salido volando(literalmente) huyendo de Chávez, el amor de mi vida subió de madrugada hasta mi balcón para declararme su amor, el último hombre de mi vida hizo seiscientos kilómetros de madrugada para pedirme perdón, me han llegado ramos de rosas que nunca he sabido de quién eran, he parido sola, he querido morirme de dolor de corazón, me he reído hasta las lágrimas muchas veces, he tenido que empujar una furgona en medio de la sabana africana, he bailado con las mujeres de una tribu cuyos niños no conocían al hombre blanco, sufro pensando el día, cada vez más cercano, en que me falten mis padres, y miro amanecer siempre que estoy despierta a esas horas.Y sí, yo creo que he vivido, y si me muriera lo sentiría por mi hija pero desde luego no porque no haya vivido.Y sí, todavía me faltan cosas por hacer, quiero subir a Machu Pichu y ayudar en la fundación Vicente Ferrer "in situ" y ver que mi hija consigue pasar la adolescencia sin sufrir en demasía y que mis padres sean de esas parejas que llegan a los cien juntos
pero también sé que todo no se puede tener y con los años me he hecho más conformista.

Desde luego si algo te tiene que dar la edad es cierta paz, que no conformismo, pero si saber qué es lo que de verdad quieres pelear.
He dicho.

Con cariño, a Pilar.Y ya llegarán los sesenta con hijos criados y nos dedicaremos a hacernos curas de belleza, viajar y ligar.O a ayudar a los que están peor que nosotros que eso también rejuvenece seguro.


La chispa de la vida.

sábado, 22 de abril de 2017

MELODíAS

No me gustan los "westerns", me gusta Tarantino y "Django" se me hizo pesadísima y la de "los odiosos ocho" me entretuvo pero por el elenco de actores escogidos que siempre me parece gracioso en las pelis de Tarantino.
Pero hay una película del Oeste y sobre todo su melodía de armónica que me marcó y es ésta.
No sé si mi afición por Charles Bronson empezó antes o después de "Hasta que llegó su hora" pero es indiscutible que aún a día de hoy es oír la melodía y ponérseme los pelos como escarpias.

Ésta es una asociación de ideas que hago siempre que oigo una versión del "pastor solitario" de Zamfir.Supongo que el hecho de que Tarantino la usara para la primera "Kill Bill" tendrá que ver.
Pero con ésta melodía no se me ponen los pelos de punta, con ésta directamente lloro, a mares, así que cada vez que me mandan un enlace en cualquiera de las redes sociales de alguna de sus versiones ni lo abro, espero a llegar a casa y tener un rato y así oír a mi hija aquello de ¿otra vez la misma melodía y otra vez te vas a poner a llorar?.

Y de ésta pasaría al "Cóndor pasa" que no me emociona tanto pero que me recuerda a Santana por el que de jovencita sentía pasión y del cual vi un concierto en el pueblo español sin comerlo ni beberlo una noche de primavera ahora hace casi treinta años pero eso daría para otra entrada.

Decirme melodías recurrentes en vuestra vida o asociaciones de ideas raras por una melodía, que no es lo mismo que canciones preferidas.

martes, 4 de abril de 2017

SI TUVIERA INSTAGRAM

ABSURDO


RARO


CAPRICHOSO


SENCILLO



FEO


FELIZ


PREHISTÓRICO





jueves, 23 de marzo de 2017

LEÍDO ÉSTE INVIERNO

La lámpara de Aladino,de Luis Sepúlveda.Son doce relatos de mi autor favorito(y por favorito entiendo que no hay nada de lo que ha escrito que no me guste bastante).Lo curioso de éste libro es que ya me lo había leído(de hecho me he juntado con tres volúmenes del mismo en casa...sí, sí, ya sé...estoy fatal de lo mío)y creo que jamás he releído nada de nadie salvo que lo estuviera estudiando o leyéndoselo a mi hija y me he dado cuenta de que sencillamente ya tengo una edad en que mi memoria me falla lo suficiente para que no se me haga pesado leer algo ya leído.Todo un descubrimiento aunque con todo lo que hay por ahí par leer no sé si lo llevaré a la practica de una manera consciente.

Patria, de Fernando Aramburu.Éste es el libro a recomendar del año diría yo, no porque sea lo mejor que he leído si no porque es recomendable para todo el mundo, los que leen mucho y los que poco, los de novela y los de ensayo, los realistas y los románticos.Y le dediqué una ENTRADA.

Ficciones,de Jorge Luis Borges.Porque estando en Buenos Aires me pareció que debía intentarlo por enésima vez y en la librería del Ateneo (muy bonita pero poca enjundia) una argentina me lo recomendó.He de reconocer que es un genio, muy original pero a mi no me llega.

Últimas noticias del Sur, de Luis Sepúlveda con fotos de Daniel Mordzinski.Para amantes de Sepúlveda y de los confines del mundo.Es la crónica de un viaje.Una joya.

Un trozo de mi corazón, de Richard Ford.Novela sobre la América profunda con ese tipo de personajes que existen pero con los que al no identificarme nada me llevan a querer conocer la vida del autor para entender cómo es capaz de bordarlos.Aún así no lo recomendaría a "grosso modo".

Un lugar incierto de Fred Vargas.Una novela negra que le tomé prestada a mi hermana porque no tenía nada para leer en una tarde tonta.A mi las novelas de asesinatos me parecen todas iguales desde que me leí Agatha Christie del tirón con trece años creo, siguen todas el mismo patrón y me resultan muy previsibles, lo cual no quita para que me las lea de una sentada si no tengo otra cosa.

De entre las grietas de Billy MacGregor, el autor del blog HISTORIADERO.El libro es Billy en esencia pura.A mi me ha gustado, para ser una ópera prima creo que está muy bien.Me fascina lo ocurrente que llega a ser con las descripciones, y su sensibilidad con dosis altas de crudeza realista me parecen lo más."Ea"...he dicho.

Lo último que verán tus ojos, de Isabel San Sebastián.Ante la imposibilidad de comprar ningún libro en castellano estando en N.J con una ventisca de nieve que nos impedía salir del hotel un compañero me la prestó y no supe cómo decirle que no me había gustado nada.El primer capítulo crea muchas expectativas que luego resuelve de una manera tan rápida y frívola que no di crédito.Pero puede resultar comercial(yo después del éxito de las p**** cincuenta sombras ya no digo nada).

Años luz, de James Salter.Éste libro lo recomendaba Richard Ford (y van dos).Es curioso pero tampoco le veo el qué más allá de quizás lo avanzado a su tiempo para describir ciertas relaciones de pareja.Quizás es que me cuesta identificarme con personajes no por fríos menos reales.

Manual para mujeres de la limpieza, de Lucía Berlín.No entiendo cómo no le dieron un Pullitzer, reúne todos los requisitos.Son historias cortas con bastante de autobiográfico(lo cual a mi me gusta).Y son historias que a mi me costará más olvidar que incluso las relatadas por Sepúlveda(aunque le pese a ECDLC).Muy recomendable pero aviso a navegantes, amable no es, historias crudas de alcohol,drogas y cáncer jamás lo son.

Mil y una noches, una recopilación hecha por el Círculo de Lectores en tres tomos.Solo he sido capaz de leerme el primer tomo que incluye hasta la noche doscientos sesenta y nueve, pero para hacerme una idea creo que ha sido más que suficiente.Al ser cuentos populares me han llegado a aburrir los formalismos por muy iguales.Para tenerlo en la mesilla de noche y leer alguna historia de vez en cuando no está de más.Imprescindible si no habéis leído nunca cuentos orientales y creéis que Aladino es la historia de Disney y Alí Babá un ladrón al estilo Robin Hood.

Nosotros en la noche, de Kent Haruf.Recomendado por Meg.Una historia corta, amable pero con un final realista que me ha impresionado más que por la historia en sí porque el autor la escribió sabiendo que se moría.Y que te hace pensar, sobre todo si ya tienes cierta edad.

A sangre y fuego, de Manuel Chaves Nogales.No entiendo porqué no te hacen leer a éste periodista en  bachillerato, su visión fue avanzada a su tiempo y su objetividad a la hora de escribir es digna de estudio, imagino que en las facultades de periodismo debe ser un imprescindible.Muy recomendable ésta serie de historias cortas de nuestra guerra civil donde ambos bandos son iguales(para lo bueno y lo malo).

Amores imperfectos de Hirami Kawakami.Relatos breves muy recomendables para aquellos que sepan que la literatura japonesa es algo más que Murakami que para mi está demasiado occidentalizado.




miércoles, 8 de marzo de 2017

ONCE

Mi churumbel calza un treinta y ocho, mide metro y medio y pesa cuarenta y tantos kilos pero la miro por la noche, dormida con la boca abierta, sudando como un pollo en mitad del invierno y agarrada a un peluche y me sigue pareciendo mi bebé.
A varias mamás les choca que ella siga queriendo que la acompañe hasta la puerta del colegio y de la mano.A mi me va a dar un patatús el día que deje de hacerlo pero recuerdo todavía los rebotes de mi padre cuando le decía que me dejara a una manzana del colegio y él se negaba en rotundo.

Las cosas que me hacen gracia ahora de ella tienen más que ver con su rapidez de respuesta que con el concepto en sí.

Dicen que a niños grandes...problemas grandes pero yo, ahora mismo(en el interín entre infancia y adolescencia)estoy mucho más relajada que cuando era bebé y eso que no fue una mala bebé, jamás ha tenido fiebre alta, ni gastroenteritis con vomitonas ni he tenido que ir a urgencias asustada.Ha comido y dormido bien desde el minuto uno y salvo breve episodio de cólicos para que supiera lo que es que te "quiten "el sueño de verdad ...no me puedo quejar.

Cuando era bebé ...muchas madres se preguntaban cómo podía con ella yo sola, ahora que la mitad de esas madres ya están separadas me felicitan por haberme ahorrado la parte negativa de la separación y de haber tenido que decidir entre dos un montón de cosas que hubieran preferido decidir solas(eso creo que lo dicen con la boca chica y a toro pasado).

Es ahora cuando entiendes lo mal que llevaba tu padre los cambios y usos en el vocabulario.

Ejemplos:

-Cuando empiece a necesitar sujetar las "tetas" yo quiero de esos tops deportivos del 10tlon.
-¿tetas?.
-¿y cómo se dice si no?

Y pienso, es verdad, incluso yo debo usar normalmente esa palabra para que ella me mire con cara de "¿pero qué he dicho?".Pero dudo que la usemos delante de mi padre.

-Mami...estás muy turbia.
-¿estoy TURBIA?¿tú sabes lo que significa turbio?.
-No, pero sé cuándo usarlo, es como "empanada", lo usa la "youtuber" Fulanita.
-¡Ahhhh!...entonces no se hable más...modelo a seguir donde los haya...

-Menganito tiene mucho "flow".
-¿De verdad no tienes un sinónimo para "flow"?.O una palabra en español.
-¿Qué es sinónimo?
-Aggggggggg.

-Mami...¿porqué en todos los anuncios de colonias acaban besándose?
-Bueno porque se supone que el principal fin de la colonia es atraer a los demás y si es para tener sexo...mejor...
-¡Que tontería!.
-Eso te parece ahora...pero ya cambiarás de parecer.
-Tú crees que voy a cambiar y voy a querer fumar, beber y tener sexo pero te equivocas...no en todo voy a ser como tú...
-Ainssssss...eso tienes que dármelo por escrito y firmado.

En fin, que ayer cumplió once añitos y tenía que actualizar.Y creo que ella es el mejor ejemplo de lo que una educación puede hacer por la igualdad de sexos.Es la única niña de su equipo de fútbol, jamás se pone falda porque le parece una tontería llevar leotardos que se rompen a la primera de cambio, que nunca ha llevado parte de arriba del bikini porque no tiene nada que tapar, que al maltratador de su clase le sientan a su lado porque es la única que se las devuelve con la misma intensidad(las físicas, las verbales no ...porque él tiene un problema que estamos trabajando -me dijo).Y que para carnaval escoge disfrazarse de Usain Bolt.Pasmada me hallo..."entodavía".
Es la única de su clase que invita al mismo número de chicos que de chicas a su cumpleaños.
Y espero que siga así y nunca acepte un trabajo donde le paguen menos que a un hombre por hacer exactamente lo mismo ni se eche un novio que la humille.Porque si no... algo habrá fallado en MI manera de educarla.Porque de verdad creo...que la mayoría de los problemas de nuestra sociedad son por un fallo educacional de base.Y las madres y los padres tenemos TODO que ver.


domingo, 12 de febrero de 2017

BIBEN

Voy a Punta del Este.Me hace mucha ilusión ir a un sitio tan lejano y desconocido aunque solo sean cuarenta y ocho horas.
Unos me dicen que es la Niza de aquellos lares, otros que el Torremolinos.No es por dármelas de viajada pero entre la una y el otro hay un mundo, así que intento no crearme muchas expectativas.
Me encantan esos aeropuertos en los que solo está tu avión en la plataforma y no se espera a nadie más.
Caigo en la cuenta de que Noviembre no es temporada, recién están saliendo del invierno allí y sopla un viento menos que agradable.
Nunca sabré si la zona de balnearios es tan "cool" como alguno me auguró, nos han cogido un hotel malísimo en Maldonado y esa no era la zona "fetén".
El paseo en bici hasta la playa de los dedos deja mucho que desear.



Las cenas de carnaza resultan muy aceptables.
Pero en mi afán por hacer UNA visita cultural aunque no haya por donde cogerla nos lleva al hotel museo del artista local Casa Pueblo en Punta Ballena.

Pero la puesta de sol sí vale la pena, es como estar en un garito de Ibiza hecho por César Manrique donde la orientación no te cuadra.Las comparaciones ya sé que suelen resultar odiosas pero ésta la clava.
La construcción a mi me gusta, además le llevó treinta y seis años de su vida .El hotel me parece muchísimo mejor que el nuestro con diferencia y es más barato.
La obra del artista no me dice nada pero el punto "naïf"le va mucho al edificio.






Si os digo que el artista se llama Carlos Páez Vilaró quizás no os diga nada.De hecho yo sería incapaz de nombrar ningún otro artista uruguayo.Pero si os digo que es el padre de Carlos Miguel Páez Rodríguez quizás os suene de algo, o al menos a mi si me pasó.Llámame morbosa pero su historia, que luego fue llevada al cine TODOS la conocéis.Y si lo que de verdad os quedó grabado, como es mi caso, fue un documental que se hizo años más tarde donde trataban cómo habían sobrellevado el drama sus protagonistas, seguro que ya habéis caído porque casi todos* sabríais decir el nombre de uno de los jugadores del equipo de rugby uruguayo que cayó en los Andes en 1972.¿O no?

*Los de mi generación y los que hayan visto "Viven".