SI TUVIERA INSTAGRAM

Ésta la hubiera colgado porque llevan casi cuarenta años corriendo y ganando con el mismo "kart"(de cojinetes)en las fiestas de otoño del pueblo, y yo viéndolo.

 Ésta porque me gusta la moda de decorar fachadas con latas, algunas incluso con mensaje.

Ésta porque tiene o mucha güasa o mucho morro el pedigüeño.

Ésta porque una nota de color siempre le viene bien a una ciudad gris como me parece a mi Francfort.

Éste semáforo londinense me encantó y verlo con un par de cortos de miras que ni lo entendían...más.

Porque me encantaría que mi niña fuera artista.

Por lo feliz que la hice y lo orgullosa que se mostró de su madre porque le llevé algo así de exótico de merienda a la salida del cole.

EJERCICIOS DE CONTENCIÓN

Tarde de domingo de noviembre en Barcelona.
Se me ocurre llevar a tres niños y un adulto a ver la terraza de la Pedrera de noche ya que a las seis es de noche.

En la puerta me dicen que por ser residentes las entradas solo nos van a costar veinte euros los mayores de doce años y diez los menores(la tarifa normal de adulto es de treinta y cuatro por la noche).
Hago de tripas corazón y digo que yo invito al "tour" en español, me dicen que los domingos no hay en español, que el primero en español sería el miércoles, le contesto que por regla general los miércoles los niños tienen colegio y extra escolares pero que en catalán nos vale, me dice que tampoco.Le digo que ni por asomo voy a pagar ochenta euros por una visita que los niños no van a entender apenas nada pero que muchas gracias.
Indignada decido llevarlos a "El Nacional", era una cochera y ahora es un espacio gastronómico bastante turístico pero muy llamativo estéticamente y que allí nos daremos un buen chute de azúcar merendando para ahogar mi contención (cuando voy con niños no pido hojas de reclamación ni muestro mi mala hostia habitual).

"El Nacional" cuenta con una cafetería, un restaurante de tapas, uno de pescado fresco, una "brasserie" y una barra de copas y picoteo.En la cafetería al ir a sentarnos nos cuestionan que si vamos a cenar, le contesto que a las dieciocho y cuarenta más bien va a ser una merienda y me dice que lo siente pero que a estas horas ya solo sirven cenas.¿En la cafetería? pregunto y me dice que sí, que  ya es solo para cenas de tablas de quesos y embutidos y cosas ligeras.
Mi churumbel guía al resto a ver los baños donde están las fotos de la evolución de la cochera en espacio gastronómico para ahora ya si, SOLO para guiris.Mientras, yo hago mis enésimos ejercicios de contención.

Les sugiero ir a las Ramblas y mi hija dice que allí ya no hay nada que ver, desde que quitaron las tiendas de animalitos y prohibieron los mimos que no pagaran autónomos ni tuvieran estudios dramáticos demostrables es verdad que han perdido todo su interés.

Así que cuando salen los venecianos protestando por la transformación de su ciudad en un parque temático a costa de sus habitantes me solidarizo completamente.De hecho a Venecia ya solo se puede ir en invierno, la semana de después de carnavales, el resto del año es insufrible, salvo que quieras sentirte como en la Romería.


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En Lodres, una noche fría, nos quedamos en el bar del hotel que más españoles tiene de toda la ciudad.Retransmiten los partidos de equipos españoles.Me aburro así que pido una "margarita" a ver si me entono.La pido "frozen" no "on the rocks".Me traen esto:

Cuando le pregunto a la jovencísima sonriente camarera me contesta que si ponen hielo "pilé"(que diría mi madre) con la sal que hay que poner en el borde del recipiente de cualquier margarita que se precie se deshace.Miro a mis compañeros que ya están temblando en espera de mi reacción pero mi nivel de inglés me coarta y solo atino a sonreírle, lo cual los deja muy descolocados a la par que aliviados porque imagino han estado tonteando con ella antes de que yo bajara.
El susodicho bar está firmado por el ¿coctelero?Javier Muelas.

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Vamos a comprar una funda para tableta electrónica y mi hija escoge en la tienda de las carcasas éste modelo:

Después de convencer a la dependienta de que pese a que no tiene cinta métrica podemos saber de cuántas pulgadas se trata un encargo que me han hecho en centímetros, le pido el modelo "Nueva York" para mi hija y me contesta que solo tiene éste, el "San Francisco".Mi hija me mira interrogante, insisto en que "creo" que es Nueva York.Ella le pregunta a su compañera y ésta le dice que ella siempre teclea "Nueva York" a lo que la susodicha dice:"pues te estás equivocando, lo teníamos pero hace mucho que se agotó y solo nos queda éste que es San Francisco".Le digo que vale, que ese y pago.Teclea San Francisco.Y mi hija me pregunta al salir:¿porqué dice que es San Francisco? y le contesto:-Irá poco al cine y lo de las torres le debió pillar muy cría.

Y tras tanto ejercicio de contención creo que estoy madurando a un ritmo vertiginoso últimamente.

LEÍDO EL ÚLTIMO VERANO

Gilead de Marilynne Robinson.Es un libro extraño.Escrito por una mujer que tardó veinticuatro años en escribir ésta su segunda novela.Viene a ser lo que un pastor metodista que sabe que no le queda mucho tiempo deja escrito a su hijo de siete años para que lo lea de mayor.No es un libro al uso pero tiene algo de realismo frío con una sensibilidad muy peculiar.

Sombras sobre el Hudson del premio nobel Isaac B.Singer.Es un libro sobre judios en Nueva York sin tapujos, con lo bueno y lo malo de ese momento.Tiene pinta de tener mucho de autobiográfico.Realista.

El ruido del tiempo de Julian Barnes.Definitivamente éste autor está entre mis tres preferidos(creo que junto a Sepúlveda y Rivas).Me fascina cómo puede escribir sobre temas tan variopintos con estilos tan dispares.Aquí se mete en la piel de Shostakóvich y su relación con Stalin.Impresionante.

A cuerpo abierto de Manuel Rivas.Es una recopilación de artículos.Lo definen como "indie" lo que quiera que eso signifique.Hay algunos buenísimos y otro menos.Pero destilan humanidad, mucha belleza algunos y conciencia política otros.No comulgo con él en todo pero admiro su pasión serena.

La cáscara amarga de Jesús Ruiz Montilla.Éste lo leí porque me lo prestó una santanderina en Santander un día que era fiesta y no tenía nada para leer.Está basada en la vida real de Emilia la de la conservara de anchoas famosa en el mundo entero.Una infancia dura no, lo siguiente.Me la leí del tirón.Fácil.Drama.

Expiación de Ian McEwan.Solo había leído Amsterdam de éste autor pero otro día que estaba en Santander sin nada que leer y cerraban "Studio" sin que yo encontrara nada de lo que iba buscando el librero me recomendó éste.En el momento que hay pasiones cruzadas me acuerdo de los clásicos rusos y ya nada me quita ese cierto regusto a culebrón aunque eso no impida que me enganche.

Dejad comentarios y sugerencias, gracias.

Foto de Halsman de la exposición del CaixaForum, digna de ver.Un innovador tremendo.

¡QUE PAREN EL MUNDO...QUE ME APEO!

-Mamá, ¿ha ganado Trump?
-No puede ser.
-Lo han dicho en la radio.
-Será un programa de esos de bromas mañaneras...pon uno de noticias.
(Cambia el dial y ya presto atención)
-No puede ser, no doy crédito.
-Pero ¿cómo es posible?
-No lo sé.
-Pero dicen que le han votado la mayoría de las mujeres, los mexicanos y los afroamericanos.¿Cómo puede ser?.
-Ni idea cariño, la sociedad norteamericana ha debido perder todos los valores, deben pensar que el fin justifica los medios, la cultura del dinero...no sé, estoy en shock.
-Pero ¿qué mujer puede querer a ese hombre de presidente?.

Creo que ha llegado el momento de darle a leer "Mafalda".

CADA VIAJE UNA ENTRADA

Dice Viveiro que ahora que ha dejado de viajar ya no va a tener temas para las entradas cuando, si no recuerdo mal, él empezó a escribir al quedarse en paro.
Así que he pensado que voy a intentar sacar una entrada de cada viaje porque si me paro a pensar...da.

El jueves pasado llego a Oviedo a la hora de comer con muchísimo sueño pero entro en pánico al caer en la cuenta de que me he acabado el libro que llevaba y no tengo nada para leer después de comer y antes de quedarme dormida.
Estamos en un hotel encima de la estación, pregunto en recepción y salgo escopeteada a la librería más cercana.Entro justo antes de que empiecen a bajar el cierre en la librería Cervantes y me quedo pasmada al ver los carteles que anuncian que a las cuatro y cuarto estará Richard Ford firmando.
Ni me había enterado de que le habían dado el Princesa de Asturias.Me emociono.

Solo he leído "Canadá" de él pero es de esos libros que ni una desmemoriada como yo olvida.Compro    otro libro del autor (el único que tienen que no es en edición de bolsillo) y vuelvo al hotel donde me esperan mis compañeros para ir a comer cachopo, callos y morcilla de Matachana (yo había dicho que no hacía falta comer fabada con la esperanza de algo más ligerito).

Saliendo del restaurante les convenzco para dar un paseo y así bajar semejante atracón.Al pasar por el Hotel Reconquista veo salir un coche con pinta de oficial y me acuerdo de Ford, les dirijo hacia la librería y allí está.

Y me vuelvo a emocionar.Entro rauda y veloz a la librería, compro dos libros más y me pongo a la cola que no es más larga que la de cualquier autor en una caseta en la feria del libro en el Retiro un día de lluvia(le sigo debiendo una entrada a mi encuentro allí con Manuel Rivas).      

Somos mayoría mujeres y de cierta edad, entra el autor y nos avisan que a lo mejor no da para todos y que un solo libro por cabeza.No hago ni caso y pongo un papelito con el nombre de a quién quiero que se los dedique en cada uno.

Cuando llega mi turno reconozco mi ventaja porque apenas nadie habla inglés y creo que lo que le cansa es querer ser amable en español.

Pero no, tiene un par de secuaces que me insisten en que un solo libro(tenía que haber hecho entrar a mis compañeros conmigo para colocarles un libro a cada uno pero dado su poco interés por la literatura les he dicho que no hacía falta que me esperasen y fueran volviendo al hotel).

Perdemos más tiempo en discusiones que hubiera tardado en firmarme los tres.

Y cuando ya me decido por el mío le miro y entonces veo ese par de ojos azul muy claro riéndose de mi egoísmo y haciéndome sentir el centro del universo(y pienso en Boyer que me hizo sentir lo mismo hace más de veinte años).Y me habla y apenas atino a contestar y parece que es él el que me da las gracias a mi y sonrío y poco más.Me voy como en una nube y llego al hotel y no puedo leer ni dormir ni nada.Y pienso que con la cantidad de famosos que conozco al cabo de mi trabajo porqué es siempre con los escritores con los que me quedo frisada(excepción hecha de Boyer que es digno de un estudio psicológico en profundidad)y la respuesta es obvia, tengo pavor a no dar con las palabras adecuadas, y eso es exactamente lo que consigo.

¿He dicho aquí alguna vez que de jovencita tenía pesadillas en las que cenaba con el Gran Wioming y no era capaz de seguir su conversación?(EL Wyoming de ahora ya no me impone).

Cuando le cuento a mi hija por teléfono quién me ha firmado un libro me dice que no le gustan nada sus ojos(lo ha visto en las noticias) y acto seguido me dice que por fin ha leído un libro que le ha gustado:"La vida secreta de Rebeca Paradise" de Pedro Mañas, premio Barco de Vapor 2015.Y me vuelvo a quedar sin palabras.

COSAS QUE ME SACAN DE QUICIO...HOY.

-Que en Qatar ya hayan muerto mil quinientos obreros en la construcción de los estadios para el mundial del dos mil veinte.

Cada vez que leo algo sobre el tema me llevan los demonios.Creo que ya he dicho aquí que estaba en el hotel de Zurich donde las delegaciones rusa y qatarí(¿seguro que se puede escribir así?)prepararon los fiestones para celebrar que habían ganado...antes del sorteo.

La verdad es que me sacan de quicio hasta los españoles por el mundo que tienen la desvergüenza de mostrarnos alguna ciudad de aquellos lares y contarnos la de dinero que ganan allí (y que no tributan ni allí ni aquí) y lo estupenda que es la vida "fashion" que allí llevan.

Hay que ser muy cínico para no mirar cuando vas por las estupendas carreteras y ves los poblados de uralita donde hacinan a los trabajadores indonesios, pakistaníes o malayos(otros no aguantarían semejantes temperaturas de sol a sol)a los cuales les han retirado el pasaporte hasta finalizar la obra en un lugar donde están prohibidos los sindicatos, solo pueden descansar media hora para comer y les pagan una media de seis euros al día que es lo que nos cuesta a los turistas un agua en cualquiera de los sitios "fashion".Es esclavismo en su forma más pura y solo tienes que mirarles a la cara cuando van a las seis de la mañana en una "pick up" veinte trabajadores cual sacos terreros por una autopista donde la multa por exceso de velocidad es de mil quinientos euros y si te das un pico con tu pareja por la calle te llevan al calabozo, para que se te corte la digestión.


-Que a mi hija le resulte una pesadez ir a comprar ropa porque los vaqueros de chica son TODOS leggings o similares, las camisetas tienen las mangas pegadas y los colores y/o adornos no salen de la gama de rosas y lilas.Hasta ahora íbamos a la zona de chicos pero a partir de la talla doce los pantalones empiezan a tener una cintura más ancha y le hacen bolsa en cierta parte que  no llena ni llenará.
De las jugueterías por colores y temáticas ya he hablado en otras ocasione pero sigue tocándome las narices.


-Que  haya madres que con diez años ya depilen a sus hijas(he visto un documental sobre madres árabes mucho más valientes y coherentes disfrazando a sus hijas de chicos para no limitar sus posibilidades).

-Tener que salir a comer y cenar con hombres que única y exclusivamente comen pasta y carne.

-Que la SS tarde en darle una cita preferente en el neurólogo a mi madre más de un mes, que el traumatólogo tarde otro mes en firmar la necesidad de una silla de ruedas, que en la operación de cataratas entre un ojo y otro pase más de un año.Cuando una persona tiene más de ochenta años...un mes es lo mismo que en la vida de un bebé...un mundo.Y se te vienen abajo en mucho menos de un mes, y a diferencia de los bebés, ya no se recuperan.

-Y que te cojan hotel en un polígono de Francfort a seis kilómetros del centro y haga frío y llueva y tener que dosificarme la lectura para no quedarme sin nada que leer.

Así que necesitaba matar el tiempo...y eso he hecho.Un chiste:

LECTURAS INFANTILES

Consciente de lo difícil que es hoy en día que un niño se aficione a los libros(si yo de pequeña hubiera tenido al alcance de la mano todas las películas, series y entretenimientos varios que tienen ellos no creo que hubiera desarrollado de igual manera la afición lectora)no cejo en el empeño.

Y pese a que a mi churumbel le han dado diploma de lectora el curso pasado (eso es que se haya leído al menos doce libros durante el curso escolar)sigue sin engancharse a la lectura.

De "Gerónimo Stilton" leyó el primero y dijo que suficiente.
De "Tea Stilton" se leyó uno del tirón(una tarde aburrida con la casa llena de "tiros-yayos") y el segundo le costó.
Del "Capitán Calzoncillos" leyó tres.
De "Bat-Pat" uno.
De "El chef Zombi" que me recomendó Viveiro llego a siete.
De "el club de las zapatillas rojas" dos.
De David Williams solo "el chico del millón".

Hasta que llegamos al "Diario de Greg"...todos y algunos del tirón.
Y "Futbolísimos"...vamos por el cuarto.

La condición es que por cada uno de los de "Futbolísimos" tiene que leer un clásico.
"Viaje al centro de la Tierra" de Verne le gustó.Estoy buscando "Veinte mil leguas de viaje submarino" y parece misión imposible.(¿Porqué nos hará tan felices que les gusten las mismas cosas que a nosotros?).
"Tom Sawyer" le pareció muuuuuy carca el vocabulario pero aguantó porque no había visto la peli hasta el final.
Los cuentos de Conan Doyle le parecen deprimentes y con moraleja y eso es de adultos.(Con lo que a mi me llegó el Príncipe Valiente).
"El jardín secreto" me lo recomendó un chico que lleva el club de lectores infantiles de la FNAC en Barcelona y me ha hecho prometerle que nunca más le voy a escuchar(el chico y su pasión dan para una entrada).No me lo he leído porque me da pereza leer en catalán cuando el autor no lo es pero debe ser con moralina.

Aprovechando el tirón del aniversario de Roald Dahl le he comprado "Charlie y la fábrica de chocolate" ya que no ha visto la película.
Y me ha dicho que quiere ir a la biblioteca a ver si encuentra otros que le gustan y que no le quiero comprar porque tienen poca letra y uno que no le dejan coger en el cole (me temo que porque todavía no tiene edad).
Así que no pienso dejarlo para mañana.
Y de paso echarle un vistazo a "Wonder"...si no le convence...se lo leo yo que mientras sea yo la que le lee todavía traga con todo, con tal de tenerme a la cabecera de su cama hasta que se duerme.

Si se os ocurre algo que le pueda gustar a una churumbel de diez años que no quiere ni mirar las colecciones de los cinco, los siete, las gemelas, las torres de Malory...etc. que su madre ha guardado con cariño durante cuarenta años...no dudéis en dejarlo escrito en comentarios.

LÓGICA INFANTIL

Estamos viendo la noticia de  una anciana que con ciento dos años se hizo detener por la policía porque no quería morir sin realizar ese su sueño.

Mi hija alucina, me dice:

-Con la de cosas que se pueden hacer en la vida ...escoge semejante tontería...

Le pregunto:

-¿Qué harías tú si te dijeran que solo te quedan veinticuatro horas de vida?

Me contesta sin pensar:

-Pues despedirme.

FOTOS DE SEPTIEMBRE (POR ACTUALIZAR)

 Fiestas de indianos en Begur.

El ojo de mi churumbel para que viera que lo tiene color miel(ya que no lo tiene almendrado ni con largas pestañas hay que buscarle el qué).A mi me gustaba cuando me decían que tenía ojos de dibujo japonés(o sea, hacia abajo pero suena más bonito).

Las primeras granadas de éste otoño nos han salido con hijos.

Sombra de la vuelta a casa después de dos semanas que la empresa quería que fueran tres.

Mareas vivas en Santander.

LO COTIDIANO

No me rio con el club de la comedia ni similares, aunque reconozco que con Leo si puedo llegar a sonreir.Admiro la rapidez de Ana Morgade y de jovencita tenía pesadillas con una cita con el gran W.

Pero lo que está claro es que lo cotidiano es lo que nos hace gracia.Cuando hacen mofa de algo en lo que te puedes ver reflejado aunque sea con un monólogo sobre cómo siempre escoges el carro del súper que chirría y va con la rueda torcida.

Quizás los monólogos no me hacen mucha gracia porque muchos de ellos van dirigidos a un público masculino que se despierta rascandose el culo, oliéndose luego la mano y tirándose un pedo bajo el edredón para disfrutar del hedor.

En la literatura pasa lo contrario, tienen mucho éxito los libros de aventuras, viajes, desgracias y amores pasionales lejanos a lo que vive la media de los lectores.

Pero en periodismo si me gusta leer sobre lo cotidiano y admiro lo que puede llegar a tener de ocurrente algo corriente.Creo que por eso me gusta Manuel Rivas pese a su personal obsesión con el partido más votado en nuestro país y todos sus dirigentes ( pasados y actuales).

Éste mes ha sido noticia el juego de los muñequitos del teléfono y supongo que con razón, aborrecer un paseo por Holland Park ha sido posible, ver vídeos de multitudes corriendo cual si huyeran de un atentado o leer a blogueros varios contando lo gratificante de la experiencia ha sido muy chocante.Pero leer un artículo de Trueba señalando el problema en los medios ha sido gratificante.

Un artículo de Sergi Pàmies sobre la aceptación de un cambio definitivo en una relación de años cuando se pasa del beso en la boca al beso en la frente me tuvo mucho rato pensando y me sumió en una profunda melancolía.

Otro artículo en la Vanguardia de Laura Freixas sobre que las mujeres son las que hablan, comadrean, cotillean también me dió que pensar porque trabajo con  hombres con verdadera incontinencia verbal que siempre acusan a las mujeres de hablar mucho.

Y una entrada de Billy McGregor(el más ocurrente de los blogueros que sigo) decía algo sobre el sabor de un huevo cuando ese huevo es lo único que tienes en la nevera y eso solo lo puede apreciar el que ha llegado a casa a medianoche con un hambre de mil demonios y no ha encontrado absolutamente nada más que comer.


Si tuviera un ordenador os enlazaría a los artículos mencionados pero si tenéis mucho interés el de David Trueba se publicó en el País, los de Pàmies y Freixas en la Vanguardia, Manuel Rivas tiene, por lo menos, dos libros con recopilaciones de sus artículos y el blog de MacGregor se llama "historiadero".


Quizás lo que me pasa es que son ese tipo de cosas sobre las que me gustaría escribir.
Y que soy incapaz de ver nada relacionado con los JJOO, donde los demás ven deporte yo solo veo obsesiones mal dirigidas y futuras lesiones crónicas.

NI IDEA

Viendo un concierto de la 2.
Mi churumbel pregunta:

-¿Porqué no hay músicos de clásica calvos?

Me pongo a observar a las decenas de ellos que forman la orquesta y no hay uno solo calvo.

-¿Es que cuanto más inteligentes más pelo?Porque los futbolistas son casi todos calvos.

Ahí ya la miro con retintín, ella tiene un pedazo melena y a mi me quedan cuatro pelos pero no, lo está diciendo sin mala idea.

Y contesto lo primero que se me ocurre ( es una costumbre de los padres, rara vez reconocer que no tienes pajorera idea para que no te bajen del pedestal):

-Los futbolistas no es que sean calvos, es que casi todos se rapan en cuanto aparecen las primeras entradas y luego como se deben duchar mucho el pelo seguro se debilita más.

-Veeeees....es malo ducharse.

-En el término medio está la virtud.

-Entonces los músicos ¿son cochinos?

-No, pero los de clásica suelen ser de países fríos donde no suelen ducharse a diario.

Y me mira.Y ahí sé que la conversación se me está yendo de las manos....vamos cuesta abajo y sin frenos...."as usual".

SEMANA DE PERROS

El fulano lleva sombreo tejano, vaqueros de Prada y un reloj en cada muñeca, el de la derecha de oro macizo.
Desayuna un croissant, una ensaimada, dos cafés con leche, un güisqui doble con cola y va al baño a meterse una raya de coca.
Al llegar a Londres maldice por el teléfono al chófer que le está esperando mientras el avión está todavía rodando y al bajarse olvida sombrero y dos "pomeranians".
Al ver a su chófer le agarra por el cuello y empieza a darle hasta que seguridad del aeropuerto les separa. Sorprendentemente se van juntos.
Una hora más tarde vuelve al avión descamisado y con una rusa monísima llena de picotazos en brazos y piernas y unas bragas en la mano junto con dos teléfonos, un paquete de Marlboro y las gafas de sol.
Durante el vuelo se meten juntos en el baño.
Al llegar a Zurich, como ella no tiene pasaporte los meten en un cuarto a los dos y a las pomeranias y les invitan a salir del país.YA.



Hay que ir a por un cachorro de labrador a Stornoway, la combinación es imposible así que se alquila un avión privado.
Al llegar a la isla los papeles no están listos hasta el día siguiente y la única posibildad de hacer noche es alquilar una habitación en una casa victoriana.Mis compañeros se niegan y nos sacan billetes para irnos a Glasgow en avión de hélice.Al llegar allí hay "overbooking" y después de horas y desplazamientos a tres hoteles distintos conseguimos dormir algo.Y no para de llover y llevo sandalias.



Quiero recuperar mi trabajo, éste no me gusta, nada.

BÁRBARA DENTISTA QUE NO DENTISTA BÁRBARA

A los seis años me arrancaron la primera muela y me empastaron el resto de las de le leche.

El dentista hizo prometer a mis padres que me regalarían una Nancy por mi aguante, (entonces lo de la anestesia en un niño para una muela de leche no se estilaba), claro que después de haberme anestesiado para arrancarme las amigdalas atándome de manos y pies a una silla con sábanas yo lo de la anestesia prefería saltármelo.

Desde aquí un saludo a los doctores Udaeta y Mateo...los llevaré siempre en mi recuerdo.

A los diez me habían fluorizado la boca y me iban empastando las muelas y dientes según me salían.

Me hicieron de un club dental y era la única niña que se lavaba los dientes por voluntad propia tres veces al día.

La primera del juicio me salió a los cuarenta y la perdí un año más tarde ( fue una de las tres que perdí en el embarazo....menos mal que era una leyenda urbana lo de las piezas dentales y el embarazo).

Mi hermana, dos años más joven, no fue al dentista hasta los treinta para blanqueárselos porque por lo visto mi madre había tomado un medicamento durante su embarazo que hizo que le salieran durísimos pero grises.

Cuarenta años más tarde mi hija heredó la misma m***** de boca que su madre.Le han empastado todas las de leche menos una y le fluorizan la boca( hoy en día se lo puede hacer hasta ella).

En el último año no ha querido ir al dentista y cuando la semana pasada la obligué, la última de leche que yo creía sana era un boquete inempastable pero como su dentista se iba de vacaciones esa misma tarde me sugirió que la llevara a la SS donde además la extracción me saldría gratuita.

En el ambulatorio que nos toca hay dentista y me dan hora para el último viernes de julio.

Cuando llego con la radiografía de mi dentista me dice que esa radiografía a ella no le vale y me manda a hacerle una y acudir con ella a la dentista de urgencias de la comarca ya que ella también se va de vacaciones.

Ayer le hicieron la radiografía y hoy al ir a la dentista de urgencias me dice que a ella no le hace falta la radiografía ya que es obvio donde tiene la caries.(Aprovecha para darme una charla sobre la radiación y la tiroides).Sin molestarse en abrir el ordenador ni escucharme le abre la boca a mi churumbel  y le anestesia la zona, cinco minutos más tarde le arranca la muela anterior a la que debía que ya tenía hasta el nervio "matao".

Cuando le digo que esa no era...me sonríe y me dice que no importa porque está a punto de salirle el premolar y no pasa nada.(Si tenemos en cuenta que mi hija solo ha cambiado los de delante dudo que le vaya a salir nada).

No reacciono, al fin y al cabo, la muela era de leche y aunque había pagado una pasta por matar nervio y empastar hace un año, parece profesional.

Vuelve a agarrar los alicates y se enzarza en una pelea con los restos de la muela picada hasta que consigue que mi hija llore( tiene el umbral del dolor alto, está anestesiada y muy acostumbrada a que le trajinen en la boca).Le digo que pare.Le pone más anestesia y vuelve a intentarlo, rompe un trozo y mientras me comenta lo entretenidas que son las fiestas de mi pueblo( el programa cultural para adultos) empieza a pelearse ahora sí, con dos alicates, mi hija llorando y una boca sangrante.

Yo, que estoy viendo como se maneja empiezo a sospechar que se va a cargar la muela de detrás que es de las que ya no se cambia y ante sus dudas porque no tiene pared para hacer palanca le digo que lo deje si no lo tiene claro.

Y va y lo deja.Así que nos vamos con un trozo de muela picada.

Al salir me dice que si le duele de verdad que le dé Nolotil( no apto para menores de quince).Y me da un panfleto sobre el embarazo y el cuidado de la boca ( ahí tenía que haber caido en su cortedad de vista), aún así salgo disculpándome por el número que ha montado la niña.

Al llegar al coche tengo una multa.Reacciono.

En Septiembre, cuando la vea María, su dentista, veré si la denuncio.

PELO DE MADRE

Mi hija se empeña en que vea un vídeo horroroso del programa de las hormigas.

Un inciso: si alguien de ese programa lee esto, por favor, puede transmitirle al de las motos que se abstengan de usar palabrotas.Es un programa infantil, lo del horario no acabo de pillarlo pero aunque a esas horas los hijos de padres responsables ya duermen, luego lo ven en las tabletas y salvo por los tacos entiendo que por contenido es para niños(siiiii.....éste país está lleno de personas que para relajarse ven programas en los que no tengan que pensar...lo cual es digno de estudio peeeero desde que los americanos nos enseñaron que los dibujos animados también son para mayores ya no me asombro por nada).

El vídeo es muy malo pero me rio porque me hace gracia que mi hija haya pillado el chiste que es el siguiente.

Antes, en la generación de mi madre, cuando una se casaba, se acostumbraba a cortar la melena, ahora solemos aguantarla hasta los cincuenta, más allá las abuelas se lo recogían en un moño y ahora nos lo cortamos.
Hay mucha media melena pero lo que realmente es digno de reseñar( que es de lo que iba el vídeo) es que dejamos de meter la cabeza bajo el agua.

EL PELO DE MADRE ¿NO SE PUEDE MOJAR?

Es curioso pero es así, la generación de mi madre iba a la playa o a la piscina con gorro pero ellas solían llevar cardado e ir de peluquería pero nosotras ¿porqué lo hacemos?

Tengo que preguntarles a mis amigas pero hasta que nos encontremos no lo veo como tema de "whattssapp".
Y es distinto a la sensación de frío que también llega con los años y te impide bañarte durante tres horas seguidas el día que vas a la playa.
En mi caso tengo claro porqué lo hago.Me encanta bucear pero solo si estoy con personas de total confianza, lo mismo que hacer "topless", y es que a cierta edad, teniendo las orejas algo separadas y grandes y la octava parte de melena que cuando tenía veinte, a mi me cuesta mucho mantener la dignidad saliendo del agua con cuatro pelos "pegaos" a la calavera.Y lo del "topless" solo tomando el sol porque la edad no perdona y yo soy de la generación siguiente a la de los "hippies".

¿Habéis llegado ya a esa edad en la que el pelo de madre no se moja?

La próxima entrada pensaré algo que valga para los chicos pero aún así podéis comentar sobre vuestras madres, esposas ( ésta palabra se las trae), compañeras, amigas, primas y demás.....

LEÍDO EN LA PRIMAVERA DEL MMXVI

Dedicada a Papa Cangrejo que no entiende de dónde saco el tiempo para leer.

En mi caso es muy fácil, cuando viajo y soy viajante profesional.

"Mañana no será lo que Dios quiera" de Luis García Montero.Recomendada por el Chico de la Consuelo.Es parte de la biografía del poeta Ángel González.Hay mucho cariño y admiración de transfondo y es que el poeta debía ser una persona digna de admiración aunque solo fuera por sus principios.Quizás el hecho de ahorrarnos el tremendismo de ciertas situaciones hace que resulte un pelín "blandita", aunque probablemente esté hecho a propósito y haya quien lo agradezca.

"Amores que matan" de Isabela Simón. El nombre de la autora es el seudónimo de una conocida mía que vive "overseas" y lo leí del tirón en un vuelo de Barcelona a Londres sencillamente porque la conozco y no daba crédito a lo que vivió.Se lee muy deprisa porque ella estudió periodismo y/ o publicidad, antes de que se inventaran la carrera de "marketing" y no se recrea para nada en el dolor.

Partiendo de la base que se largó de Europa porque su novio la dejó a una semana de la boda para irse a Australia y salir del armario sigue admirándome su ingenuidad para caer en una más que truculenta relación y salir reforzada de ella.

"La pasión de Mademoiselle S".Lo más romántico de éstas cartas es que fueron encontradas por un diplomático francés en un desván casi cien años después de haber sido escritas.La crítica lo dejaba muy bien pero a mi no me ha gustado nada.El hecho de que solo estén las de ella hace que de la sensación de que él ( casado) pasaba, aunque lo lógico es que haya sido él el que las conservó. Y lo que por lo visto llama la atención es que se centra en el sexo anal y utiliza juguetes no muy comunes para esa época.Muy aburrida.

"Sin destino" de Imre Kertész. Lo leí yendo de Londres a Bolzano.Es cortito.

Lo curioso de éste libro es la manera en que lo cuenta.De campos de concentración he leído muchos pero desde el punto de vista de un adolescente ninguno.Su autor fue premio nobel en el dos mil doce y creo que incluso hicieron película.Me admira que al ser autobiográfica sea capaz de transcribir la sensación de lo que sintió entonces pese a que la escribió mucho después de acontecido.

"Apropiación indebida" de Lena Andersson.Se la recomiendo a Pilar y a todas aquellas mujeres que en algún momento de su vida han hecho el gilipollas ante/ para/ por/ con/ tras un tío a conciencia.

La autora es una analista política sueca y la manera en que lo relata es a través de la observación a si misma.Y lo borda.

Lo leí de Bolzano a Madrid.

"Instrumental" de James Rhodes.Brutal es el adjetivo que mejor lo define.Recomendable para cualquier amante de la música clásica y que no se asuste con una historia real por dura que sea.Tardé dos tardes enteras en leerlo, en Madrid, porque me empeñé en escuchar las piezas escogidas antes de cada capítulo.Lo leí porque en una entrevista dijo que Bach le salvó la vida pero que de escoger un autor sería Rajmáninov.

"Léxico familiar" de Natalia Ginzburg.Lo leí porque lo recomendaba Martínez de Pisón y pese a que la idea es muy buena para mi fue demasiado "italiano", sus referencias a mi no me decían nada.Éste ha estado en la mesilla de noche un mes.

"Los pescadores" de Chigozie Obioma.Una historia africana cien por cien.Y real. Muy recomendable para todos aquellos que os guste África y su manera de contar historias.Me lo leí en el AVE entre Barcelona y Madrid.

"El secreto de Joe Bould" de Joseph Mitchell.Describe a un personaje real que vagaba por New York en los cuarenta.Curioso.Lo lei entre New York y Boston.Creo que también se hizo película.

"La hija del optimista" de Eudora Welty.Parece una novelita victoriana solo que se sucede en Estados Unidos con las diferencias que ello conlleva.Pelín surrealista con toques rancios.

La leí en el viaje de Dresde a Madrid.

"Llámalo sueño" de Henry Roth.Un novelón.Lo curioso es que el autor no fue reconocido hasta que salió la edición de bolsillo, casi treinta años más tarde de haberla publicado, con lo cual, durante todo ese tiempo no escribió nada más.Es autobiográfica, su niñez de emigrante judío en el New York de los años veinte.La mezcla de "yidish" y "slang" en muchos párrafos hacen encomiable la labor de los traductores.Me lo leí de Boston a Madrid.Lo había recomendado o Enric González o Muñoz Molina  en uno de los dos libros que ambos dedicaron a sus peripecias en la ciudad de la gran manzana.(¿porqué se llama la gran manzana?).

Y de Manuel Rivas 

Mi conversación casual con él en la feria del libro a última hora de un domingo mientras chispeaba es digna de otra entrada.

¿A que es bonito el dibujo que me dedicó?.

FOTOS QUE CUELGA MI CHURUMBEL EN SU CUENTA DE INSTAGRAM

Ésta la colgó el día del orgullo después de preguntarme qué significaban las siglas LGTB y decirme ¿pero también es un problema ser bisexual?.

Y me dijo que la colgara también yo en Facebook para dar apoyo.

San Jolisco para aquella generación que flipó con la cursilada de " El lago azul", entre los que me incluyo.

Ya es tiempo de playa, en la costa Brava.

Sausalito.

Más Sausalito.

Desde ésta playa la mejor vista del "golden gate".

Llegando a New York.

Cactussss.....

London

Begur

Está claro que las que son "allende" los mares las hice yo y las hechas en territorio nacional ella.

BOLZANO

Y de repente, un valle, tras cruzar las montañas nevadas, al atardecer, impresionante aterrizaje en un aeropuerto al que solo se puede ir si hace bueno.

Un sitio raro para ir, no conozco a nadie que hubiera estado ni que siquiera supiera situarlo en un mapa.La plaza del pueblo rodeada de montañas es muy curiosa.

Hablan italiano o alemán aunque el ladino consta como tercer idioma oficial, raro, raro.¿Quién sabe hablar ladino?

Tristán e Isolda, es la leyenda de San Jorge versión austríaca diría yo ( aunque el verdadero protagonista es el enano).

Para unos es el Alto Adigio y para otros Bajo Tirol.

El aeropuerto está pendiente de que lo amplien o se lo quede el ejército.Depende de la presión de los vecinos.

El turismo de montaña a los/las Dolomitas es el gran aliciente del lugar.

El personal andaba revolucionado porque éste mes les cerraban la frontera con Austria por el tema de los inmigrantes sirios vía Turquia.

Para pasar tres días es muy entretenido, hay funiculares para los menos andarines.

Un pueblo donde una vez estuvo Freud.

Unas "pirámides" naturales muy curiosas. En fin...

Si pasais cerca no dudeis en visitarlo. Y comer en casa Anita.

MISHA

Ayer vi "Noches de sol" por segunda vez siendo su estreno y la primera hace treinta años.
Y lloré, de una manera muy contenida pero constante.

Habiendo hecho dos años de danza clásica, dos de claqué y entre medias diez de contemporánea(jazz concretamente) esa película me dejó anonadada en su momento.
Ver al gran Barýshnikov bailar con unas "Stan Smith" fue la bomba, y moverse con cualquier ritmo como solo él podía hacer fue la repanocha.

Para quien no la haya visto va de un bailarin ruso que sobrevolando Siberia después de haber desertado sufre un accidente aéreo y se encuentra de vuelta sin comerlo ni beberlo, con todo lo que representaba por aquel entonces.Y le ponen al cuidado de un bailarín de claqué estadounidense que desertó siendo soldado.

En la vida real él también desertó durante una gira y pidió asilo en Canadá.Su madre se había suicidado cuando él contaba doce y recién empezaba a bailar.Toca muy bien el piano y su maestro fue Pushkin, el mismo que de Nuréyev.
La inquietud que le llevó a desertar en la película fue la misma en su vida real.
Si no recordáis la película seguro que lo que si tenéis presente son las canciones "say yoy, say me" de Lionel Richie y "separate lives" de Phil Collins.

La banda sonora me gustó mucho pero entonces no la comercializaron entera, voy a ver qué encuentro ahora.El temazo era "Koni Priviredivje" de Vladimir Vysotsky.Verlo bailado por el mejor bailarin vivo del mundo es lo más emocionante que he visto en mucho tiempo.

https://youtu.be/3HZrSh0UpvM

Hay un tema de Bach adaptado del cual Petit hizo la coreografía que es "le jeune homme et la mort" que a mi me hacía mucha gracia pensar que lo había hecho el padre de mi profesora de clásico que también se apellidaba Petit.

Me encanta el elenco, Gregory Hines con esa cara de perro "apaleao", Isabella Rosellini con un peso normal (con la cual tuvo él un "affaire") y la gran Helen Mirren.Sus narices sin operar y enfrentadas llaman hoy en día mucho la atención.

Todo el mundo conoce a Barýshnikov porque es muy mediático, creo que hasta salió en un capítulo de "Sexo en Nueva York" pero es muy atípico que dejara con tantísimo éxito la danza clásica para dedicarse a la moderna y ahora  al teatro incluso alternativo, diría yo.

A mi me parece un genio y además va asociado a una de esas noches mágicas que no olvidaré jamás.Volví de un viaje largo a Madrid y había sido mi cumpleaños.Al llegar a casa me encontré una planta atípica(no sé cómo buscar el nombre porque solo recuerdo la forma de la hoja) con dos entradas para el espectáculo de Barýshnikov, no sé cómo se le había ocurrido porque sabiendo que a él no le gustaba no recuerdo ni haberlo mencionado pero allí estaban y él no solo vino conmigo si no que además a media parte me dijo que estaba emocionado y casi lloro, por fin me pude relajar y disfrutarlo(me acuerdo también que Almodóvar estaba sentado delante y casi consigue distraerme).
Es el mejor regalo que he tenido jamás, por lo inesperado y acertado supongo, por lo que en un principio conllevaba de sacrificio que a veces asociamos al amor imagino.No sé, pero anoche lloré por todo eso y mucho más, por lo que fue y ya nunca será, incluida la Rusia comunista.

Hace solo diecisiete años y parece que han pasado dos vidas desde entonces.

DÍA DEL RECICLAJE

Soy bastante de reciclar, supongo que tiene que ver con cierta manía por el orden porque mi madre no recicla nada, con eso de que salieron sendos reportajes donde el mismo camión recogía todas las basuras( se supone que mientras se educaba a la población y todavía no resultaba rentable)ya tiene excusa de por vida.

En Barcelona tengo cuatro cubos en casa y el vidrio aparte, en Madrid uno menos porque allí la orgánica todavía no se recicla.

Me leí "Libertad" y me llegó.

En casa no tengo cafetera de las del cartucho y en el trabajo soy la única que recicla los cartuchos para una amiga que hace manualidades con ella.

En el colegio de mi hija recogen el aceite y los tapones de los "bricks" lo cual resulta muy cómodo porque para bombillas y pilas no tengo que desplazarme apenas al punto azul.También está prohibido el uso del papel de aluminio( solo el día de San Jorge les dejan envolver los rabitos de las rosas para no pincharse).

Pese a que llevo años haciéndolo hay cosas que todavía me generan dudas y he decidido preguntarlas aquí ya que en las distintas páginas oficiales sobre el tema no lo encuentro.

¿Va en el cubo amarillo la red que envuelve las naranjas?

¿Y la cuerda del fuet en cual va?

¿Y las tapas de los yogures?

Ya puestos, dejo de comer carne porque resulta que el metano que emiten las vacas contamina más que los coches, y no uso licuadora porque el consumo de agua para la cantidad de verduras que hacen falta para llenar un vaso de zumo es superior al que hace falta para el pasto de una vaca de no se cuántos días( me pierdo con las cifras).

Así que sin carne y sin café( éste último no lo tomo porque no me gusta) voy cual alma en pena por la vida de lo baja que tengo la tensión.

Y me tomó unos purés de verduras( trituradas, no licuadas) que a mi hija le da repelús solo de ver los tropezones.

En si pañales de usar y tirar o los de antes( yo lavé de los de antes) y si tampones sí o no me niego a entrar( juro que lo de las copas menstruales no lo había oído en mi vida).

Mi padre usa pañuelos de tela pero dudo mucho que el personal vuelva a ellos por mucho que nos digan la cantidad de bosque que hay  en cada paquete de celulosa.

Así que llegados a éste punto, comentar algo sobre el tema que hoy es diecisiete de julio y como todo el mundo sabe dia internacional del reciclaje.

OCIO

Los que visteis el documental "HOME" dirigido por Arthus-Bertrand, producido por Luc Besson y con música de Armand Amar estaréis conmigo en que es de una belleza sobrecogedora.
Me emocioné con Bertrand con la exposición de "la Tierra vista desde el cielo", allá por el dos mil hasta tal punto que acabaron regalándome el libro.
Ahora he visto el documental "HUMAN" que está dividido en tres partes en "youtube" y lo recomiendo fervorosamente.
A mi me parece espectacular y te hace pensar, aunque solo sea un ratito.
Por supuesto que siempre hay voces críticas pero tiene que haber de "tó".
Viéndolo no hacía más que pensar ¿cómo habrán hecho la selección de historias y personas?, así que si lleva "making off" me lo compraré.

Otra propuesta es la exposición de "The Art of the brick" de Nathan Sawaya.Después de haberme quedado a las puertas en New York y Boston la he podido ver en mi ciudad y más barata.Es una exposición cara pero buscando descuentos y ofertas en la red te puedes ahorrar hasta cinco euros por cabeza.
Es una exposición de esculturas hechas con Lego, es para todos los públicos y a mi me ha parecido fascinante.Desde luego, el truco está en ser el primero al que se le ocurra algo y las ocurrencias de éste otrora abogado son originales.A destacar la galería de fotos cuadro con un elemento Lego incorporado.

En cada ciudad personaliza(no se si personalizar es la palabra) la exposición.

Mi hija tiene especial predilección por éste cuadro

Pero yo diría que todos los que ha reproducido son muy populares, a mi me llegó el efecto luz del autorretrato de Rembrandt (no lo pongo porque en foto pierde mucho).

Las mejores no las pongo para no destripar la exposición pero si no pensáis ir buscarlas en la Red porque en verdad impresionan.

Muy, muy entretenida para ir con niños, zona de juegos incluida.