viernes, 8 de febrero de 2019

ACABÉ E.G.B. HACE CUARENTA AÑOS.

Ahí es nada.


De los treinta que acabamos octavo juntos tenemos un grupo de veinte de "whattsapp", tres más localizados que no quieren estar en el grupo, dos muertos, dos trabajando en el extranjero (los cerebrines) y el resto ni idea.
De esos veinte del grupo quedamos la mitad a cenar y estábamos de acuerdo en que la educación ha cambiado mucho y hasta que nuestros hijos no tengan nuestra edad no sabremos si a mejor o peor.

Entre nuestros docentes todos tenemos marcado a fuego el recuerdo del Sr.Fernando (no entiendo esa costumbre de poner el nombre del profesor detrás del " Sr."en vez del apellido. A mi me habían enseñado que para bachilleres se usaba el "Don" delante del nombre.En Barcelona era lo mismo el trato para el bedel o jardinero que para el director de la escuela...llámalo falta de clasismo.)
Éste sujeto nos pegaba, todos recordábamos como puso a Sylvia bajo el marco de la puerta y de una patada en el culo la estampó contra la pared de enfrente por comerse las uñas.Nos ponía en fila y si no contestabas con suficiente rapidez la equivalencia de los elementos químicos como estaban dispuestos en la tabla periódica te daba una colleja(a día de hoy puedo recitar de carrerilla a una velocidad inusitada la tabla completa), me arrancó mechones de pelo por no dar mi brazo a torcer y a uno de los no localizados lo dejó colgado de un perchero.



En cuarto de E.G.B tuvimos una señorita que a las niñas nos hizo desfilar, con solo el "maillot" puesto, alrededor de los chicos sentados en sus pupitres vestidos de fútbol.Creo que me negué en rotundo y me dejaron fuera de clase ese día pero esto no me lo pudo corroborar nadie.

En quinto tuvimos a la señorita Rosa que nos pidió que la tuteáramos y que los sábados nos invitaba a su casa para hablarnos de independentismo (acababa de morir Franco), nuestros padres nos dejaban ir allí y ni siquiera preguntaban, claro que algo se nos debió escapar, al fin y al cabo solo teníamos diez años, porque solo duró ese curso.

El profesor de gimnasia, Sr.Sabaté (¿o era Sabater?) usaba peluquín por lo que habíamos deducido que era "sarasa" y así le apodábamos a sus espaldas pero el día que en la barra de equilibrio me caí de piernas abiertas su insistencia en ver mi golpe me abrió los ojos.Y al comentarlo resulta que no era la primera a la que había incomodado.

Teníamos un sacerdote, el que me dio la primera comunión, que siempre se ponía detrás y cuando menos te lo esperabas te soltaba colleja.

Todos recordamos lo que duele un reglazo en mano abierta o con los dedos hacia arriba, también recordábamos los más antigüos los castigos de rodillas y cara a la pared en una esquina.

Nadie recordaba "bullying", sencillamente a los raritos se les hacía el caso justo y si te tocaba al lado en el pupitre resoplabas pero estamos en todas las fotos en grupo.También es verdad que ninguno de ellos viene a las cenas.

Nadie tenía la sensación de que aquello fuera anormal, sencillamente eran otros tiempos y nosotros, al fin y al cabo, íbamos a un colegio mixto de pago, claramente fuimos privilegiados pero con las mismas, ese profesorado hoy no existiría.
De hecho tuvimos un maltratador, una discriminadora por sexos, una adoctrinadora política, un abusador y el castigo físico a la orden del día.

Como contrapunto recuerdo que en tercero de básica la señorita Mari Carmen nos llevó a mi hermana y a mi de camping un fin de semana.Es la misma señorita que solo me dejaba a mi llevarme los libros de Julio Verne a casa para que avanzara en la lecturas de clase por mi vivo interés, lo que viene siendo un favoritismo en toda regla.
Y al Sr.Palá lo recordamos todos con cariño porque nos dio las primeras nociones de filosofía sin levantar la mano a nadie y con muchísimo entusiasmo.También es verdad que era el único psicólogo de la escuela.

Y hasta aquí por hoy.¿Y vosotros tuvisteis una educación muy distinta a la actual o sois todos muy jóvenes?







martes, 8 de enero de 2019

LEÍDO EN OTOÑO DEL 2018

La estrategia de los antílopes del periodista Jean Hatfield.
Es la tercera parte de una trilogía sobre el genocidio de Ruanda y quizás debería haber leído las otras primero.Son historias y opiniones de unos y otros después de que soltaran a la mayoría de los presos y les reeducaran para que pudieran volver a convivir juntos.Es tan tremenda la frialdad aparente que te hace repensarte mucho.

Viaje al fin de la noche.De Louis-Ferdinand Céline.Lo sorprendente de ésta novela es el vocabulario que utiliza.Ese cinismo cruel por real y crudo junto con un montón de actitudes extrañas por obscenas para esos tiempos me han hecho caer en que quizás las actitudes siempre han existido pero antes se maquillaban más.

Me llamo Lucy Barton de Elizabeth Strout.Después de dos años buscando Oliver Kitteridge, que le valió el Pulitzer, en papel y no habiéndolo encontrado me decidí a leer ésta de la misma autora.Es una novela intimista algo desasosegante(palabrejo) pero a mi me ha gustado.

Cinco horas con Mario.De Delibes.No he podido evitar imaginarme a Lola Herrera en el teatro pero teniendo en cuenta que el mismo Delibes participó en su puesta en escena no debe ser malo.
Quizás no es una novela para un público joven porque ese tipo de mujer y de discurso pueda resultar "demodé" pero pese a ser un pelín larga (probablemente sean cinco horas reales su lectura) a mi me parece un acierto enorme para haberlo escrito un hombre porque mi generación si ha conocido ese discurso, en el circulo de mi madre, pero lo he vivido.Y para adentrarse así en la superficialidad/profundidad del alma femenina de algunas hay que tener unos dotes de observación muy encomiables.

Bartleby, el escribiente.De Herman Neville.Después de leer el "Bartebly y compañía" de Vila-Matas tenía que leer éste.Un clásico diría yo.

Tiene que ser aquí de Maggie O'Farrell.La recomendó Ro y me ha parecido un acierto.Es una historia coral donde tanto los personajes como las situaciones enganchan.Recomendable.

La señora Bovary de Gustave Flaubert.Después de leer "El loro de Flaubert" de Barnes también me vi en la necesidad de leer éste clásico.

Los tres violines de Ruven Preuk.Escrita por Svenja Leiber.La naturalidad con que se mete en la piel de los personajes de un área rural con el nazismo de telón de fondo sobrecoge.Y la música intenta suavizar la crudeza del entorno.Muy recomendable.

El periodismo es un cuento de Manuel Rivas.Es una recopilación de artículos periodísticos del autor del cual soy muy fan, por su activismo, por su hablar suave y sobre todo por su manera de contar cuentos.Y encima me lo dedicó.




Taxi de Carlos Zanón.Era uno de los que tenía que leer por el reto Serendipia y lo había escogido porque transcurría en Barcelona.Pero pese a que me ha entretenido no me convence, igual que me pasó con "Yo fui Johny Tunders" del mismo autor.Hay algo que me rechina, como si el protagonista sobreactuara.

Balau, l'heroi del riu de Josep Vallvedrú.Se lo tenía que leer mi churumbel en el cole porque está relacionado con el proyecto trimestral de la Prehistoria y le había parecido un rollo.Y como tenía pendiente leer a éste autor lo leí del tirón(es muy cortito).Entiendo que el vocabulario es perfecto para clase de catalán pero la historia realmente resulta sosa.Así como la película "En busca del fuego" si me parece un acierto total para ponerte en situación éste libro se queda en un "quiero y no puedo" o quizás es para un público más infantil o de otra generación.Demasiado simplificado todo.

Y hasta aquí las lecturas otoñales.Se admiten sugerencias y recomendaciones.Feliz año a todos.



miércoles, 19 de diciembre de 2018

SI TUVIERA INSTAGRAM OTOÑO 2018


Impresionante nube


Mi churumbel




Mi obra arquitectónica preferida



Día de los muertos en México.


New York


Río river


Y como éstas fiestas son para juntarse los que no se ven en todo el año, a modo de felicitación os agradecería a todos los que pasáis por aquí que dejéis un enlace de dónde escribís vosotros(los que os consta que os sigo no es necesario) porque el p*** blogger ahora no me deja acceder desde el perfil de los seguidores, así como tampoco me deja comentar con mi "nick".¿Querrá que abandone?.También intenta agotarme haciéndome "clickar" encima de semáforos, bocas de riego, escaleras y bicicletas pero, de momento, a tozuda le gano.
¡Felices fiestas!

martes, 20 de noviembre de 2018

CHURUMBELADAS A LOS DOCE

Ocho de la mañana y camino al cole están hablando en la radio del amor a primera vista.
Mi churumbel, de doce, dice muy seria, mirando al frente:

-Que tontería, eso solo pasa en las películas.

A lo que no me resta que decirle:

-No hija, puede pasar, pero quizás más mayor...

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Volviendo del partido de fútbol, un viernes lluvioso a las ocho de la tarde en el coche.

-La única madre que está pendiente del partido es la de Dani, el resto no hacéis más que hablar.
-Ya me he dado cuenta de que nos mirabais y comentabais , así que de vez en cuando sí te miro.
-¿Cuando estamos en el banquillo?...solo aplaudís cuando alguien os dice que vuestro hijo ha marcado un gol y ni lo habéis visto.
-Bueno hija, el fútbol no nos interesa "per se" y lo que hablamos casi siempre versa sobre vosotros.
-¿Y de qué os reiais hasta el borde de las lágrimas?
-La madre de Lucas nos estaba contando que Lucas el otro día en la mesa, sin venir a cuento, les anunció que él iba a perder la virginidad en tercero de ESO.

En ese momento mi hija suelta una carcajada y me pregunta :-¿y las demás qué han dicho?

-Pues la de Álvaro ha dicho que ella preferiría no saber, la de Pol que su hijo no, que es muy chiquitín todavía y yo que mientras no sea contigo....

-¿Con Lucas yo?...mamá por favor.Pues ya puedes decirles que se tranquilicen porque Álvaro y Pol van a esperar a los diecisiete.

Ahí lo dejo y prefiero no seguir con la conversación...llámame carca.

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Me entero que en las colonias de los de tercero de ESO pillaron a una pareja de catorce años teniendo relaciones y llamaron a los padres para que se los llevaran a casa y decidieran ellos si había que llevar a la niña a tomar la pastilla del día después porque no estaban usando ninguna protección.

Le pregunto a mi hija si ella lo sabía y me dice que no, cuando le digo que una madre estaba más horrorizada por la naturalidad con que la suya decía que la chica era bisexual en vez de porque no usarán  precaución me dice que si la niña era bisexual ya cree que sabe quién es, le pregunta a una miga suya y le confirma que sí, que fue esa pareja.Y yo me pregunto ¿todo el mundo sabe las tendencias sexuales de todo el mundo o lo lleva la niña a gala?.

Por supuesto, ahora sí mantengo una charla más larga con ella, porque además se ha empeñado en ver "La casa de papel" porque tooooodo el mundo la ha visto y yo he decidido verla con ella para comentar lo que no me parece propio para su edad.(Así intento evitar que vea nada a mis espaldas),Y una de esas cosas es el tema de la facilidad de acabar con el riesgo de un embarazo tras relaciones sin protección con una pastilla.Sin entrar en el tema de la ética, lo que a mi me parece preocupante es que estos niños no tienen miedo a las enfermedades venéreas.
Así que lo siguiente va a ser ir a ver la peli de "Bohemian Rapsody" a ver si el hecho de que perdiéramos a Mercury por el virus del sida le llega.Porque esperar a ver cómo lo sufren los de su generación o que agarre el virus del papiloma para que se convenzca no me parece de recibo.

Y me consta que hay niños de su clase que vieron "Merlí" y ahora ven "Elite", pero mientras de mi dependa, lo voy a intentar evitar.Y que conste que sé que pese a su sensatez y madurez va a llegar el día en que no podré evitarlo pero de momento todavía controlo lo que ve, lo que publica y sigue en Instagram y los vídeos de "You Tube" que ve.Lo que ya no controlo es su vocabulario en las redes.Pero es que yo soy ya tan mayor, que tengo más presente mi adolescencia que lo que hice hace diez años.Y donde yo decía "la p*** de oros" ella dice "el p*** amo".Eso sí, que no la oiga yo.

¡Hala!...comentad...porque no sé yo si le estoy dando muchas vueltas o debería ir atándome los machos porque vienen curvas.



viernes, 5 de octubre de 2018

LO QUE HE LEÏDO EL VERANO DEL DIECIOCHO.


La flor púrpura de  Chimamanda Ngozi Adichie.Me declaro fan desde ya de ésta nigeriana.Me han gustado mucho los cuatro libros que he leído de ella.Ésta es su primera novela y no lo parece.Realidad nigeriana en estado puro aunque Medio sol amarillo  me impactó más por el momento que narraba.

El almanaque incendiario de Montero González.Lo leí porque EDLC dijo que es el libro que le hubiera gustado escribir.Entiendo que es una pasión personal e intransferible, no obstante, me ha gustado.Yo lo describiría más como un diario-ideario muy interesante por contemporáneo(nació en el sesenta y cinco como yo) pero quizás a las generaciones más jóvenes no les interese porque no alcancen a ver su pose rebelde como algo realmente encomiable.

Ordesa de Manuel Vilas, me lo regaló una de las pocas personas con las que hablo de libros y me ha llegado, pese a que ella ni lo había leído.Es una historia personal donde he encontrado muchos lugares comunes y es que también es de mi generación, de Barbastro.
Por ejemplo:su padre daba mil vueltas con el seiscientos por aparcar a la sombra y jamás se puso unos tejanos.En el 72 estuvo en el hotel Monte Alba de Cerler, yo estuve en el 74.Un día se mira al espejo y ve a su progenitor, a mi me pasó justo antes de que muriera mi madre.Sus padres se fueron de viaje de bodas a Francia en el seiscientos, los míos también.
Os parecerá una tontería pero a mi esas tontadas me llegan.Es verdad que hacia el final da una vuelta de tuerca con su separación, relación con sus hijos y caída en el alcoholismo con la cual ya no me identifico pero tampoco se trata de eso.
Hay un párrafo que si me hubiera gustado escribir a mi por lo simple.Se refiere a sus padres muertos:
"El hecho de que jamás pueda volver a hablar con ellos me parece el acontecimiento más espectacular del universo, un hecho incomprensible, del mismo tamaño que el misterio del origen de la vida inteligente"
Y es que desde que mi madre murió lo único que atino a responder cuando me preguntan "¿qué tal?" es :"extraño, es muy, muy raro que una madre ya no esté".

Que nadie duerma de Juan José Millás.Me lo recomendó el autor en la feria del libro de Madrid cuando le dije que no había leído nada y que me llevaba el premio Nadal por eso.Y ahora ya no le daré la oportunidad a La soledad era esto.Ahí lo dejo.

El héroe de Manuel Rivas.Son doce escenas cortas de teatro de un legionario que estuvo en Sidi Ifni.
No puedo ser parcial porque de Manuel Rivas me gusta todo pero también entiendo que es algo personal e intransferible.

El ferrocarril subterráneo de Colson Whitehead.Premio Pulitzer 2017 y National Book Award(es la primera vez que con un mismo libro alguien consigue ambos premios).Va sobre esclavismo, bastante realista.

Metafísica de los tubos de Amélie Nothomb.Muy original pero muy raro a la par que deprimente, no sabría ni cómo calificarlo.Incapaz de recomendarlo salvo a aquellos que les gustan las experiencias raras(y ahí entender lo que os dé la gana).

Historias de Nueva York de Enric González.Muy fan de sus libros sobre ciudades en las que ha vivido, su estilo periodístico es muy ameno y muy acertado observando al personal.

Revolutionary road de Richard Yates.Sam Mendes hizo una película sobre ésta novela que trata de una manera muy norteamericana la relación de una pareja en los años cincuenta.O sea, entre lo que les gustaría que fuera y la cruda realidad, yendo de un extremo a otro.

Lugares que no quiero compartir con nadie.De Elvira Lindo.Es también como una guía no convencional de una periodista que ha vivido allí con el estilo propio de la autora.Y por allí quiero decir la gran manzana también.

El loro de Flaubert de Julian Barnes.Creo que éste es un libro para estudiosos de la literatura, reconozco su valor pero tampoco lo recomendaría.Me acabo de comprar La señora Bovary porque mi desconocimiento de Flaubert quizás haya influido en lo que me ha costado acabar el libro pese a su pequeño tamaño y su perfecta técnica.

La sombra del águila  de Pérez-Reverte.Se lo regalamos a mi padre el día del libro porque me lo habían recomendado dos de mis compañeros(de los pocos que leen) y me quitaba el sueño habérselo regalado sin leerlo.Es muy cortito y muy exagerado pero hay que reconocer que es una original historia ficticia basada en un hecho real(por otra parte, como todas las historias) de la campaña de Napoleón en Rusia con un batallón de españoles.

Un amor de Alejandro Palomas.El personaje de la madre y la relación con sus hijos sigue atrayéndome lo suficiente para leer cada trimestre un libro de ésta "pseudo-saga".

A éste paso no llego ni a la mitad de los cien que me había propuesto como reto éste año pero es que yo leo, mayormente, en los aviones, y me he pasado dos meses sin haber cogido ninguno de trayecto largo.
Si queréis dejar recomendaciones serán bienvenidas.Besos.


martes, 2 de octubre de 2018

IMPOTENCIA

Al ver al cocinero del colegio de mi hija con calvas redondas en la cabeza y saber que es por el esfuerzo que le supone dar de comer a mil quinientas personas con el mismo personal que hace diez años daba de comer a ochocientas.

Al ver a una mujer de ochenta años sentada en una silla de ruedas mirándome fijamente en la carnicería, sin ser capaz de devolverme la sonrisa, porque sencillamente la han aparcado encarándola hacia mi en vez de a la dependienta o al escaparate.

Al ver como una niña que antes saludaba a mi hija ahora sale del colegio con la vista baja porque no ha sabido gestionar bien los celos con una nueva alumna y sus compañeros de toda la vida no han tomado partido por ella en aras de un sentido de la justicia cruel por infantil aunque quizás merecido.

Al ver que un compañero que gana 175.000 euros al año y al cual pagaron una operación a corazón abierto en Monte Sinaí, se niega a jubilarse con sesenta y cinco años y dejar paso a alguien más joven si no le dan una indemnización porque él cree que lo vale.

Al ver a tanto personal a mi alrededor sufrir dolor continuo a causa de los efectos secundarios de la menopausia, de la esclerosis, de las metástasis.

Al ver la falta de voluntad de algun@s para comer sano y la intolerancia de otr@s porque no todo el mundo come tan sano como ellos.

Al ver como por la mañana la gente mata por meterse el primero en la rotonda a costa de saltarse señalizaciones, buenos modos y paz vecinal.

En fin, un día triste, supongo, pese a que luce el sol.


miércoles, 26 de septiembre de 2018

EXPOSICIONES VARIAS

De lo que he visto éste verano hay tres exposiciones que recomendaría y dos que no.

Como distinta la del Atelier des Lumières en Paris.Se proyectaban cuatro distintas pero la más llamativa es la de Gustav Klimt.El espacio en es una antigua fundición de hierro y las exposiciones son lo que viene a llamarse inmersivas, en vez de estar los cuadros colgados se proyectan en 360º a gran tamaño.Conviene ir a primera hora de la mañana para no coincidir con mucha gente y como experiencia es curiosa.Y por el precio de la entrada hay que quedarse a ver las cuatro y aún así sabe a poco.(Son 14,50 la entrada normal)
Aprovecho para colgar el cuadro de Klimt que a mi me da mucha rabia que siempre recorten en aras de ¿qué?¿la belleza?, la realidad es la que es y estoy un poco harta de tanto maquillaje.Por cierto, agradecí que en la exposición ésta obra ni apareciera.


"Las tres edades de la mujer" son TRES.

La segunda de las que me gustó fue la décima edición de la bienal de fotografía Xavier Miserachs que se expone en Palafrugell, cuna de Josep Pla, en Girona.Son varias exposiciones y todas recomendables aunque solo sea por los espacios en los que se realizan (bovila,galería, museo del corcho y fundación Josep Pla).Hay de todo:fotografía social, documental, retratos, de guerra.Hay fotos de autores noveles y de Cartier-Bresson.Muy entretenida para un día de lluvia en la costa brava.
Está hasta octubre.(8 euros todos los espacios).
Tengo debilidad por Josep Pla el personaje, así que os diría que si vais, ir con tiempo para ver la entrevista que reproducen en la fundación, que le hizo Joaquín Soler Serrano en 1976, yo soy incapaz de encontrarla entera en la red y para mi el programa de "A fondo " de TVE significó tanto como "la Clave".


Y la tercera la vi en el MOCO de Amsterdam (a mi churumbel le encantan las siglas de éste museo).
Banksy and Icy&Sot.El edificio está en la explanada entre el museo van Gogh y el Rijsk.Es una casita con su jardincito, también lleno de obras de arte contemporáneas.Tengo debilidad por Banksy pero quizás  solo porque  le he visto crecer (a él no, que casi nadie sabe quién es, sino a su obra).Hoy en día es tan difícil encontrarte un graffiti de Banksy "in situ" que se agradece ésta recopilación aunque sea algo contradictorio con el concepto de arte callejero.Por supuesto que él ha evolucionado como la mayoría, muchos ideales con veinte pero claudicación con cuarenta.Ahora se cotiza, y actúa de manera distinta pero yo le entiendo.
Icy and Sot son dos hermanos iraníes que con su obra(claramente inspirada por Banksy, al igual que éste se inspiró en le Rat) consiguieron que les dieran refugio en EEUU.
Soy incapaz de escoger una foto de un Banksy para ilustrar éste párrafo, si pongo el original de la niña con el globo en forma de corazón todo el mundo sabrá de quién estoy hablando, la de los policías ingleses besándose me la guardaré para el día del orgullo, así que me decanto por el trozo de pared que él decoró en Barcelona por lo apropiado que me parece en éste momento.


Una de las que no me gustó fue La fotografía "creativa" en Cataluña(1973-1982) en el palacio de la Virreina en la rambla de Barcelona.Es gratuita y está hasta finales de septiembre.Demasiado especializada quizás aunque por supuesto que me hubiera llevado un montón de ellas a mi casa para colgarlas.

Y otra que tampoco me llenó fue en el museo de historia natural de Londres.Pese a que en los museos de Londres no pagas entrada luego las exposiciones eventuales son carísimas y no siempre se acierta.En éste caso fue de un concurso de fotografía animal pero como ya no está pues tampoco voy a recrearme y a la próxima de octubre que es sobre fotografía de vida salvaje no faltaré.

Por si no teníais claro dónde ir en los puentes varios que hay de aquí a final de año ya sabéis:París bien vale una misa, Amsterdam siempre entretiene y no es caro y Londres es un clásico.La costa brava no por más cercana es más económica pero una escapada en coche no hay que programarla y vale mucho la pena, sobre todo con éste otoño que está haciendo de playa.