LIBROS LEÍDOS EN EL OTOÑO DEL DOS MIL VEINTICUATRO.

 Y con ésta entrada acabo con el parón en el blog que ha sido paralelo al mio vital.Estoy en lista de espera para la gran operación desde hace ya medio año y mi vida también está en "stand by", no hago nada por si la semana que viene me operan y así no se puede vivir.Así que que le den al sistema, voy a empezar a hacer planes y así seguro que Murphy decide que entonces sí ha llegado el momento.

Y por lo que observo hasta he leído mucho menos.

 

Sé mía de Richard Ford.Partiendo de la base que me gusta cómo escribe más que sobre qué escribe, ésta novela  no le pega a Bascombe.Si se ve una evolución marcada por la edad en el autor.Y a mi me gusta cuando conozco los lugares en que se desarrollan.Estuve en la clínica Mayo de Rochester y solo por eso ya me entretiene.La casuística masculina con el drama no sé si me ha sabido a poco porque el autor no ha vivido algo tan dramático o porque está a años luz de mi afición a la tragedia.( El saber que el autor no tiene hijos me condiciona).

Canción de tumba de Julián Herbert.Novela crudísima a la par que tierna, autobiográfica, sobre el autor y su relación con la madre.Muy mexicana.

Serenata para Nadia de Zülfü Livaneli.Una entretenidísima novela del polifacético Livaneli.Muy turca también.

Cuidar de ella de Jean-Baptiste Andrea.Un "best-seller", sin más, escrito para llegar a todos los públicos y con una trama que entretiene.

Ropa de casa de Ignacio Martínez Pisón.Lo he leído por los lugares comunes y pese a que está bien escrito  no aporta nada salvo que seas muy fan del autor.

Yo no sé de otras cosas de Elisa Levi.Un libro extraño, realismo mágico dicen.A mi me ha enganchado la capacidad de monologuear de la autora.

Y empecé La piel de Curzio Malaparte pero no creo que lo acabe.Y entonces será el libro veintitrés de los que no he acabado en los casi sesenta que voy a cumplir.Tremenda cifra la que se avecina.

Así luzco con mis casi sesenta...por si los jóvenes os habéis hecho una idea errónea.