EL HOMBRE DE MI VIDA

Tenía doce años cuando desembarcó en el puerto de Barcelona procedente de Brasil.
Era un día lluvioso de septiembre y le pareció una ciudad gris y sucia.
Llevaba toda una vida oyendo, de su supuesto padre, las maravillas de este, nuestro país.
Le metieron en un piso pequeño de una población llamada Esplugues de LLobregat, y no le auguró nada bueno.
Dos años más tarde, le dijeron que el presupuesto familiar no llegaba para pagar sus estudios y que tenía que buscarse la vida.
Y empezó de feriante, hasta que decepciones varias le llevaron a robar.
Radio-cassetes y maleteros de viajantes, nada más, y nada menos.
Y de ahí a pincharse fueron dos días.
Tenía quince años cuando le enseñó, a la que si era su madre, los pinchazos.
Y ella miró para otro lado.
Hasta que hizo un amigo, mayor, pero de los de verdad.
Le sacó de la calle y le enseñó el oficio de jardinería.
Por fin parecía que toda su sensibilidad podía encaminarse pero su supuesto padre le dijo que aquello no era de hombres.
Y descubrió a las mujeres, y se le dieron bien, pero tras el primer malentendido se derrumbó.
Y a su amigo lo mató una coz,en Menorca, por san Juan.
Y empezó a correr, por la noche, y si había luna mejor.
Y daba de comer a los gatos abandonados y conversación a los desahuciados.
Y encontró un trabajo, y empezó a tener dinero.
Pero su padre seguía recriminándole y se fue de casa.
Y llegué yo, y lo intenté, sacarle de aquel pozo profundo, enseñarle a confiar, darle amor de madre, dejando que me agarrara como el naufragado a una boya.
Y fue duro y bonito, y trágico, y desesperante.
Doce años más tarde la boya ya no aguantaba más peso, empezaba a hundirse y le soltó.
Cuatro años después él se ahogó.

De fondo, se oye una canción de Amy, o de Enrique, el de los secretos.