martes, 14 de noviembre de 2017

PALABROS

Cuando era pequeña me fascinaba la facilidad de algunos por inventar palabras, en la misma proporción que me molestaba por aquello del purismo(o un pseudo TOC).

Recuerdo que se me metían palabras en la cabeza y como una canción cuando se te pega, mañana, tarde y noche dándole vueltas.Y a base de darle tantas vueltas al final me resultaba rara, recuerdo una tan simple como "PALILLO"(de hecho es la única que recuerdo ahora mismo).

Hay palabras que se me atragantan y me cuestan, de un curso obligatorio en mi empresa recuerdo "ASERTIVIDAD", aún a día de hoy (del curso debe hacer casi veinte años) sigue atragantándoseme.

Otras se me olvidan y cuando quiero usarlas no me salen, no tiene que ver con la dificultad fonética ni con su significado, debe ser algo más emocional porque me pasó cuando murió el padre de Rosa.Ella me dijo:-Se ha muerto mi último "INCONDICIONAL".Cada vez que quería contar a alguien cómo se sentía ella o cómo se siente alguien que pierde a sus progenitores no me salía.
Sin embargo desde que se me ha muerto mi madre me despierto con esa palabra y me acuesto con ella, y me digo que será para que no se me olvide que yo ahora tengo que ser la "INCONDICIONAL" de mi hija(que hasta ella sabe que los soy y lo utiliza en su favor concienzudamente) y me consuele con que eso.

Por cierto el verbo morir para mi es transitivo.

¿Hay alguna palabra que os cueste, que se os atragante, que os obsesione?
Tengo una amiga que no puede con las palabras con "ll", le parecen ordinarias y si es una obscenidad o insulto o parte del sexo masculino no osa ni pronunciarlas.
Espero comentarios.

lunes, 30 de octubre de 2017

EXPOSICIONES VARIAS

SUEÑO O REALIDAD
El mundo de Giorgio de Chirico
En CaixaForum de Barcelona.

De adolescente a mi me dio por dibujar cabezas de maniquíes con triángulos clavados en ellas, era el tipo de dibujo recurrente que haces cuando estás colgada al teléfono o escuchando una tediosa charla del profe de turno.
Así que cuando vi el cartel de la exposición de Chirico me acordé e intenté hacer una asociación de ideas con que hubiera visto alguna exposición por aquel entonces pero yo no estudié historia del arte hasta más tarde y seguro que Chirico no estaba entre las opciones de mis mayores y/o profesores de aquella época, así que la curiosidad se instaló en mi recámara.Pero ahora no consigo recordar gran cosa de la exposición.No han pasado ni tres meses desde que la vi pero era la semana anterior a que muriera mi madre y pese a que arrastré a niños y mayores a verla creo que no conseguí distraerme ni lo más mínimo de la situación que vivíamos en casa.Si recuerdo que la sala que tiene CaixaForum para los talleres infantiles tuvo mucho éxito y lo más probable es que sacrificara la exposición por quedarme a vigilarles a ellos porque las únicas fotos que tengo son del montaje de mi hija con un pie de obra que no sé si me enorgulleció o sobresaltó.

Y una foto que hizo mi hija para su amiga amante de las sandías.


Pero vamos, seguro que la exposición es recomendable, el autor es un valor conocido seguro.


BASQUIAT BOOM FOR REAL
En el centro Barbican de Londres.

Basquiat me sonaba como grafitero pero fui a ver la exposición porque Bansky había hecho  sus últimos graffitis en Londres en homenaje a ésta exposición y que los responsables del centro Barbican  no los borraran e incluso los protegieran me pareció curiosísimo.



Bansky me encanta aunque digan que ya no evoluciona, no así Basquiat cuyo único mérito, a mi parecer, fue estar en el sitio exacto en el momento justo.De él solo me quedaría con las tarjetas de fotocopiadora que hizo al principio.Pero en esa época si conseguías que te aceptaran en el Mudd Club, tenías un rollo con Madona, te codeabas con Andy Warhol y te drogabas hasta morir con veintiocho años tenías bastantes papeletas de que tus obras llegaran a los once millones de euros como es su caso.Pero vamos, mis compañeros estuvieron muchísimo más interesados en la arquitectura, denominada brutalista, del centro Barbican(que si estáis aburridos de ir a Londres vale la pena visitar)que en las obras que incitan al clásico comentario de los niños de :-eso lo sé hacer yo.Para muestra un botón.


Autorretrato.



WARHOL
El arte mecánico.
CaixaForum Barcelona

Decidí repetir sala por los niños y la muestra me atraía.A mi churumbel le gusta mucho el pop-art (quizás le venga de ver sus una ecografía suya en 4D en grande y en cuatro tonos al estilo de las de Warhol desde bebé colgada en casa de mis padres)aunque le decepcionó ver que no eran pinturas sino serigrafías, fotografías retocadas y demás innovaciones industriales.Como la mayoría de las veces, el mérito está en ser el primero que se le ocurra una idea original más que en la dificultad de llevarla a cabo, eso valdría para muchas" start-ups" de hoy en día.
Me hizo gracia ver entre todas las portadas de disco que firmó Warhol una de Miguel Bosé(eso debe ser amor patrio porque Bosé no me dice nada por si mismo).Muy entretenida.





CATHEDRAL OF PINES
Gregory Crewdson
The Photographer's Gallery de Londres.

Crewdson es un fotógrafo americano que nació en 1962.Sus fotografías retocadas son muy crudas, muy preparadas pero tienen un nosequé un queseyó estilo los dos primeros capítulos de "Twin Peaks"que a mi me atrae.




Si habéis visto algo interesante últimamente...compartirlo...que como hoy están aquí y mañana allí.Me quedé con las ganas de una de "Pink Floyd" que hubo en Londres pero otra vez será.

miércoles, 18 de octubre de 2017

ADOCTRINACIÓN versus MANIPULACIÓN

Vía "Skype".

-Hoy nos han explicado porqué han metido en la cárcel a los "Jordis".
-¿Y porqué os han dicho que ha sido?
-Por manifestarse pacíficamente defendiendo la democracia.
-¿Quién os lo ha explicado?
-mi tutor(el mismo que les dijo que él había ido a votar sí, que dijo que salieran de la clase los que no quisieran hacer los quince minutos de silencio contra las agresiones de la guardia civil y que les preguntó quién había acompañado a sus padres a votar).
-Me parece el colmo.
-A mi no me cuentes nada, el día de la tutoría, cuando yo haya salido(los niños están presentes los primeros quince minutos) vas y lo discutes con él.Yo no quiero problemas ni rollos de manipulación.

Aquí no he podido evitar reírme pero me va a oír, si yo procuro no adoctrinarla ni manipularla y soy su madre, no veo porqué él no se puede contener.Y estoy por llevarla la película "la Ola" por si no la ha visto.

En mi casa los mayores jamás dijeron a quién votaban, a mi me dejaron tener el escritorio decorado con "senyeras" y a mi hermana con pósters de Fuerza Nueva y banderas españolas cuando teníamos apenas un par de años más que mi hija ahora.Y no sé si lo hacíamos por provocar a mi padre o por seguir la corriente del grupo pero lo que si recuerdo es que en el colegio profesora que se significó fue expulsada y que la única que hacía aspavientos era mi abuela que había vivido la guerra y decía que no había que significarse pues eran todos los mismos perros con distintos collares y en su particular coherencia jamás votó y para ambos bandos trabajó y pese a que los nacionales le mataron a un hermano admiraba de la misma manera a Fraga y a Carrillo.





martes, 10 de octubre de 2017

LEÍDO DURANTE EL VERANO DEL 2017.

El fin de la historia.De Luis Sepúlveda.Es una novela con trama, se puede leer sola pero mejor leer antes "Nombre de torero".Es mi autor preferido así que no puedo sacarle un pero.Ver también la entrevista en "Página 2" de la 2.Llega más porque también tiene mucho de autobiográfica.Y Chile de fondo.

Una bendición.De Toni Morrison.Muy en la línea de la premio Nobel.Trata el tema de la esclavitud en toda su crudeza.

La tierra caliente.De Paul Bowles.No recuerdo tanta frialdad en "el cielo protector" pero quizás porque se entremezclan las escenas de la película.A mi me produjo cierta impotencia ver que los personajes se metían en la boca del lobo aunque me consta que en la vida real el personal es capaz de actuar igual de inconscientemente.

Trífero.De Ray Loriga.La historia de un perdedor contada con cierto sarcasmo, muy Loriga diría yo.

El secadero de iguanas.De Pedro Andreu.Me ha recordado todo el rato a "Mecanoscrit del segon  orige" de Pedro pero versión sórdida.Aunque ahí dice que radica la gracia el chico de la Consuelo que es el que me lo recomendó.Entretenido a pesar de ese punto distopía que a mi no me engancha.

El antropólogo inocente.De Nigel Barley.Me lo recomendó Maribel y para mi ha sido un acierto.Es el trabajo de campo del antropólogo Barley contado con un humor muy inglés.Si visitaste el África rural antes de los noventa te reirás un montón porque lo visualizas todo tal cual.Si nunca has estado en la África profunda pero sientes curiosidad por sus dispares tribus, la historia de los "dowayos" es bastante representativa.En tono de humor.

Y a mi sobrino Albert le dejo la isla que le gané a Fatty Hagan en una partida de póquer.De David Forrest (son dos autores, David y Forrest).Me lo recomendó Odry para que me riera y se lo agradezco pero ha resultado demasiado disparatada para mi.Muy inglesa también, a lo mejor en versión original gana.



La foto no es mía, es de mi churumbel pero me la regala.


miércoles, 4 de octubre de 2017

FOTOS VERANO 2017


Paseando por Calella de Palafrugell


                                                  Saqué a pasear un bolso que me regalaron
                                             hace más de veinte años.Barcelona.


Un respiro tras el verano más duro de
nuestras vidas.Cerca de Palau-Sator.


Un clásico en mi vida.Sa Riera.





Tuvimos que hacerle la foto al triste.


Riad.Llevo fatal que me hagan tapar
y me retengan el pasaporte en el aeropuerto.
Da para una entrada.



jueves, 28 de septiembre de 2017

NO TINC POR

No tengo miedo a gritar a los cuatro vientos que me tiene fascinada la facilidad con que el personal se deja manipular.
Igual fascinación me produce que haya quien crea en Dios.
Y ya si esas personas tienen estudios , leen o han visto mundo pueden llegar a conseguir dejarme perpleja.
A mi de pequeñita mi papá me dijo que de religión y política en la mesa no se hablaba, y si era por él, en lugar alguno.
Ya escribí en ésta entrada mi manera de pensar con diez años, sí, yo quería la independencia y correr delante de los grises si hacía falta.Por suerte mi padre me encerró bajo llave por aquello de que no tenía edad.
Mi hija tiene ahora esa edad y en su colegio son profundamente catalanistas pero intentan ser respetuosos así que han decidido preguntarles su opinión para luego escribir un manifiesto conjunto.Ni que decir tiene lo absurdo que a mi me parece eso dada su corta edad (igual de absurdo que hacer la comunión con ocho).

Pero aquí mi hija ha demostrado un nivel de madurez muy superior al mío a su edad.
Me cuenta que la primera reacción de la clase en conjunto cuando les dijeron que estaban sucediendo cosas muy graves en Cataluña que había que hablar tranquilamente fue de pasmo y lloros porque todos pensaron en otro atentado.
Una vez recuperada la calma y tras dejarles claro que hablaba del "pseudoreferéndum "a todos les invadió tal sensación de hartazgo que al profesor no le quedó otra que ponerles de deberes una reflexión sobre tema tan serio de diez líneas y que incluyera las palabras "Catalunya", "Espanya", "dret a decidir", "referéndum" y ...ya se me han olvidado las otras dos.

Total, el dilema de mi hija era si escribir lo que el profesor quería oír o no posicionarse porque el tema le aburría soberanamente y no tenía suficientes datos y cada uno cuenta lo que pasa de una manera totalmente distinta.
Lo único que se me ocurrió para no manipularla como me consta hicieron otros padres(los grupos de "watts" echaban humo) es que escribiera diez frases con las palabras obligatorias como si de un diccionario se tratara.No sé cómo se lo habrán valorado pero ganas tengo de que llegue la tutoría y salga el tema.
Yo fui a un colegio cercano al "opus" donde se admitía a judíos y ateos porque la "pela" era la "pela"y
jamás nos preguntaron y a la única tutora que se posicionó delante nuestro la echaron.Ahí lo dejo.

Y lo de llamar fascistas a Serrat y a Évole me parece de juzgado de guardia pero oiga para opiniones ...colores.

Y lo dice una que desde pequeñita ha oído aquello de la bandera del Reino de Aragón ...que no "senyera".



miércoles, 23 de agosto de 2017

MAMÁ

Piscis del 34, cuando tenía tres años perdió a su padre de una peritonitis.

La abuela estaba embarazada y decidió ir a buscar a una sobrina de trece años, hija de una hermana soltera de su marido que había muerto de tuberculosis después de tener a su hija hija fruto de una violación de un tío.Era la última voluntad de mi abuelo.Tuvo a su hijo, que nació huérfano y a mamá le detectaron entonces el mal de Pot (un tipo de tuberculosis ósea) que obligó a mi abuela a ingresarla en un hospital de la Malvarrosa y dejarla allí durante seis años en una cama mientras al niño pudo meterlo en el colegio de San Ildefonso, y poner a mi tía (no carnal) a trabajar de dama de compañía mientras ella trabajaba de camarera en un céntrico hotel de la capital.Posguerra.

Mamá estaba metida en un corsé esperando crecer lo suficiente para poderle quitar un hueso de la espinilla para ponérselo entre dos vértebras (a la altura de la dorsal cinco) y en el ala de las chicas aprendió el lenguaje de los signos para comunicarse desde el balcón con los chicos del ala masculina, estuvo muda una semana cuando vio una rata acercarse a su cama sin ella poder huir.Contaba que la mayor distracción era que le trajeran una libélula para poder regocijarse con los colores que se formaban al aplastarlas entre las hojas de una libreta.Las rapaban al cero cuando había piojos y rompía la muñeca de porcelana con la que la obsequiaba una tía que vivía en Valencia y que la visitaba un par de veces al año para mandar novedades a la abuela.

Pasó la posguerra y después de operada, con nueve años, la mandaron a la aldea de Asturias con los abuelos.Allí aprendió a leer y sumar, lo que era el cariño y su aversión al sexo(otro tío desalmado que creo solo quedó en conatos varios cuando iba de borrachera).

Cuando ya adolescente volvió a Madrid, descubrió a su madre y a una prima que ella siempre consideró su hermana.Aprendió a coser y llegó a ir a una academia de idiomas.Entró a trabajar en una mercería.Y empezó a vivir, le gustaba la calle, las risas, el cine y las gambas.Formaron un trío, mi abuela, mi tía(aunque no carnal) y ella.Se bastaban y sobraban.

Tuvo varios pretendientes pero ninguno le parecía suficientemente bueno hasta que conoció a mi padre, estuvieron diez años de novios.Mientras a mi tía(con la que no comparto ningún apellido)la casaron por poderes con un cubano en E.E.U.U porque se le estaba pasando el arroz.

Cuando mi padre reunió el valor suficiente para decirle al suyo con quién se quería casar subido a un tren al arrancar, se casaron y a su boda en la iglesia del Espíritu Santo de la calle Goya la condujo un Lincoln blanco y en el banquete sirvieron pollo.Tenía treinta cumplidos.
Y se fueron de viaje de novios a Paris en un seiscientos verde manzana en el que años más tarde nos metíamos siete para ir a Málaga que es donde a mi me engendraron(en Málaga, no en el seiscientos).
Luego mi padre la llevó a Barcelona a vivir pero a parir la condujo las dos veces a Zaragoza.

Y la llamaban la señora feliz, porque no tenía preocupaciones, ni horarios.Siempre llegaba al mercado a punto de cerrar y aprendieron a guardarle pescado fresco porque era incapaz de amanecer antes de las diez.Jamás se levantó a darnos el desayuno pero siempre venía a recogernos al colegio y nos llevaba en autobús al parque Turó porque era urbanita hasta la médula, y de allí a buscar a papá a la oficina.

Calzó tacón alto hasta los setenta que la artrosis le deformó los pies, jamás salió a la calle sin pintarse el ojo o ponerse pendientes.Sus amigas tenían una media de diez años menos y nos tenía prohibidísimo decir su edad.Fue al gimnasio hasta los ochenta y dos.Le gustaba la copla y Lou Reed.
Cuidó a mi abuela con la dedicación que su madre no había tenido con ella de niña aunque si de adulta.Era muy social pero en casa solo entraba la familia porque de joven jamás tuvo su espacio.
Me transmitió su pasión por las novelas, el cine, el pan, el baile, la bisutería y los zapatos.

Y después de un cáncer de mama, dos "stents" y una artrosis galopante a nadie se le ocurrió que aquel hueso que le habían puesto casi ochenta años atrás entre dos vértebras había acabado por deshacerse y la columna se le había deformado hasta atrofiarle la médula y dejarla en una silla de ruedas.Y ahí ella sucumbió.Nunca quiso usar bastón, y dejó de salir a la calle porque no la vieran en silla de ruedas.Aún así llegamos a plantearnos un viaje a Londres en silla de ruedas porque allí no la conocería nadie(aunque creo que lo decía con la boca chica).Y pese a que nunca se sacó el carné de conducir porque mi padre se comprometió a llevarla dónde y cuándo hiciera falta, la dependencia la pudo, y dejó de luchar.Eso para ella ya no era vida.Y a mi no me hubiera importado tenerla sentada en un sillón, aunque no hablara y hubiera que darle de comer como a un pajarito, pero estaba cansada y hasta que no nos dijo por activa y por pasiva que la dejáramos ir...ha sido lo más duro que he vivido.

No le ha dolido porque era una lesión medular y su última expresión no fue crispada, muy al contrario, era de relajación.Y a mi se me ha quitado esa sensación de náusea en la boca del estómago del último mes pero eso no quita para que tenga la necesidad de escribir.Y no creo hacerlo para ayudar a nadie, ni para que me transmita nadie su compasión, ni para tranquilizar mi conciencia por no querer dejarla ir.Tuve tiempo de despedirme, sé que hice todo lo que estuvo en mi mano y también sé que hay personas que no quieren a sus madres, porque no, madres puedes tener varias pero la mía fue "come il faut" y para mi no pudo haber sido mejor y sé que le di mucha más guerra de la que merecía.Y la he llorado, mucho, que dicen que es muy sano pero francamente ...tengo mis dudas.

Aviso a navegantes, no va a ser la única entrada que haga de mi madre, así que las titularé todas igual para los que aborrecen el melodrama.Porque para eso creé éste blog, para mi personal desahogo.Y a quien no le guste...que no lea, es así de fácil.